de qoei dal cör ‘mbombì
de ‘n òm nassèst ancöi

Giuliano

non ho bisogno di voci

no, non ho bisogno di voci vecchie | non ho bisogno di urla dissennate | a togliere rami da abeti di parole, | dai miei boschi, addormentati sotto turbini di mannaie | bolse quasi cieche | colpi ad un raglio amaro | no, non ho bisogno di voci | né dritte e neppure rovescie, | sento dentro solo una campana a martello | e suoni mesti | che attendono una nuova parola, di quelle da un cuore gonfio | di un uomo rinato oggi

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Giuliano

föie

è crodà gió tante föie | sora ‘l tantalàn del cör | ma le scorla dolcie pian | sqoasi ‘l vènt ‘l se le cunàss | le par àrfi del bosch sùt | ‘ndromenzàdi ‘n de la nòt | cèti sgrìsoli de sol | ‘mpituràdi de rosada | fiöle de scondudi amori

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alt la sgola la me ca’, sul ciel pù font
la me pòrta ‘n paradìss se ghe don òdia
la ‘mpienisso de penséri si balènghi
che i mè amìzi i dis “l’è mat qoél lì, porét!”
la me scampa ogni qoal trat coi mè penséri
ma se ‘l piöo la vèn de volta a se sugàr

l’èi parole, brèghei, tàser, ‘nsin matérie
me la tögo dré ogni dì ‘n de ‘n sgol putàt

Giuliano

la mia casa

sulle ali di un falco che vola in silenzio | lì, davvero, c’è la mia casa, senza finestre | e neppure tramezze, nascondino per bambini |  e le tendine sono la trappola di un bel ragno | tutto di pelo, ciuffo nero, sta in agguato | nascosto agli occhi in una crepa sul colore | alta vola la mia casa, nel cielo profondo | mi porta in paradiso se le dò retta | la riempio di pensieri così strambi | che gli amici dicono “è pazzo quello lì, povero!” | lei mi scappa di tanto in tanto con i miei pensieri | ma se piove torna indietro per asciugarsi | è parola, urla, silenzi perfino giochi | me la porto dietro ogni giorno in un volo fanciullo

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la sòna ela, pavèla, e ‘ntant i tira
devènta sqoàsi bava sota i dédi
ma slànega ‘n cavèl, cigàndo ‘n brèghel

pò leva ‘n sol marùgol a smorbiàrla
subiènt, la  zéde ‘l pass al sò cantìn
tasèndo la sò storia ‘n tèra, mòla,
e rùdola le gènt, desmentegàde,

lagàde lì su l’or del tó a tegnìrse
a smanie dezipàde su ‘n domàn
scondù, ‘n de na pasion smamìda empò

Giuliano

la corda

un trefolo di fili arcobaleno | intrecciati bianchi, neri, gialli e forse | rossi ed ogni tanto un pizzicotto | con l’archetto, per controllare se è intonata | suona lei, farfalla, e intanto si tende | si trasforma quasi in bava sotto alle dita | ma si spezza un filo, urlando un grido | poi si alza un sole pallido ad ammorbidirla | d’improvviso si abbandona al proprio canto | tacendo la sua storia a terra, stesa, | e rotola la gente, dimenticata, | lasciata lì sul baratro ad aggrapparsi |  a desideri sciupati di un domani | nascosto, dentro una passione ormai sfumata

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el m’à parest dalver en pöro Cristo
ma sul pefèl ’l sò nome no ‘l ghe stéva
l’èra sol un, gatà sota a ‘n cesón
en mèz a doi cartoni arènt a ‘n cagn
apunto, ‘n pöro òm con niànca ‘n nome
che doi di dòpo ‘l s’èra delevà
lassando ‘n pòsto su la preda freda,
bianca

Giuliano

un grido

l’ho sentito davvero, una volta, greve | il grido che mi ha chiamato da dietro un lenzuolo | un tavolo lucido, quasi bianco | con sopra uno che non sospira ormai da molto tempo | appoggiato li rigido, con i piedi che sporgono in fuori | ed intorno all’alluce uno spago annodato stretto | ad un etichetta, INRI, quasi uno sgorbio | mi è parso per davvero un povero Cristo | ma sulla carta il suo nome non trovava posto | era solo uno, trovato sotto un cespuglio | in mezzo a due cartoni vicino ad un cane | appunto, un pover’uomo senza nome |  che dopo due giorni si è dileguato | lasciando un posto sulla pietra fredda, | bianca

L’immagine è del grande Orlando Gasperini di Grigno… trovate tutta la sua produzione qui:

Orlando Gasperini My Life

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svoltolandose le angòsse, su ‘n de i corli
che i se ‘mponta a ogni giarèl, el me fà còntra
‘ntavanà a dir su reson da zacàr gió

pò ‘l se ferma lì, par sora, ‘mbesuì
no ‘l gà voze e ‘l sò disegno ‘l se smamisse
e la vita par fuss sol na plàga slìssa,
na spianàda de recòrdi e sói che dròme

te spetava chi su l’or de ‘l rìo che ‘l core
pò ài sentù ‘n mèz a la nòt na ciòca gréva
e na voze da lontan la diss vargót

l’ài gatà con en sorìso sui sò làori
e ài capì:
l’èra sol mòrt!

Giuliano

era solo morto

mi intaglia l’anima,  scalpello, | vento nervoso a modellare la sabbia asciutta | e fà girotondi tracciando strisce | quasi un urlo quel suo silenzio nascosto | rivoltandosi le angosce, su dei rulli | che si impuntano ad ogni granello, mi da addosso | seccato nel dirmi ragioni difficili da digerire |  poi si ferma lì, leggero, imbambolato | non ha voce ed il suo disegno perde forma | e la vita sembra essere solo un pianoro liscio | una spianata di ricordi e soli che dormono | ti attendevo qui sulla costa  del rivo che corre | poi ho sentito in mezzo alla notte una campana greve | ed una voce da lontano dice qualcosa | l’ho trovato con un sorriso sulle labbra | ed ho capito: | era solo morto!

Ho incontrato davvero qualcuno che alla fine della sua vita ha fatto il grande salto felice, l’ho incontrato e non lo dimenticherò mai…

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Giuliano

sass

un salto e tutto rimbomba | giù nella valle | c’è un brulichio di scintille perfino arrabbiate | e colora il ponte | farfalla in fondo all’oscurità, | strillando urla, greve, | rumori | contro il vento | in ammollo, appoggiato stanco, riposando il cuore | inquieto | piano piano si gratta i nodi, |  lisciando le rocce appuntite | poi gira |  sotto sopra | ancora due ruzzoloni | lasciando che un rospo gli esegua un canto | di stomaco | seduto per sempre, lí | finché il rìo non tace | ed il vento | ride fischiando

Era il 1966, 4 novembre, salivo per le scale di casa mia ed in fondo alla valle, verso il ponte dei Boioni, si vedevano le scintille dei sassi che cadevano, inferociti, dalla briglia grande, sommersi d’acqua: pioveva molto ed era tutto scuro ma si vedeva il ponte e si udiva il rumore dell’acqua, squilla il telefono…

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Giuliano

oggi un amico è andato a cantare in Paradiso,
era il solista del Coro” Gh’èra na volta” nel canto “Dimmi che m’ami”
ciao Renato

ancora un canto

se ti ricordi solo una strofa | di quel canto | passione d’amore | ricordalo al Signore | con la tua voce d’angelo dolce | e incanta tutte le stelle | intorno | facendondo che il brulichìo di fermi | a dipingere il nostro passo leggero | stretti attorno alla tua voce che rimbomba | e a quella luce | che è il pensiero che sei sempre qui | nei nostri canti, | nel nostro cuore | con una canzone che si culla piano piano anche la luna

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ma se vedesti adèss, la prima lum,
vorìa che la sagiàsti
adèss, con mi

Giuliano

ma se…

ma se tu vedessi ora, la prima luce,| quel pettine  sopra il larice infreddolito | ascoltando nel silenzio delicato delle cicale | i picchi a martellare il loro pranzo | sarebbe come liberarsi dai propri crucci | lasciando l’occhio correre tra le frasche | per vedere se lì fuori nel mondo vivo | ci fosse ancora qualcuno che ride e si ubriaca | con quella goccia fradicia di rugiada | dove il sole si specchia e non lo sa | ma se tu vedessi ora, la prima luce | vorrei tu la assaggiassi | insieme a me

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le as töte sqoàsi che le fùss sol tòe
farfale bianche, cète, ‘n còsta al vènt
e resto malsaorì su ‘l or del sgrèben
coi smozegòti, gropi ‘n mèz la schena,
e l’è sol spìzza

se lassa crodàr gió dai òci ‘n sofi
pitùra che sdindòna dent na làgrema
e i pèi, sènto che i slìzega, solévi
sgolàndo sora ‘i péci ‘mbesuìdi
sfalìva ‘l fum

de ràsa

Giuliano

il volo

tu mi hai rubato le ali, strappandomele  via | come fossero dei calzini sciupati | abbandonati sotto il bordo del divano | giocattoli per un micio perso in salti e arruffianate | le hai prese come fossero le tue | farfalle bianche, silenziose, in costa al vento | e resto insoddisfatto sull’orlo del dirupo | coi moncherini, nodi sulla schiena, | che  fanno solo prurito | si lascia cadere dagli occhi un soffio | immagine che dondola dentro una lacrima | ed i piedi,  li sento scivolare, leggeri | volando sopra gli abeti, ammutoliti, | sfavilla il fumo | di resina

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Giuliano

‘mpitùro de carùgen | le fìzze de la nòt | par desgaisàr da le coltrìne | ‘l color de ’l àrfi | de na stéla mai nassèsta, | sconduda sol dal ramaissàr dei mè penséri

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po’ rogiéla ‘n gió na làgrema a ‘ndorbìr de sal la sgnàpa
messedada ’n le paturnie, la va a font ‘n de la bichéra

‘ncor en slùch, che ‘l me sconfondia, che ‘l me fàghia veder lustro
no la sente le me slòiche, cògno ancor nizzàr en fiàsch
l’èi li sola su la tàola e no la dà niànca pù òdia
la credeva tut ‘l mè amor, ma me gàto dent sol, mi

e sul font resta ‘l pè negro
mizz de sal dei di revèrsi

Giuliano

il bicchiere

è da solo sopra il tavolo e gli racconto la mia storia | una carezza e ce l’ho in mano, ragazza dagli occhi belli, | lo avvicino alle labbra, asciutte, e lui se le bacia, | ma tace, lui, cortese, è il mio specchio, è il mio capriccio | poi discende giù una lacrima ad intorbidire di sale la grappa | mischiandosi alle paturnie, scende a fondo  nel bicchiere | ancora un goccio, che mi confonda, che mi faccia comprendere meglio | lui non sente le mie chiacchiere, devo iniziare un fiscao nuovo | è da solo sopra il tavolo e non pare intendere ragione | lo credevo tutto il mio amore, mi ritrovo dentro solo, io | e sul fondo resta la feccia | intrisa di sale di giorni rovesci

Ci aggrappiamo, ogni tanto, a cose che non sono appigli ma morse violente

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Giuliano

prurito…

Corre il tempo, | sotto lacrime d’inchiostro nero viscido, |e pare nuvole di carta riciclata | a dipingere il turgore cenerino | di pensieri abbandonati sopra un lento fletter d’ali | in quest’ultima rincorsa che ci spinge | tra le braccia silenziose di un bambino | capriccioso che non fa giocare nessuno

(testuale)

Corre il tempo, | sotto lacrime di inchiostro nero viscido | e pare nuvole di carta riciclata | dipinge, grigio impregnato, | tutte le smanie abbandonate sopra un lento batter d’ali | in quest’ultimo balzo che spinge | tra le braccia di falena di un bambino | viziato, capriccioso che non fà giocare nessuno

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Giuliano

smanie

rimescolano dentro i pensieri | dolènti | ammucchiati in un pugno di baccelli d’acacia | come trivelle cadono | appoggiate sul vento | e solinghe riposano | sull’orlo della sera

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Giuliano

intorno

un mazzo aggrovigliato, le mani | sembrano gigli di San Giovanni, tutti uguali | un gomitolo di dita | color fuoco | che brucia le indecisioni |  che ti attizzano sotto i piedi |  insegnandoti ad aggrapparti forte, | eremita, | a questa siepe tarlata |  che sono diventati i giorni,  alla malora. |  Falciano i prati | anche i più belli cadono a terra | rovesciati | vicino a te, | colore di primavera| tu | che ti inerpichi nell’erba asciutta | al sole | e poi fai capolino per un momento | sopra a tutto, rosso intenso d’invidia | nera | per quella gazza  | senza radici | … | che vola | … | intorno

Tante volte ci si sente bloccati dalle proprie convinzioni e si cerca di attenuare quest’idea di prigione dando la colpa ad altri…
io, ogni tanto, mi guardo le mani, non so perché…

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ma i ‘nsògni i messéda
le mè cocondrìe
tegnèndo par man pensade balènghe

ligàda a ‘n salgàr
sgninfàndo de sò
sdindòna la vöia de usmàrghe dré al vènt
par veder el cucio dré al mont
de scondon
endó che la luna la dròme
dal dì

rogèla la zéra
la stópa la zéde a qoél ultim susùr
e bagno i me dedi, la méto a polsàr
po rùdolo cèt
en tra i bràci de nòt
‘mprendude de ‘nsògni
che i giàsega dént

Giuliano

sale…

colorano la sera le lacrime | asciutte | e il vento insipido spettina il bosco |  in bocca ad un bimbo appoggiato al muretto | fischietta un nocciolo | un amore fanciullo | ma i sogni rimescolano | le mie ansie | tenendo per mano i pensieri  distorti | legata ad un salice | frignando tra sè | si dondola la voglia di seguire i passi del vento | per vedere la culla dietro il monte | di nascosto | dove dorme la luna | di giorno | corre la cera |  la stoppa si arrende all’ultimo gemito | e bagno le mie dita, la faccio dormire | poi rotolo in silenzio | nelle braccia di notti | intrise di sogni | che annebbiano dentro

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ma la varda för pu vècia
co la scufìa su la tèsta
la gà ‘nsin sul nass na gòba
con su ‘n s’ciàp de peli negri
la se ferma su ‘n te ‘n qoèrt
ma vèn l’òsto a far gió ‘l cònt

destrigando sta pasion de regàlie e mandorlati
e mi sèguto a trar gio, ché la sé no zéde mai!

Hic!

Giuliano

la befana

è seduta su di un palo | con due frasche come coda | ma se trangugio l’ultimo goccio | mi sembra di vederla volare | proprio incontro ad un raggio di luna | che accende un poco la notte | appare molto più vecchia | con la cuffia sulla testa | ed ha persino sul naso una gobba | con sopra un ciuffo di peli neri | atterra su di un tetto | ma arriva l’oste a farmi il conto | distruggendo questa passione di regali e torroncini | e continuo sempre a bere, ché la sete non finisce mai | Hic!

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e po’ le sgola
postandose su fili de èrba mizzi
‘mpresonàdi dent al mus-cio de respiri stofegàdi
sqoasi stéle de Nadàl senza la cóa
arbandonàde lì, ‘n le giàre, sora i sassi
a spetàr nòt che se le cùnia al ciàr de luna

Giuliano

pallide falène | nascoste nella galaverna pizzicherina | si allisciano sul sospiro del rivo che ribolle | e pittura i propri pensieri solo di graffi, bianchi, | che si sciolgono al primo grido di un sole sbiadito |  che ha fatto capolino timidamente tra gli ontani intorpiditi | e poi volano | appoggiandosi su fili d’erba bagnati | imprigionati dentro al muschio di respiri soffocati | quasi stelle di Natale senza coda | abbandonate, tra ii ghiaioni, sopra i sassi | ad aspettare notti che se le cullino al chiaro di luna

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trati lì ‘mpicàdi a ‘n trào
a scorlar come sgussiài
sdindonàn istess che avézi
còntra ‘l vènt ‘mpontàdi ‘n gió

man a man vèn su la not
a sugàrne gió ‘n pöc i òci
la ne ‘mpiza giust na lum
da ‘ntrifàr el tó segùri
tut se ‘nmucia gio li ‘n font
cöri, brèghei e speranza
qoei par sora i gà ‘ncor fià

ma se sente ‘n ridolar…
l’è valgun che à sbalià strada
e ghe par de èsser par sora

Giuliano

marionette

funi, spaghi, fili di ferro | attorcigliati attorno al collo | stretti forte per imporci la via | rovesciati a terra distesi | come biscie e corriamo lontano |  o dietro ad un confessionale | istupiditi in un angolo | messi li appesi ad una trave |  a tremare come grembiuli | dondoliamo come abeti | contro il vento aggrappati in basso | mano a mano scende la notte | ad asciugarci un poco gli occhi | ci accende giusto un lume | per imbroccare il canalone precisi | lì in fondo tutto si accatasta | cuori, urla e  speranza | chi è in cima ha ancora fiato | ma si sente un rotolare… | è qualcuno che ha sbagliato strada | ed è convinto di essere salvo

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coi sò braci ‘n vèrs al ciel e i  òci sgionfi
pàr che ‘l dighia che se s’ciarerà anca ‘l sol
no ‘l se pande de i sò cruzzi e le vis’ciàde
gh’è anca i spini a messedàrse ai sò cavèi

l’è lì ‘mpè, ligà a na cróss sora la val
ma no ‘l varda gènt a correr dré a na ràgia
el strangossa ‘l ciél tut negro che ‘l capìna
de lassàrne ogni qual tràt  na sgiaranzàda

se te sèntes live arènt e tàses cèt
vederàs i arnai sui serci a sgolàr grandi
sopressando a bater d’ale qoel linzöl
postà lì dal ciel revèrs su le sò spale

par stebiàrsel struch sul pèt

Giuliano

la speranza

tra le pieghe della base di castagno | evaporate le lacrime più amare | una scure e due scalpelli in una carezza | han trovato dentro un Cristo imprigionato | con le sue braccia verso il cielo e gli occhi intensi | sembra dica che si schiarirà  anche il sole | non svela i propri crucci e le sferzate | anche le spine si confondono ai capelli | è lì, ritto, legato ad una croce sulla valle | ma non fa caso alla gente che rincorre una lancetta | chiede al cielo nero che cammina |  di lasciare che ogni tanto filtri un raggio di sole | se ti siedi lì vicino in profondo silenzio | noterai  le poiane  che volano in cerchio, grandi | stirando col loro batter d’ali quel lenzuolo | appoggiato lì dal cielo bisbetico sulle sue spalle | per riscaldarselo stretto sul petto

Oggi hanno inaugurato il “Cristo della speranza” (è quello che ho visto io) sul Piz de le Agole, opera di Silvano Ferretti ed Eleonora Zanderigo Maccarino la sensazione è stata questa. E’ un Cristo che, nonostante la mia poca religiosità, ispira un domani migliore. Un Cristo che non guarda in giù, un Cristo che guarda verso l’alto per mettersi tra la gente normale… Molto coinvolgente e molto attuale.

Questa è una cosa che manca: la speranza, e vado a ritrovarla in cima ad una roccia che domina la valle di Cembra.

Bravissimi sia Silvano che Eleonora, una sua allieva

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gh’è na mùcia de sapiènti
a spiegàrne na resón
che la diss de arfiàr pan pian
azidènt se stràcïa l’aria

ma ‘l cagn gròss el sbava slàime
ghe se sbàssa ensìn i slèfi,
qoanche ‘l sènte odor de soldi
da ‘mbriagàr pance balòsse
el te sgnàola na orazión

gh’è na barca e la se sfonda
gréva ‘n gió, ‘n de ‘l mar tut negro
e la gènt su sora,  brèghei,
i la copa a piati vöidi

ma negùn se negherà!

Giuliano

la messa in piega…

è arrivato quello dal formaggio(risolutore) | ha detto il marchingegno che ronza | in un attimo arriva il conto | che ci avvolge in un gomitolo | sembra una rete a maglie larghe | c’è un infinità di persone dotte | a spiegarci la necessità | che ci dice di respirare piano | facendo attenzione a non consumare l’aria | ma il cane grosso gronda bava |  gli si abbassano persino le labbra | quando sente odore di soldi | da ubriacare pance gonfie | ti miagola un orazione | c’è una barca che sta affondando | in fondo, dentro il mare tutto nero | e la gente  sopra il ponte, urla, | la uccidono con i piatti vuoti | ma nessuno annegherà!

Credo che negli ultimi venti anni si siano sbagliate molte cose ma oggi ci stanno prospettando di risolvere l’irrisolvibile facendoci morire di stenti. Credo che bisogna ripensare l’uomo se vogliamo giungere ad una società equa. 

Sento che perderemo solo un po di libertà…  è già cominciata, sto aspettando che tolgano l’art. 18
(P.S.: io non sono più un lavoratore dipendente ma ne sentirò la mancanza lo stesso)

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la me rùmega de spess, se me sènto a darghe òdia
l’è qoél refol crùo de vènt, che ‘l sdindòna föie ‘ntorn
e ‘l me lassa dent en zifol, a ciamarme a scoltar cèt

ale volte ven Nadàl, e se ‘mpiza tut le lùm
ma a cavarne ‘n pel la spìzza, ven na òrba dré da ‘n àsen
la se pòrta su ‘n de ‘l bàst, na matèla da via oltra
sqoasi ‘l fùssia na regàlia par na vita fata ‘n doi

l’èra sta qoel viac balèngo su ‘n te ‘l camion dei peciàti
che l’à fat che ‘ncöi ghe fusti con noialtri a far na festa
sentà gió con ela arènt, ‘n te ‘n paés che è ancor furèst

mi ve tègno struchi dent
séo ‘l  saór dei di pu mèi

Giuliano

a volte arriva Natale anche dentro i miei pensieri | e riaffiora nella mente la storia di un amore nato delicatamente | venuto dal Sud, ragazzino, ad asciugare dolcemente una lacrima | dalle guance del suo vivere, scappato da solo sul “Doss dal Vènt” | mi rimugina spesso, se mi siedo a darle ascolto | è quel refolo crudo di vento, che dondola foglie intorno | e mi lascia dentro un fischio, che mi chiama ad ascoltare in silenzio | alle volte arriva Natale e si accendono tutte le lumi | ma a placare un po’ la curiosità, arriva una cieca dietro un asino | lei si porta sopra il basto, una fanciulla da lontano | come fosse un dono grande per un futuro creato in due | era stato quel viaggio bizzarro, sopra il camion degli abeti | che ha permesso  tu fossi con noi a fare festa | seduto accanto a lei, in un paese ancora forestiero | io vi tengo stretti dentro, siete il sapore dei giorni più miei

50 anni orsono, si sono sposati i miei genitori, mio padre viene da S.Maroto, un paesino delle Marche e mia madre, nata al Castelìr viveva al maso Kirschbaum sopra i Pochi di Salorno… Ho voluto raccontare in breve una storia che breve non è. Credo che non esistano storie brevi: esistono storie che valgono la pena di essere raccontate.

Era dicembre dell’anno 1953, credo, e a Roma si fermava un camion carico di abeti per le feste di Natale… veniva dalla valle di Cembra.
Il 14 dicembre del 1961 qualcuno si sposa a Sovér.

(a mio padre…)

Non so esprimere in modo diverso la sensazione che mi pervade ogni volta che li trovo insieme vicini al “fornèl a ole”

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e pò vèn su na voze che scaìna
a dirne che i pecàdi l’è ‘l nòss bèn
da gio, ‘n tra mèz i banchi de cosìna
entant che i cöri i ciucia dent verén

en sguardo da pretòt de prima man
na voze che la ‘ncanterìa na slanza
e gent che se ‘nghinòcia da lontan

tegnèndose bèn struca la sò panza
el tòna come ‘l fuss en sagrestàn
metèndone a l’incànt tut la speranza

Giuliano

un raglio…

raccontano di un problema che ci siamo cercati | rammendo  da sabato su uno strappo | per tenerci testa in giù a schiena piegata | tranquilli in un angolo in silenzio | e poi s’ode una voce sguaiata | a dirci che i peccati sono la nostra salvezza | da sotto, in mezzo ai banchi di cucina | intanto i cuori succhiano veleno | uno sguardo da prete novizio | una voce che incanterebbe un serpente | e gente che si inginocchia da lontano | tenendosi ben stretta la sua pancia | tuoneggia come fosse un sacrestano | mettendo all’asta tutta la nostra speranza

Alle volte si sentono persone che sembrano tutt’altro rispetto a ciò che dimostrano di essere…

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autà dal vènt

sfaliva ‘n lum ‘n la nòt
tut ross el sbrìgola, ‘nzispà
el par empresonà vesìn a ‘n fior
pogià li arènt, en fòli sporch de làpis
con sora na parola istessa a l’aqoa
lassada a chiche ‘l varda
con na lagrema ‘n de ‘l cör

e no ‘l diss gnènt

Giuliano

aspettami

lei spinge per uscire | poi timida si affaccia | una crèpa in una nube | vallo oscuro in mezzo al vento | è solo una campana a martello | che canta a fune a sbalzo | ed un sacrestano si dondola | aiutato dal vento | favilla un lume nella notte | tutto rosso tremola, irritato| appare imprigionato accanto ad un fiore | appoggiato vicino, un foglio sporco di matita | con sopra una parola color d’acqua | lasciata a chi la guarda | con una lacrima nel cuore | ed in silenzio tace

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e pò parlar,
desferenziàrse oniùn par sè,
parlar par no scoltàr
el sdindonàr de sta cadena
fata ‘ntorn al vìver nòss
ne manca stopa e zéra
a tegnìr vìo qoel föc che sbrìgolia
gh’è chiche ‘l völ scampàr
sul sólch de ‘l òrt dei altri
fasèndose tirar, a vòlt, da na parola

e la se strenge
‘ndòs al nòss smorzarne cèt
come ‘n grop de ‘n fumesèl
bagnà da na pasion che se smamisse
e la se ciàma libertà

Giuliano

libertà…

moriremo con una parola | miele sulle labbra | dolcissima | quasi stomachevole | appoggiata lenta al battere | dei tuoi denti | volo vigliacco di un tiepido soffio | lasciato vagare chissà dove | per rispecchiarsi in struggenti filastrocche |  e poi parlare, | districare i propri dubbi | discutere per non sentire | il tintinnio di questa catena | attorcigliata al nostro vivere | ci manca stoppa e cera | per tenere acceso  il fuoco che brilli | c’è chi vuole fuggire | invadendo il solco di campi forestieri | facendosi strattonare, cadendo a terra, da una parola | si stringe al nostro spegnerci silenzioso | come il nodo di una corda in cuoio  | bagnato da una passione che si attenua | e si chiama libertà

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cavài, le sfonda i zòcoi, le nùgole ‘mprendùde
lassando brènzi fondi a ciavàti a farse ‘n cant
e clic e cloc le làgreme sdindòna e le smamisse
basàndo fiss la polver, ciapòt del nòss nàr gréo

rogièla ‘n fil de rùgen dal qoèrt de banda ross
gh’è ‘n corer de formighe che péstola de prèssa
entrà na gocia néta vèn su la luna pàlida
en de ‘n colp sol, tut tase, le grìll sbusa le nòt

Giuliano

gocce…

sento gocciolare la pioggia che rincorre i miei passi | e si avvicina dolcemente al calpestìo, zuppo d’acqua |  dentro, immerso in roggie fradicie dall’intenso colore d’argilla | ed intanto impregna il vento l’odore della resina, sangue d’abete | come cavalli affondano gli zoccoli le nuvole rigonfie | lasciando pozze fonde a rospi in serenata | e clic e cloc dondolano le lacrime e si sciolgono | baciando intensamente la polvere, pattume del nostro cammino stanco | scivola un filo di ruggine dal tetto rosso di lamiera | c’è una corsa di formiche, piedi veloci | attraverso una goccia limpida nasce la luna pallida | silenzio d’improvviso, i ghiri bucano le notti

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mi son en sofi, dolc e rebùf
la làgrema che sgocia da ‘n bel fior empiturà
somenza che la ‘ndàqoa i me penséri e po la core
gio ‘ntrà rivi che i se sfanta ‘n mèz i cròzzi

e sbòfa e salti, pirli ‘n trà le ortighe
se sfonda l’ultim goc ‘n la tèra suta
e mi, negùn, sentà lì al sol broènt
pogià pan pian sul bèch de na parùssa

e adèss la canta

Giuliano

nessuno…

sono nessuno, amico mio | come quell’ombra che si struscia di nascosto | e non traccia nessun segno sulla sabbia | per increspare il vento, che fischia, tiepido |  sono un respiro, dolce e spettinato | la lacrima che gocciola da un fiore, arcobaleno | semente ad annaffiare i miei pensieri e rapida |  lei scorre nei ruscelli, vapori tra le rocce  | e  schiuma e salti, mulinelli tra le ortiche | affonda l’ultimo schizzo nella terra arsa | ed io, nessuno seduto al sole, ignaro | appoggiato al becco d’una cincia | che ora canta

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Entant el mondo ‘l tonda, el gira e ‘l fà la vòlta
l’è ‘n pirlo ‘n pél balèch, che ‘l sbòcia e cròda gènt
‘l cartèl el se smarìsse, e i òci i ciùta bass
vesìn, ‘n lònga a la strada,  gh’è ‘n fior color de ciel
a ‘mpiturar la polver de chiche no gà temp
de dir niànca “bondì”

lontan ven su ‘n putàt,
col dé levà e ‘n cartèl
‘l speséga, anca él

Giuliano

autostop

seduto vicino al bordo, la strada tutta a buche | con in mano un cartello: “FUTURO”, penzolante | il pollice raddrizzato come un imperatore al circo | ma nessuno rallenta, non fa neppure finta | e corrono veloci, tutti, per arrivare solinghi | non sanno neanche dove | Intanto il mondo gira, in tondo e torna indietro | è una trottola sbilenca, che sbatte e muore gente  | il cartello sbiadisce, e gli occhi si abbassano | vicino, lungo la strada, c’è un fiore color del cielo | a pitturare polvere di chi non ha il tempo | neanche per dire buongiorno | da lontano si avvicina un giovane | col dito alzato ed un cartello | ha fretta, pure lui

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Giuliano

testamento

e quando nei miei occhi sparirà l’ultima fiamma
io lascio ancora una cosa nei tuoi pensieri,
per aiutarmi, a te che sei:
click!

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e sot la core ‘mprèssa na formiga
con en granèl de rìss su la sò gòba
la par pu granda e bèla: na luméta.

ancöi, el sol el spèta ‘nsin la luna,
spaventa, e la se scònde dré dal cròz,
e ‘l ragn paziènt che ‘l tènde su qoel’or
l’à ‘ntortolà ‘n te ‘n fil de séda grìsa
qoel gràn tut bianch gatà sul paviment

ma brìgola ancor ciàte spaventàde
che el l’engiòma su come ‘n sartor
lassando che qoel brèghel el tasés

Giuliano

pareti

oggi il sole pettina arrabbiato | una ragnatela impolverata di anni stanchi | appoggiata ad un angolo sopra la tenda | a creare un orlo di lacrime ad un rammendo |  che la trattiene li, lì vicina come un gattino | e sotto corre rapida una formica | con un grano di riso sulla gobba | sembra più grande e bella: una lucciola. | oggi il sole aspetta persino la luna | timida | che si nasconde dietro alla roccia, | ed il ragno paziente che è in attensa lì sull’orlo | ha attorcigliato in un filo di seta grigia | quel grano tutto bianco trovato sul pavimento | ma si muovono ancora zampe spaventate | che lui raggomitola per bene come un sarto | lasciando che quel grido si spenga

Ci sono pareti che ci impediscono di capire, ci sono pareti che ci permettono di capire, ci sono pareti che ci impediscono di vedere, ci sono pareti che non dicono niente.

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montagne…

montagne rösa pàlido
a ‘mpituràrme ‘l cör
e cime ‘nfioramàde
da ‘n bèl slusór de néo

salade rógie ai oci
pensar giornade vöide
ma ‘n sbrèc’ davèrge ‘l ciel
dal sol caréza tébia

l’èi gialda néta, tèndra
gh’è ‘n fior lilà che ciùta
e ciašche séche ‘ntorn
giàga par ‘n oselét

pò ‘l cròz che ‘l cròda ‘mpè
sfondà ‘n de ‘l lac’ de arzènt
coi pèi toncadi ‘n font
al fresc’ dal sol che stìza

‘na truta la me varda
come che fuša ‘n ors
dré ‘n saš a scòndiléoro
‘ndé ‘n slinc’ pù ‘mprèša sguèlta

el bróa de ‘n viver dolc’
quel formigàr che sbrìgola
tut qoànt che tase cèt
cošìn a ‘n sogno vér

qoél vert e azùr slusènt
pašion, brèghel de vita
laša ‘n sfrizon che slànega
cavic’ ‘nfrizà ‘ndel pèt

rèsta ‘mbusà par ultim
quel fior našù spavènt
lagrima al sòn che arìva
soliènt sul sgrèben, ért

Giuliano

Credo che esistano persone che riescono a cogliere il sapore del colore dei fiori… uno era sicuramente Walter Bonatti

Montagne

Montagne rosa pallido | a dipingere il mio cuore | e cime rifiorite |  dal luccichìo di neve | salate roggie agli occhi | pensare a giornate vuote |  ma uno strappo apre il cielo | carezza morbida di sole |  è gialla, pulita, delicata | c’è un fiore lillà che fa capolino | e frasche secche intorno | giaciglio per un uccellino |  poi la roccia che cade ritta | affondando nel lago d’argento | con i piedi immersi in fondo | al fresco dal sole che arde | una trota mi osserva | come fossi un orso | dietro un sasso a nascondino | in un salto rapido, svelta | bolle di un vivere dolce | quel formicaio che brulica | tutto quanto tace calmo | cuscino ad un sogno vero | quel verde ed azzurro luccicanti | passione, urlo di vita | lasciano come fitta che deturpa |  paletto infilzato nel petto | resta nascosto per ultimo | quel fiore nato timidamente | lacrima al sonno che arriva | solingo sul dirupo, erto

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te slàneghes i ‘nsògni, en bici su ‘n de i tòmi
spedàles li su l’or entant, sot, l’aqoa tase
strengèndose l’ombrìa slongada da ‘l tramonto,
spegiàda dent en mèz, de ti che te svezìness

e pian ven su la nòt, a scònder le paturnie,
la pètena le ròste, e ti sentada, dròmes
le pes le canta cète na melodia ‘n silenzio
e tut se smòrzia tébi, te sluse dolc l’ociét

lontàn se sente ‘n zìfol, scondù ‘n la nòt pu fonda
el vèn corèndo pian, tut negro, ‘l se sconfonde
se pòlsa ‘n pöc el vènt e l’aqoa la gà ‘n sgrìsol
se ‘mpìza ensìn la luna, e rides co ‘l tò amor

l’èi straca, ‘ncöi, la sera: la va a dromìr pan pian

Giuliano

forestiera…

in piedi accanto al salice, sull’Adige dispettoso, | sulla tua pelle efelidi, ragnetti accanto agli occhi | timida ti nascondi nelle pieghe della sera | ragazza sradicata, sono rossi i tuoi capelli |  deformi i tuoi sogni, in bici sugli argini, pedalando lì sull’orlo mentre l’acqua sotto tace | appropriandosi di quell’ombra allungata dal tramonto, specchiata proprio in mezzo, di te che ti avvicini | e piano cala la notte, addolcisce le malinconie | e pettina le briglie, e tu seduta, dormi | i pesci cantano calmi una melodia in silenzio | e tutto si spenga tiepido, ti luccica dolce lo sguardo | lontano si sente un fischio, nascosto nella notte fonda | arriva correndo piano, tutto nero, si confonde | riposa un poco il vento e l’acqua ha un lieve  fremito | si accende persino la luna, e ridi col tuo amore | è stanca, oggi, la sera: va a dormire in silenzio

Lei è olandese, lui… non saprei, chissà?

Note: le fèrsene non sono le efelidi ma sono il morbillo/scarlattina/quelcheviparedellemalattiedeibambini solo che la parola mi è venuta così per descriverle e ho voluto tenerla lo stesso!

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Ma chiche à levà ‘l bèch
i l’à cetà par sèmpro
col modo tut de ancöi
che i gà a cavar i ciòdi.

Remenghi a darghe òdia
lì pronti a far na cros
spetàn sol che i ne vis’cïa
spalando a sqoerger  fòsse

I n’à robà ‘l nòss viver
credendo che ‘l fus sò
alor ‘mpienìn le piaze
scoltando ‘l s’ciòp cantor

Giuliano

la striscia…

seduti sopra i troni | col culo appoggiato al caldo | hanno tirato una striscia | sul debito con la gente | e quello che si lamenta |  l’hanno zittito per sempre |come fanno al giorno d’oggi | per togliere i chiodi (pagare i debiti) | Raminghi ad ascoltarli | sempre pronti a fare una croce | aspettiamo una frustata | spalando a coprire tombe | ci hanno rubato la vita | credendo fosse loro | allora riempiamo le piazze | ascoltando il canto del fucile

Oggi inizia una nuova guerra… oggi è il 2 agosto 2011 e hanno deciso che da oggi si muore. Aggiungo inoltre che l’ultima riga è quello che ho scritto: ascoltando il canto del fucile (Se dico Siria è più chiaro? Se parlo di rivolte zittite con il fucile nel silenzio dirompente della nostra civiltà, riesco a farmi comprendere meglio?). 

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Giuliano

lucciole

mi sono seduto nel bosco, cieco, di foglia | e poi ho atteso un attimo che si attenui il chiarore | greve, cantava il rivo una filastrocca tormentata | …e tutto intorno accese, le anime dei fiori | mi accarezzavano addolcendo il mio timore

Sono stato una sera nel bosco vicino al Castelìr, lungo il sentiero dei vecchi mestieri… la sensazione era questa

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Nel TIMEO Platone associa il tetraedro, l’ottaedro, il cubo e l’icosaedro a quelli che erano ritenuti i 4 elementi fondamentali: fuoco, aria, terra e acqua. Il dodecaedro è per antonomasia sinonimo di simmetria ed è associato sin dal mondo antico all’immagine del cosmo intero, realizzando così la cosiddetta quintessenza.

Il dodecaedro  è, a parer mio,  la rappresentazione della vita, ed io ho voluto disegnarla come i mesi e ad ognuno di essi associo un ora in una specie di Passio Umana con dodici stazioni. Un ora, un mese, un momento. Perché crucifixus? Perché chi si ferma ai primi mesi lo è, non finisce il ciclo e rimane appeso ai propri dilemmi. Qui non parlo di dei di qualcuno, parlo di uomini, di persone di carne: di tutti. Alla fine se sommiamo due dadi da gioco avremo il numero di facce del dodecaedro. Questo dodecaedro che ho scritto io: un grosso gioco a cui si partecipa tirando il solido e la faccia visibile sarà il nostro momento. Bisogna saper tirare… bisogna saper giocare e perde chi non gioca!

Non fermatevi all’apparenza del testo ma lasciatevi andare nei pensieri più (im)puri!

Assoluzione

I stazione: genàr

ora terza: cros

Parole sotovoze,
doi euro ‘n de ‘l tacuìn.
Col bast da mul, cargà,
careze de rosàri
Po’ cròdo a svoltolon
de sot na bora gréva
che ancor la spenge, ‘n gió
‘n de ‘l tó, bèstia sassìna!
Rasènto le stropaie!
Coi còleri, i me vis’cia,
ma ‘ncöi vèn nòt bonora,
gh’è ‘l ciel tut sgionf ‘mbombì

de sanch ‘mprendù!

ora terza: croce
parole sottovoce, due euro nel taccuino | Col basto come un mulo, carico, carezze di roseto | Poi cado a ruzzoloni sotto ad un tronco pesante | che spinge ancora in giu, nella forra, bestia assassina | Sfioro i passamani. Mi sferzano coi rami di nocciolo | ma oggi scende la notte presto, c’è il cielo intriso, gonfio | di sangue rappreso

II stazione: febràr

ora sesta: vègia

Leva! Giornada ghèrba!
Qoél sol che ‘l ciùta tébi
l’è ‘n pèten dré dai vedri
slusór de festa ‘ndòss.
Scaìna ‘l màntes strach
rebòt  via ‘n mèz ‘le  nòt.
Compagni al pas de ‘n valzer,
balà ‘n de stùa soliènt,
gh’è ‘nsògni rebelìdi,
i è ciòdi da cantér,
taoléte mèze a sfésse,
rogièle, e po’ i fa rota

‘n trà i penséri

ora sesta: veglia
Alzati! Acerbo giorno! Quel sole che tiepido fa capolino  | è un pettine dietro le vetrate, luccicore di festa addosso | Guaisce il mantice stanco, rimbombo in mezzo alla notte | Compagni al passo di un valzer, ballato da solo in soggiorno | restano sogni  ribattuti, sono chiodi enormi | tegole scalcagnate, roggie, e poi si fanno posto | tra i pensieri

III stazione: marz

ora duodecima: làgreme

Ancöi vorìa èser lìve,
vesìn a la me ombrìa
e contarghe le paturnie
bolìfe dent al pèt,
ma l’èi scondùda al scur
spavènta ‘n de ‘n canton,
calzòt così lì a strozech
e prezìpita le nòt.
Ninöi, sbalànze ‘n l’aria
e profumo dolc de acàz
me cimega la luna
sgociando ‘l sò strangoss

la slànega paure

ora duodecima: lacrime
oggi vorrei essere lì, vicino alla mia ombra | e raccontarle le paturnie, faville dentro al petto | ma è nascosta nell’oscurità, intimidita in un angolo, | come un calzino cucito a strascico mentre la notte mi precipita addosso | Ninnoli, altalene in aria e profumo dolce d’acacia | la luna fa l’occhiolino gocciolando il suo strazio | e distorce paure

IV stazione: april

ora quinta: litania I

L’è ‘n giöch sassìn la mora
se ‘l giùga con na man
i segna ‘n pont par ti
se ‘n òcio sgoèlt ‘l lo ferma
en crèp sul taolo, sgéve,
valgun tira na strìsa
po’ i érge ‘na bichera,
e l’òsto ‘l ciga ‘l cònt
l’è dadi senza fàce
l’è sol ponte de dedi
doi brèghei, na siràca,
se ‘nzispa anca i pù cèti

valgun po’ paga dàzi

ora quinta: litania I
è un gioco assassino la Morra, si gioca con una mano | e segnano il punto per te se l’occhio veloce lo cattura | un colpo sul tavolo, sverze, qualcuno striscia un segno | poi sollevano un bicchiere, e l’oste pretende il conto | sono dadi senza viso, sono solo punte di dita | due urli, una bestemmia, si arrabbiano anche i più docili | qualcuno paga lo scotto

V stazione: magio

ora settima: prèssa

vèi chi su l’ùs e varda,
bastardo maledeto
vèi chi a vardàr ste gènt
e töighe gió mesure
par lònch e par travèrs
come te piàse a ti
ma làssei star qoei doi
no i sèntes che i se parla?
no ‘n scoltes ti, pasión?
Almen vardeghe l’ànema
lassei crepàr en paze,
vanzerà ‘n buss desqoèrt

bastardo maledeto!

ora settima: fretta
vieni ed affacciati all’uscio, bastardo maledetto | vieni a guardare questa gente, e prendi loro le misure | per lungo e di traverso, come fa piacere a te | ma lascia in pace quei due, non senti il loro amore? | non riesci a percepire la passione?  almeno osserva loro l’anima  | lasciali crepare tranquilli, tanto resterà solo una buca scoperta | bastardo maledetto!

VI stazione: giugn

ora nona:  è mort en sant

la èra lì su l’or del tomol
la perpetua, desperàda,
tut le gènt en procesion,
tèra a gaspe sul gabàn;
con na làgrema sinzéra,
sule galte strapaciàde
la tegnìva ‘l pugn serà
lì ‘n silenzio su la fòssa
de scondon l’à ‘vèrt la man,
gh’è crodà gió ‘n mèz ‘nfizzà
en fazöl, de qoéi coi spìzi,
m’è parèst ‘l fus na mudanda

col profumo del sò amor

ora nona:  è morto un santo
era lì sull’orlo del tomolo, la perpetua, disperata | tutta la gente in processione, manate di terra sul cappotto(bara) | con una lacrima sincera, sulle guance affaticate | lei teneva il pugno chiuso li in silenzio sulla fossa | ed aprendo la mano di nascosto, le è caduto proprio in mezzo, sgualcito, | un fazzoletto, di quelli di pizzo, mi è sembrato fosse una mutanda | col profumo del suo amore

VII stazione: lui

ora prima: litania II

gài dat l’ultim soldo a ‘n sior,
promision de dì pu tébi
gài zedù anca le campane,
par far posto sul balcon
ma valgùn me à dit gaùrlo,
qoei l’è schèi che dura ‘n amen
e lontan leva ‘n susùr
come röde a strozech fonde
via  sul dòss sora i mè pradi
i à postà ‘n canon de bronzo
metu lì sqoasi par tèrmen,
tut scazà, la boca negra

e ‘l prim colp, l’è sta par mi

ora prima: litania II

ho dato l’ultimo denaro ad un signore, con la promessa di un futuro migliore | gli ho ceduto anche le campane, per vederci meglio dal balcone | ma qualcuno mi ha canzonato, quelli son soldi che durano un amen | e lontano sorge un rumore cupo, sembrano ruote a strascico, affondano, | via sul dosso sopra i miei prati, hanno messo un cannone di bronzo | messo lì guardia di confine, senza denti, con la bocca nera | ed il primo colpo, era per me

VIII stazione: agost

ora quarta: desidèri

su ‘n canton de la cardènza
scondù ‘n font de dré dal tut
ai gatà ‘l masnìn dal pever
vért smarì col mànech rùgiol
par dispèt, fòrsi par vöia
gài cacià doi smolinàde
come sqoasi a vardar dent
se è restà vargot de bòn
ma è crodà sol sisolòte
rosegade dal caröl
sora i spìzi de bombàss
le par sol penséri a tòchi

polver négra a scarmenon

ora quarta: desideri
in un angolo della credenza, nascosto sul fondo dietro a tutto | ho trovato un macinino del pepe, verde sbiadito con la manovella arrugginita | per dispetto o forse per voglia gli  ho dato un paio di giri | come per controllare se dentro sia rimasto ancora qualcosa di buono | ma sono caduti solo piccoli trucioli, rosicchiati dal tarlo, | sopra il pizzo di bambagia sembrano pezzi di pensieri | polvere nera sparpagliata

IX stazione: setembre

ora undecima: ladri de ‘nsogni

tira ‘l sesser, putelòt!
e delìbrete sul vènt
pòsta al sgol dei tò penséri
qoél che crédes che ‘l fus tò
làssa ‘l refol che ‘l te cùnia
come föia de salgàr
po’ ‘mbriaghete de amor
mbesuì pogià a ‘n stravènt
tirà ‘n torn a ‘ntortolàrte
‘ngropà dent ‘n doi òci mòri,
fàite viver da qoél sgiànz
come ‘l fuss l’ultima nòt

ma desmìssiete! l’è ‘n biss

ora undecima: ladri di sogni
lancia la biglia, ragazzino! e lasciati cadere sul vento | appoggia al volo dei tuoi pensieri, ciò che pensi che sia tuo | lascia che il refolo ti culli come foglia di salice | e poi ubriacati d’amore, imbambolato su una folata di vento | portato in giro per confonderti, avvinghiato a due occhi neri, | fatti vivere da quel bagliore, come fosse l’ultima notte | ma poi svegliati! è un serpente

X stazione: otobre

ora ottava: Signor e siori

santi, calmèle, pòle,
papi de tut le sòrt
basi e doi òci negri,
tàse la gènt ‘n ghinòcio
slàgrema tut le cros,
come fus festa granda
cròda speranze e nòt,
mute a smorzàr penséri.
Par encalmar ‘n acàz,
col migól marc patòch
i envida lì ‘n putàt,
ànema sul tabièl,

pan da toncàr ‘n de l’ónt

ora ottava: Signore e signori
santi, innesti di tralci, polloni, papi di tutti i tipi | baci e due occhi neri, tace la gente in ginocchio | lacriman tutte le croci, giorno di grande festa | cadono speranze e notti, mute a spegnere i pensieri. | Per innestare un acacia, dal midollo marcio completo | invitano un ragazzo, anima sul vassoio | pane da intingere nell’unto

XI stazione: novembre

ora seconda: saór de amor

bàseme, amor de pàia!
Baseme chi su l’ùs!
Làssete crodàr, stéla,
a ‘mbarlumarme nòt
strozega dré i me ‘nsògni
a la to cóa de sbrìgoi
tèime lì arènt al cör,
putèla mèa par pöc
t’ài vista dent ‘n de ‘l spègio,
coi làori töi ciarése
e ‘l cào pogià al sperèl;
t’ài scondù lì doi rosse

lì a la basùr  del lèt

ora seconda: sapore d’amore
baciami, amore di paglia! Baciami qui sull’uscio! | lasciati cadere, stella, ad abbagliarmi notti | trascina i miei sogni dietro la tua coda di lumini | tienimi vicino al cuore, ragazza mia per poco | ti ho incontrata nello specchio, con le tue labbra di cerasa | con il capo appoggiato alla finestra; ti ho nascosto due rosse | alla abat-jour vicino al letto

XII stazione: dizèmbre

ora decima: na rèchia

dròmi putàt sgaùss,
pòlsa ‘nsògni matèi
ma làssei delibrarse,
linzöi de primavere
desvégete pan pian,
coi oci söi de aqoa,
e sui làori desperadi,
amor, pasion che vèn
petùm ‘n le gambe strache,
saor de mel dolcissem
ortighe ‘l sarà i fiori,
doi rondole ‘n te ‘l pòrtech

e ‘l catalét el scorla

ora decima: requiem
dormi spensierato fanciullo, riposa su sogni monelli | ma lascia che si librino, lenzuola di primavere | svegliati dolcemente, con i suoi occhi, d’acqua | e sulle labbra disperate, amore, passione che nasce | cemento nelle gambe stanche, sapore di miele dolcissimo | le ortiche saranno fiori, due rondini nel portico | ed il cataletto ondeggia

nel turbine di perfezione del dodecaedro platonico, ho voluto disegnare le nostre imperfezioni che ben si addicono al nostro modo di essere

Sono 12 Stazioni per 12 mesi per dodici ore per 13 strofe

Diaolin

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‘riverà segùr adòs na lagremòta
che ‘nsomìa l’àqoa santèl en procesion
na piangiùda de ‘n strangoss nianca pu mè
e i me conterà na storia de orazion
sgionfe de ciàcere e ridade de putàti
fiori e bòmbi e anca careze e maravée
trate lì come regàlie, sacrifizi a na reson
resta nòt con na tovaia tuta bianca
siàda a spìzi che diristi ‘l sia stà ‘n ragn
de qoei negri

dala crós

Giuliano

benedizione…

gocciola il sangue di tutta la povera gente  | abbandonata sulla cresta che pare assassina | di un onda che le ricopre,  sotto i colpi | di un fucile, messo li, tramezza al vivere | ma vogliono fare una grande festa nonostante tutto | buttata li per calmare i pensieri con qualcuno | sull’altare, messo in piedi a guardare in giù | per obbligarci ad alzare lo sguardo poiché attorno | c’è solo deserto |  arriverà  sicuramente addosso una lacrimuccia | che assomiglia all’acqua santa in processione | un piantino di una sofferenza non più mia | e mi diranno di una storia di preghiera | piena di chiacchiere e sorrisi di bambino | fiori e dolci e pure carezze e meraviglie | buttate lì come regàlie, sacrificio ad un pensiero | resteranno notti con una tovaglia tutta bianca | preparata con il pizzo che sembrerebbe fatta quasi da un ragno | di quelli neri | della croce

è cosi necessaria questa elevazione agli altari URGENTE?

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me son metu ‘n la càbia de scondón
par via de qoela stòria de doi siore
‘nzispàde come gràgole cantóre
che sbètega a le gènt de ‘n faimalón

l’avrìa lasàde lì su l’ùs e l’as
scondèndome ’n doi bréghe de sbighèz
tegnù engropà da ‘n ciòdo rebatù

ma mi par farghe en schèrz no möro pù
stón chive a dromìr còmot come ‘n sas
coi stròpi ‘n de le rece ancora en pèz

e qoél rebùf che ‘l canta
el meto gió ‘n padèla senza onori
e po’, magno la gresta, istess che i siori

Giuliano

funerale…

ho dato un colpo al gallo chiacchierone | che ha alzato la sua voce da tenore | intanto che mi cercavano da ore | con una carta che apre la prigione | mi sono messo in gabbia di nascosto | a causa di una storia di signore | rabbiose come battole sonòre |  bisbetiche raccontan me maldestro | l’avrei lasciate li dentro al loro brodo | nascondendomi in due assi di traverso | tenuto fermo da un chiodo ritorto | ma io per far loro uno scherzo non muoio più | stò qui e dormo comodo come un sasso | con i tappi negli orecchi ancora un poco | e quello spiumato che canta | lo metto nella padella senza onori | e poi, mangio la cresta (del gallo), come fanno i signori

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e i omeneti i cròda a svoltolon
grassa de tèrmen

Giuliano

concime di confine…

mattoni, | parole vane, | una sopra a quell’altra | muraglie di pensieri | impilati incrociandoli | tenuti assieme solidamente | con il sangue | di povera gente | attaccaticcio | bava di lumaca | luccica | al sole di primavera | ed evapora | sul rumore intenso | ed abbaia il fucile | ragioni districate | da un ragazzo senza domani | spinto dalla speranza | da persone che giocano alla trottola | e gli ometti rimangono a terra | concime di confine

Questi continui morti non fanno altro che innalzare barriere… e si continua

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me porto via sol qoel che resta chive
pogià a la föia azùra de biancàra
o ‘mpicà su ‘n de ‘n spin de acàz dolcìssem
par recordàrmel sèmpro, ‘n dì che passo

e i ‘nsògni i sgóla bass, ‘n te ‘l bosch che smàca
pigòz ennamorà che ‘l sbusa ‘l tàser

Giuliano

sapore

mi trascino sul sentiero della mia vita | lasciandomi avvolgere dai suoi colori | e tengo stretto dentro me il miele del vento | che colora i miei pensieri a modo suo | mi porto via solo ciò che resta qui | appoggiato alla foglia glauca del sorbo |  od appeso ad una spina di un acacia dolcissima | per ricordarmelo sempre, quando passerò | ed i sogni volano bassi, nel bosco che rintocca | come picchio innamorato che buca il silenzio

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te vorìa chi arènt par sèmpro, parusèla stormenìda
par slissarte la tò schena e balar sui ‘nsogni töi
po’ sgolàr su ‘n ciaresàr par portarte ‘n pensér dolc
e sagiàr ‘n qoei làori rossi el saor de la me vita

te vorìa vesìna empò, primavera dei mè di,
davergèndo ‘n vedro grìss delibràda sora ‘l ciel
ma se scàmpess mi te spèto, senta gio chi arènt a l’uss
col profumo dei to’ sguardi, a cunarme, amor lontan

Giuliano

piccola cinciallegra…

ti terrei qui sul mio cuore, stretta forte | raccontarti storie mie e poi darti un bacio | che ti graffi dentro l’anima una serenata | per farti desiderare notti d’amore appassionato | ti vorrei vicina sempre, cinciallegra pazzerella | carezzandoti la schiena mentre ballo sui tuoi sogni | poi volare su un ciliegio per portarti un dolce pensiero | ed assaggiare sulle labbra rosse il sapore della mia vita | ti vorrei vicina, primavera dei miei giorni | aprendo una vetrata grigia e tu, libera, nel cielo | ma se fuggi io ti aspetterò, in attesa qui sull’uscio | col profumo dei tuoi sguardi che mi culla, amore lontano

Dedicata a Oscar Clò e alla sua Luciana, nel giorno del 33° anniversario di matrimonio…

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po’ sota i pèi ‘na nùgola
pù mìza
usmàr grìs de ‘na poza pestolàda
e sbrìnze che ‘mpazòlda braghe bianche
cosèndo ‘n ségn, repèz da sabo s’cèt

ma l’àrfi ‘l me soléva för da nòt
bolìfe rosse
verén che core ‘n lònga ‘i dì pu mèi
e nàse  ‘n sol balèch de dent
‘n de ‘l pèt che è tut sfrizóni e  ‘l par boìr

e ‘l cör l’é na coltrìna repezàda

Giuliano

vivo…

mi sento tra i capelli | un refolo asciutto di vento | che corre tra le pieghe della pelle | lasciando che sia un brivido | il pensiero che rintocca profondo | poi sotto i piedi una nuvola | fradicia | segno grigio di una pozzanghera calpestata | e spruzzi che sporcano pantaloni bianchi |  cucendo un segno, rattoppo da sabato, schietto | ma il respiro mi fa rinascere da notti | faville rosse | veleno che corre a lato dei giorni più miei |  e nasce un sole informe dentro | al petto pieno di fitte che sembra ribollire | ed il cuore è una tendina rammendata

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Diaolin

speranza, neve e sangue di povera gente | colore di libertà attaccato ad una fune | quest’anno è caduta di giovedì questa bella festa | e poi, il giorno dopo a bombardare | a raccontargli che bisogna essere civili | ma solo in certi posti dove la gente comprende | e gli altri, che provano ad alzare il becco, vadano a farsi fottere | che non c’è mica tempo per ogni scoreggia!

In Libia c’è una specie di rivoluzione anche molto violenta e noi si attacca… in Bahrein e in Yemen dove la protesta è NON violenta si lascia che la povera gente muoia e che la repressione faccia il suo corso…

Cosa non ho capito di questa schifezza?

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Vorìa ‘nvidarlo chive par dalbòn
parché ‘l me ‘ndrìzia strade de sbighèz
tirandome le réce come a ‘n bòcia
paràndome ‘n castigo a resonàr
ma son chi sol co ‘n un che no ‘l se pande
el tase e ‘l tira gió na terlaìna
‘l me varda come ‘n pauper,  no ‘l capiss,
po’ ’l cava na caràfa e l’erge ‘n goc

Vorìa ‘nvidarlo chive ‘l siore Dio
par dirme che l’è istess a ognun de noi
ma i l’à scondù dré ‘n s’ciòp, e l’è a so cà

Giuliano

in ginocchio…

vorrei invitarlo qui il signore Dio, | a bere un bicchiere di vinello | risciacquo di un tino di vinaccie | spillato da una cannella che gocciola piano | e poi sedermi lì vicino, sinceramente, | e sputare rapidamente il pensiero brutto | che Lui fosse solo una bella storia | per farci andare impavidi contro un fucile | Vorrei invitarlo qui per davvero | perché mi riporti sulla strada giusta | tirandomi gli orecchi come ad un bambino | mettendomi in castigo per farmi ragionare | ma sono qui solo con uno che non si sbottona | tace ed in silenzio  stacca una ragnatela | mi guarda come un pover’uomo,  non comprende | poi spina una caraffa e versa un goccio | Vorrei invitarlo qui il signore Dio | perché mi dica che è uguale a noi | ma l’hanno nascosto dietro ad un fucile, ed è a casa propria

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par mi
ti sès

Giuliano

per te, che sei…

tu sei il soffio che risveglia giorni più miei | tu, sei il vento che mi spettina, scarmigliato, | tu, sei tutto quello che sei… | per me | tu sei

Sì, è per la festa della donna… sempre

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ma la gira e pò la tonda ancor depù
la ghe pröva a nar pù ‘mprèssa ‘ntorn al ciòlt
passa ‘n atimo e la vedes che la scampa
pò la torna sguèlta istess, come ‘n cagnòt

doi paròle tràte lìve a dir vargót
rebaltade sora ‘l sanch de gènt che möre
ma la ràgia la fà sèmpro ‘l stess sintér
e ‘l batòcio ‘l bate l’ora anca a qoei Siori

no ghe n’è resón de òri che le vénce
qoanche léva ‘l cant de qoéi senza doman

Giuliano

dove andrà quella lancetta così in fretta? | le si caricano sul basto il nostri sogni | ha nostalgia della luna che si nasconde | abbagliata al sole che picchia sulla testa | ma lei gira e gira ancora di più | lei ci prova ad accelerare attorno al perno | passa un attimo e la vedi scappar via | poi ritorna svelta uguale, come un cagnolino | due parole buttate li per dire qualcosa | rovesciate sopra il sangue di gente che muore | ma la lancetta percorre sempre lo stesso sentiero | ed il battacchio batte l’ora anche per i Signori | non esiste la ragione dell’oro che vince | quando si alza il canto di quelli senza domani

Ma perché c’è ancora qualcuno che sostiene che alla fine dobbiamo preoccuparci solo delle risorse energetiche? E il resto? Problemi interni… Si, a volte sono interni a volte no. Che prezzo ha la parola “interni”? In Jugoslavia era un problema Internazionale, nel nord-Africa è un problema interno… L’Africa e la sua gente… alla fine sono solo un problema interno! L’hanno detto in troppi dei nostri politici, è ora di mandarli a casa.

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i ne à dit che i l’àpa töta ‘n di lontan
en de ‘n paes che no völ nar negùni
i l’à metùda ‘nsèma che i ghe crédia
col popolo e ‘l potere, gnènt en tut

e pò i l’à scrita a ‘ngiòstro sora ‘n fòli
strucada ‘n mèz a slòiche de sapiènti
che par vèderghen för bisòn studiar

la léges su ‘n de i muri e i tribunài
tacada dré la schena o ‘n ponta a ‘n làpis
i l’à ciamada “legge” a mò de tèrmen

mi la vorìa saór…
saór  de libertà

Giuliano

democrazia

è proprio un parolone di libertà | bella tonda ed addobbata per la festa grande | la mettono in bella mostra se vengono ospiti | con un gruppo di pance gonfie ad accoglierli | ci hanno detto che l’abbiano preso un giorno lontano | in un paese dove non vuole andare nessuno | l’hanno costruita perché sia convincente | con il popolo ed il potere, niente in tutto | e poi l’hanno scritta con l’inchiostro sopra un foglio | stretta in mezzo a filastrocche di sapienti | che per comprenderle bisogna studiare | la leggi sopra i muri ed i tribunali | attaccata sopra la schiena o in punta ad una matita | l’hanno chiamata legge come fosse un confine | io la vorrei sapore… | sapore di libertà

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Giuliano

mirtilli rossi
le tue labbra livide
sapor di pesca

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Quelle mani che, non sono mie…

Giuliano

sófi…

quele man che toca nòt | e me desmìssio | co i òci avèrti, par gatàr sol la stanzéla del mè viver, | stéla spavènta che la ciùta ‘n trà le nugole rebùfe | de na nòt senza la luna e l’ombrìa scura dei mè cròzi | ‘ndromenzàdi. | Qoéle man che, no le è mèe…

Quella scintilla che è il momento in cui si vive(nasce)…

Stavolta l’ho scritta in italiano e mi sembrava giusto tradurla anche in dialetto visto che ultimamente faccio il contrario. La lettura sarà comunque in dialetto…

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ma ’ntant faren gió buse, ‘n te strada e ‘n mèz ‘i campi,
metendoghe gió ordégni pensadi sol par voi
e i ve porterà ‘n casa tut qoel che droperéo
servizi a profusión, che ‘ncanterà le gent
e par gatàr valguni basterà nar gió a Trènt

sghiciàr su ’n de ‘n computer na parolìna giusta
ma con doi carte ‘n borsa che gh’è l’argàgn smorzà
i te dirà gualìo che cògnes tornar lì
tolèndote dré el Sindaco col prèt en procesion
magari anca ‘n ghinòcio sperando en Waizistòn

Giuliano

la ferrovia…

arriva la ferrovia, ci dice il nostro Assessore, | guardandoci dall’alto coll’occhio greve, rovescio | potrete venire giù a Trento seduti anche di schiena | guardandovi la valle che velocemente si allontana | rimanendo li sola a fumigare per sempre | ma intanto scaveremo, le strade ed i campi | mettendo sotto arnesi pensati solo per voi | che vi porteranno in casa tutto ciò di cui avrete bisogno | servizi a profusione, che incanteranno la gente | e per trovare qualcuno basterà scendere a Trento |  schiacciare su un computer una parolina giusta | ma con due carte in borsa che c’è l’attrezzo spento | e ugualmente, come adesso, ti faranno tornare nuovamente | portandoti dietro il Sindaco col prete in processione | magari anche in ginocchio sperando in Waizistòn (santuario di Pietralba)

Mi sono veramente strarotto di sentire parlare di ferrovie nell’era delle strade digitali. Forse, prima di decidere cosa fare, sarebbe il caso di capire cosa si ha a disposizione per dare alla gente un servizio migliore. Però, credo fermamente che questa cosa non interessi a nessuno. Nianca a qoei dale giaghete de fustagn!

Smettetela di raccontarci barzellette, non fanno neanche ridere.
Smettetela di prenderci in giro. Smettetela!

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e i sèguta a speràr che ‘n nàssia ancor de pù
par smanciolarsei strùchi su ‘l pèt che è na spinàra
e i spenge, lóri,  e i fietera ste bèstie da balìni
portandoghe fiorùm e s’ciòpi da lustràr

i è sèmpro sù ‘n de ‘l trespol, i l’à chegàdi lì
vestidi da la fèsta ma i spùza de turìboi
e ogni men de che se i fà na capelàda
i diss “l’è colpa vòssa, volen sol el vòss bèn”

l’è gent fate su a gèsti che i slonga för en tét
ma sot l’è sol becàri con la ciaparöla ‘n man

Giuliano

balie

puliscono i bimbi e preparano tiepidi biberon da succhiare | poi dissetano questi pargoli, agnelli senza pecora, | capretti con due gambe e grosse braccia da lavoro | addestrandoli alla guerra per salvere la libertà | e continuano a sperare che ne nascano altri ancora | per accarezzarseli stretti al petto che è un roveto di spine |  ed insistono, loro, nutrendo queste bestie da pallini | portando loro fiorume e fucili da lucidare | sono sempre sul trespolo, li hanno partoriti li |  vestiti da festa ma puzzolenti come turiboli | ed ogni qual volta che combinano un guaio | ci dicono “è colpa vostra, noi vogliamo solo il vostro bene” | è gente senza faccia che tirano fuori un capezzolo | ma sotto ci sono solo macellai con la mannaia in mano

Queste balie che ci guidano verso un destino che, nonostante tutto, rimane sempre quello. E ci raccontano di ciò che siamo mentre ci spellano vivi.

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l’è ‘n giöch come la móra
batuda su ‘n de i scòrzi ’n mèz al bosch:
te brinches na scaràgna ogni qual che
e salta för cortèi, podine tonde,
resón desferenziàde dal pu fòrt

l’è n òghen, sto susùr, cantà a la val
na désa a dobelon par far capòt
e che se véncel mai da sta partida?
en biceròt de aquòc vanzà gio ‘n font
o forsi ‘n baso tèndro de scondon?

l’è ‘n giöch de pöre gènt su l’or del tó
che i pèrde sèmpro qoei, a rudolon

Giuliano

un gioco…

è come il gioco della trottola | parte con un pizzicotto e rotea | in una giostra che gira e si blocca | e i burattini cadono a ruzzoloni | ed un salto che ferma tutto la interrompe | è un gioco come la morra | battuto sulle assi grezze in mezzo al bosco: | ti prendi una sverza ogni tanto | ed escono coltelli, roncoline tonde, | ragioni sostenute con le maniere forti | è un raglio questo grido cantato alla valle | un dieci a Dobelon(gioco di carte) per fare cappotto | e cosa si vincerà mai da questa partita? | un bicchiere di grappa (coda) rimasta sul fondo | o forse un tenero bacio di nascosto? | è un gioco, di povera gente sull’orlo del vivere, | e perdono sempre gli stessi, rotolando

Che strana la nostra vita, continuiamo a lamentarci di ciò che succede ma in realtà perseguiamo sempre lo stesso fine… come fosse una partita a carte

Questo grande gioco al quale, nonostante tutto, siamo tenuti a partecipare. L’unico gioco al quale perde solo chi non partecipa

Per Jolanda Battini, un anima inquieta che trova la sua pace nella poesia.
La Jolanda è ciò che io chiamo la vita, è quello spirito libero che ti fa sentire leggero.

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‘l festìdi l’è le gent che àrfia vita vera
lassando che de sora i pòstia för le réce
par pò bàterle gió col sanch de la resón
e meterse ‘n scarsèla che lévia en sol pù bèl

‘l festìdi l’è i poréti che no i ghe ‘n impöl pù
lassando i manganèi che i prövia a farghe còntra
e su le strade negre, rivòci de qoel ross
ma qoel che spigolàn l’è sol en di de pù

‘l festìdi l’è ‘l pensier che ‘l par che no ‘l ghe fùsia
envezi, a grani gròssi, sgionfadi de pasión
se i tòrces col sò mòto, rogièla för saóri
l’è dolc el sanch porét, lo beve sol i Sióri

Giuliano

fastidio…

il fastidio è quella gente che si arrabbia decisa | ed apre le sue braccia per fermare le fucilate | piuttosto che rosicchiare, magari senza denti | radici di ortiche secche coperte dal pattume | il fastido è quella gente che respira la vita veramente | lasciando che di sopra i potenti si affaccino | per poi destruggerli col sangue dei giusti | e mettersi in tasca un mattino migliore | il fastidio è la povera gente che non subisce più | lasciando i manganelli che provino a controbattere | e sulle strade nere, rivoli di quello rosso | ma ciò che spigoliamo è solo un giorno in più | il fastidio è il pensiero che credevano non esistesse | invece dai grani grossi, rigonfi di passione | se li tòrchi delicatamente, si sprigionano profumi | è dolce il sangue dei poveri, lo bevono solo i potenti

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vegnùda ‘n di de aotùn par far fortuna
l’èi desmontada a sbalz, da presonéra,
da ‘n camion de becàri, bòna gènt,
e via che nàre, a sgoi sui ‘nsògni söi,
scampando ‘n mèz i campi e s’ciopetade

ma subit gh’è parèst che ‘l Paradìss
el fùss stà sol bosìe a tirar el fià
vis’ciada anca da qoéi che i ghe da ‘n baso
e tut l’è slöz de dent ’n de ‘l cör scavezz

i gà contà de gènt  ’n de bei palazi
‘mpienidi dent de musiche e luméte
ma lì va dent sol èscort pituràde
con el tacuìn davèrt entrà le gambe
par pò empienir giornài de ròbe onte

l’èi mèstega  e su l’or, chi èl che la véde?
no la gà nianca ‘n zio sule Caréghe
l’èi sol negra e putana, qoela lì!
e pò la fa brut veder för de gésia

Giuliano

negra

è trasparente nella notte senza luna | appoggiata ad un muretto lungo lo stradone | è li tutte le sere con le calze della festa | e la sua pelle colore profondo della notte | arrivata un giorno d’autunno per fare fortuna | è scesa con un salto, da prigioniera, | da un camion di macellai, buona gente | fuggendo velocemente volando sui desideri | scappando attraverso i campi e le pallottole | ma subito il Paradiso le è sembrato | che fosse solo una bugia per sopravvivere | violentata anche da quelli che le danno un bacio | e poi  è tutto sporco dentro al cuore spezzato | le hanno raccontato di gente in bei palazzi | riempiti di musica e di luci | ma lì entrano solo  escort truccate | con un portafoglio aperto tra le gambe | per poi riempire giornali di porcherie | è mesta ed è sull’orlo, chi le fa caso? | non ha neanche uno zio sulla Cadrega | è solo negra e puttana, quella li! | e non è decoroso incontrarla fuori dalla chiesa

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po’, gréo ‘l se cala bass,
su le patùrnie, a roncar font
e tut ‘l perde i colori e ‘l se smamìss
al crèp de bràsa
föc!

no ‘l se desfànta pù,
l’è sempro ‘ntorn, catìo, e ‘l fà tut lustro
endo che gènt no par sia nianca òmeni
fermadi dent a ‘n click  e ‘ntant se stìza
‘mpò!

Giuliano

fumo

si trascina grigio, rappreso | corvo sopra i tetti al canto d’autunno | portandosi dietro anime faville, sulle spalle, | sole e si spengono | asciutte | poi, greve si abbassa lento, | sulle preoccupazioni, a rodere dentro | e tutto perde i colori e poi sbiadisce | al crepito di brace | fuoco! | non si dirada più | è sempre intorno, cattivo, e rende tutto vuoto | dove le persone non sembrano neppure uomini | fermati dentro un click e si continua a dare  fiamma | indifferenti

Il 27 gennaio è il GIORNO DELLA MEMORIA, quel giorno del 1945 ad Auschwitz furono aperti i cancelli sull’orrore umano, sull’orrore nazista, sulla tragedia dell’umanità. Ma questa tragedia non va solo ricordata, va impedito che succeda ancora…

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Giuliano

meraviglia!

che meraviglia! | trovare che dentro ai miei sogni, | ad addormentare notti che ancora sfavillano, | c’è un ragazzino che gioca | ad un giochetto di una volta. | Trovato proprio lì vicino al fosso | cercando in mezzo ai sassi | quelli belli, rotondi e piccolini, |  affinche ce ne stiano diversi in mezzo al pugno | e poi, una mano dietro la schiena coll’occhio rapido | tirarne prima uno, poi due, poi tre | prendendoli tutti | fino a che non cadono sparpagliandosi per terra. | Ed il riso dei bambini poi mi sveglia | Meraviglia! Giocano ai “piti” | ed uno sono io

I “piti”, un gioco eseguito con cinque sassolini lisci e rotondi
di misura adatta: si gareggia in precisione ed agilità nel lanciarli
in aria e ripigliarli.

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Giuliano

rompe la notte
un lume acceso
bianca coltrina

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Na slòica da ‘n sperèl
che ‘l la sghigògna,
soliènt, lassà davèrt
su ‘l stàbi vöit.

Se sènte come ‘n sbrìgol
de pavèla stormenìda
e ‘n sgól de rotolàna
al scur pù fónt,
caréza su la nòt carugenósa,
el smòrza la remór

e tut l’è nòt

Giuliano

Mi rotolo a capriole, | verso notti | che s’avvicinano in silenzio | e nulla mi ricorda voci | dagli usci | dalle maniglie immobili. | Una filastrocca da un telaio | che la strimpella, | da solo, lasciato aperto | sul fienile vuoto. | Si sente come un brivido | di farfalla stordita | ed un volo di pipistrello | nell’oscurità più profonda, | carezza sulla notte caligginosa, | ferma il rumore | e tutto diventa notte

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Giuliano

schiuma

nuvola gréve
brivido a sogni di bimbo
colore soffocato

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Giuliano

accovacciato

vuote bugìe
allacciandomi corde
di scarpe bucate

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tase cète le campane
e le föie de biancara
le se pòlsa al vent che dròme

par se sìa ‘mpontà la nòt
che i susùri i fus caréze
e doi merli ‘ngremenidi,
màcie a spass sul prà de néo,
i fa ‘n bal spetando ‘n sgiànz
zifolàndosela su

da ‘n camìn che ‘l sófia tébi
promisión de ‘n dì pu bèl
grìsa lum che ‘ndòra ‘l viver

Giuliano

sole grullo

guarda li quel sole grullo, | si nasconde permaloso | dietro questa luna birichina, | e due nuvole impettite | gli fanno il verso | e la valle è tutta grigia | tacciono timide le campane | e le foglie di sorbo | si riposano al vento che dorme | sembra che la notte si sia fermata | che i rumori siano carezze | e due merli intirizziti | macchie a spasso sul prato di neve | fanno un ballo in attesa di un raggio | fischiettandosi una canzone | da un camino che soffia tiepido | promessa di un giorno migliore | grigio lume che indora la vita

L’eclisse è una strana sensazione, quasi un dubbio…

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‘n de i dédi ‘mpizàdi
diaolìni de föc
e segni su l’àqoa
a sfondarse pan pian
vers la möia
dré, ‘n rider matèl
che ‘l rembómba, balòss,
lassà che ‘l se cùnia
su ‘n schena a na föia
che gira, ‘mbriàga,
la fa molinèi

Giuliano

passi

a strascico | dentro il rivo di cenere | con i piedi immersi sul fondo | di nuvole… | sabbia | sassi lucidi | che rotolano, | rotondi, | a giocare con i pesci | nelle dita infiammate | un rovente dolore | e segni sull’acqua | che affondano piano | verso l’ansa | dietro, un ridere bambino | che rimbomba, balordo, | lasciato a cullarsi | in schiena ad una foglia | che gira, ubriaca, | diventa gorgo

Per l’amico Enzo Cecchi e la sensazione di quella foto sul fiume…

questi segni sull’acqua lasciati dai piedi a perdersi sul fondo… è una bella sensazione

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i vorìa saver na drìta se l’èi pròpi cossì òrba
o se ‘nvezi, man a man, no ‘l sia sol na vècia slòica
che i ghe cònta a farli tàser par mandarli prést ‘n de ‘l lèt
con dré i védri ‘n pugn de sal e farina en spìzech sol

ma i m’à dit che ‘l sia la bestia che se ferma se la völ
e la femena ‘ngobìda la descàrga sol regàlie
resta ’n ment na storia dolcia de cerèle e giugatèi
trati lì su ’n de ‘n balcon sol se a ’n àsen ghe ven sé

Giuliano

santa Lucia…

a cavallo d’un asinello giù tra i vicoli, sul selciato, | scende una donna con un carrettino, carico di giochi e dolciumi | di nascosto dietro le tendine, bambini in silenzio | che cercano di scoprire furbescamente chi lei sia per togliersi ogni dubbio | vorrebbero controllare se lei sia veramente cieca | o se invece non si tratti, per caso, che di un vecchio racconto | che viene tramandato per mandarli a letto presto | lasciando dietro ai vetri un pugno di sale e solo un pizzico di farina | ma mi hanno detto che sia l’animale che decide di fermarsi | e la donna ingobbita scarica solo regali | resta nei ricordi solo una storia dolce di caramelle e giocattoli | lasciati lì su di un balcone solo se ad un asino vien sete

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magari sol de aria che se ‘mprènde
al smolinàr del vènt de tramontana
lasandose cunàr su ‘n na sbalanza
de sóghe a sbrindolon senza na rama

tacàde, sol a qoél sentirse gènt
che se delibra ‘n sgoi coi pèi par tèra
o néo a ridolarse gió ‘ n de ‘l tó
par delevar subiènt a ‘n sgiànz de sol

sarale fòrsi aqoa ste paròle
se pò le lassa sgrìfi fondi dent
e resta odor de gnào ’n de i sogni mèi?

Giuliano

l’odore delle parole

di cosa saranno fatte le parole | che ci scappano dalle labbra screpolate | affondando grevi nei miei pensieri, | maledetti oppure belli, annodati addosso? | magari è solo aria che si rapprende | al macinare del vento di tramontana | lasciandosi cullare su un altalena | di corde a brandelli senza nessun ramo | appese solo a quel sentirsi persona | che si libera in volo con i piedi appoggiati al terreno | o neve che rotola sul pendìo | per sciogliersi appena si presenta un raggio di sole | saranno forse acqua le parole | se poi lasciano dentro solchi profondi | e rimane quell’odore di stantìo nei sogni miei?

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l’è Nadal coi ceregòti
tuti ‘n festa ‘ntorn na cuna
a scorlarghe i campanèi
a doi àngioi ‘mpituradi
e doi statue ‘mbesuìde
coi sò òci fisi al ciel

l’è Nadal e faren festa
tuti arènt ‘na bèla tàola
e deför dré i védri grìsi
doi rulòt e ‘l bidon pien
e de bòci ‘n s’ciàp ‘ngremì
che ‘n regàl gramùsa pan

ma se sèra i scuri prést
che è arivà gesù bambin

Giuliano

domani si chiude

è Natale mia bella gente | è Natale di mandorlati | e di uomini in bilico | che muoiono di indifferenza | combattendo per un cartone | sotto il ponte dell’Adige gonfio | è Natale con i chierichetti | tutti in festa attorno ad una culla | a suonare i campanelli | per due angeli dipinti | e due statue inanimate | coi loro occhi fissi al cielo | è Natale e faremo festa | tutti vicini ad un tavolo imbandito |   e fuori dalle vetrate grigie | due roulottes ed il bidone pieno | ed un gruppo di bambini infreddolito | che vorrebbero del pane, in regalo | ma si chiudono gli scuri presto | che è arrivato Gesù Bambino

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e sentirme svöidà dent, de qoéi crùzi che i dezìpa
delibrà su l’or del tómol, istess che arnài pogià sul vènt

mi vorìa gavèrghe àle par lassarme nar su sóra
a scoltàr l’umor dei òmeni ‘ntant che ‘l vis’cia ‘n taser frét
par tör för sol qoéla voze che la ‘nzìspa i ‘nsòni mèi
e co i òci ‘mbarlumadi da ‘n cossìn con sol na bùsa

sentìr sol cafè sul bói

Giuliano

vorrei avere le ali ché mi permettano di scivolare/mentre fischia un refolo tiepido, sul rumore del turbine asciutto/perché il mio cuore batta, selvaggiamente,come i sassi durante la piena/che si smussano arrotondandosi, in un suono senza strumenti/e sentirmi svuotato dentro, da quei crucci che rovinano la vita/liberato sull’orlo della collina, come falco appoggiato al vento/io vorrei avere  ali per lasciarmi andare in alto/ad ascoltare l’umore degli uomini mentre bacchetta un silenzio freddo/per tirare fuori solo quella voce che scombussola i miei sogni/e con gli occhi abbagliati da un cuscino sgualcito/sentire solo il bollore del caffè

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Giuliano

assenzio…

sono giorni di calura/sul limitare dei campi arsi dal sole/vicino alle strade nere/di catrame bollente rappreso/e mi riempie il naso/il profumo amaro/di tutta quest’erba appassita/carezza alle labbra asciutte/sapore di genziana/grigio/ma dentro gli occhi/rimane ancora il sereno

è un periodo amaro per la nostra storia…
è una sensazione appiccicosa quella di questi giorni e non riesco a descriverla in altro modo…
resta la speranza

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e tut la val entorn la par la tàsia
vardando sto oselét sul ciel pu azùr
se sente anca na ciòca che sdindòna
parsìn i avèzi i par se cùcïa mèsteghi
pò sgola na pavèla, arcobalén
pogiandose, caréza, su ‘n na spala

ma resta sol na làgrema e ‘n strangoss
e odor de fum de rasa ‘n trà le fràone

Giuliano

è caduta una foglia dai ciliegi/tutta rossa, colorata, giu nella valle/cullandosi leggera sopra il vento/appoggiata ad un raggio di sole che tiepido fa capolino/lasciando lì il ramo, solingo, sull’orlo/spaventato da un refolo freddo d’un giorno d’autunno/e tutta la valle intorno sembra tacere/osservando quest’uccellino nel cielo azzurro/si sente anche una campana che suona/persino gli abeti sembra si pieghino mesti/poi vola una farfalla, arcobaleno/appoggiandosi come carezza su di una spalla/ma resta solo una lacrima ed un lamento/ed odore di fumo di resina tra i viottoli

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come ‘n biss el se stirona ‘ntrà le sfése
de ‘n murét fat sù su l’or par far na pòlsa
pò ‘l se ‘mbusa live arènt a tènder cèt
che valgun se sèntia gió  e tondàrsel su

‘l gà qoei òci che ‘mbarluma e ‘l ride dolc
co ‘l sò fis’cio en na cantada ‘l te sdindòna
el se slìssa co la pèl che taca sgnèca
pò l’infern devènta adès, sgrifando font

l’è na bestia e ‘l te destrìga föra l’ànema
e valgun g’à ‘n ment che fusti ‘n paradis

Giuliano

con la luce dell’abat-jour, luccicore di stelle,/si spaventa anche l’uomo nero dietro l’armadio/e si nasconde in una storia di bambini/alla quale nessuno crede più/come una biscia si strira tra le sfése/di un muretto costruito per riposarsi/poi si nasconde in un buco, lì vicino, in attesa/di qualcuno che si sieda per irretirlo/ha quegli occhi che ti abbagliano e ride dolcemente/col suo fischio ti culla in una canzone/e si struscia con la pelle che appiccica, molliccia/e poi l’inferno appare adesso, graffiando dentro/è una bestia che ti distrugge l’anima/e qualcuno pensa tu sia in paradiso

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i penséri, sbalegiàdi, i sdindonàva
sule màcie de sonada sóra ‘l fòli
tràte lì, una dré l’altra come osèi
sora i fili ‘n dì de aotùn che smòrza ‘l sol

come róndole che spèta l’ùltim viàç
l’èra note a scarmenón sul ciel tut grìš
ma sul manteš che l’usmàva ‘ncor en valzer
è crodà qoél goç de mì, perdù a sonàr

l’è na sféša e la se avèrge su la chìpa
par aidàrme a desmišiàr ‘l mè cör che möre
cògno sol vardar de méterghe le ónge
e pò i braci i tegnerà fin tant che spéngio

mi me resta ‘nde ‘l mè viver qoél saór
de ‘na fràga che è nasùda a l’ombra tébia
e ‘l penšér che gh’è valgùn che scolta cèt
anca qoande perde i spini, ‘l làres, sol

Giuliano

quella sera la mia fisarmonica piangeva/sotto le dita che volavano in una carezza/ma di dentro il sangue che urlava, crisantemi,/c’era una sorgente che mi abbagliava/i pensieri, calpestati, dondolavano/sulle macchie di suonata sopra il foglio/buttate lì, una dietro l’altra come uccelli/sopra i fili di un autunno che spegne il sole/come rondini in attesa dell’ultimo viaggio/erano note alla rinfusa nel cielo grigio/ma sul mantice che rincorreva quell’ultimo valzer/è caduta quella goccia di me, intento a suonare/è uno spiraglio che si apre sulla china/per aiutarmi a risvegliare il mio cuore moribondo/devo solo cercare di metterci le unghie/e poi le braccia mi sosterranno finché spingerò/mi rimane dentro il vivere il sapore/di una fragola che è nata all’ombra tiepida/ed il pensiero che qualcuno che mi ascolti in silenzio/anche quando perderà le spine, il larice, solo

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e a mi me resta ‘n ment la ciòma bionda

Giuliano

la betulla

cadono tutte le sue foglie gialle
sul settembrino, lasciato marcire sul prato,
dimenticato da mani raggrinzite
rimaste, stanche, dietro una porta
ad occhieggiare dai vetri grigi
l’autunno che cala il suo lenzuolo
colore dei vestiti degli zingari
a colorare la nostra vita
di suonate e serrature
ma le si è rotto un ramo
ed è rimasta lì sul dosso
con la sua stampella che l’aiuta
a correre ancora per un attimo
verso la fine con i propri pensieri

ed a me resta nel cuore la bionda chioma

ci sono delle cose che ad un certo punto sono impossibili da fermare…

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valgùn cìga e ‘l cònta slòfe e ‘l se ‘nzispa sora ‘l prèzzi
po’ tacada al ciòdo rùgiol, cèta tuti la stadéra
la soména la sentenza e ‘l tacuìn l’è sèmpro avèrt

tira gió, méteghen sóra, ciàpa i schèi ‘mpienìssi ‘l cest
salta för en poliziòt che ‘l li para tuti a casa
“chi se vende de trafùgo le reson de pöra gènt”

m’è rèsta ‘n de man la bólga che ghe védes för entrà
la scarsèla l’èi svöidada, i mè ‘nsogni gió ‘n le àraz
e qoél un che ‘l me ‘ncantàva l’ài gatà ‘n piàza del Dòm

coi santini da elezion

Giuliano

al mercato questa mattina sulla piazza della Lupa
mi racconta la radiolina che ci sono i nostri sogni all’incanto
e li girano bene per metterli in bella mostra sul banco

qualcuno grida e racconta balle e si infervora sul prezzo
poi attaccata ad un chiodo arrugginito, calma tutti la stadera (bilancia)
lei pronuncia la sentenza ed il portafoglio è sempre aperto

togli li, mettine ancora, prendi i soldi e riempi la cesta
salta fuori un poliziotto che li manda a casa tutti
“qui si vendono di contrabbando le ragioni della povera gente”

mi è rimasta in mano la borsa che è sempre vuota
le tasche svuotate, i miei sogni nelle cassette
e quello che me li voleva vendere l’ho ritrovato in piazza Duomo

con i santini elettorali

Alla fine la stadéra si rivela strumento adatto all’imbroglio…
il modo di tenerla, la possibilità di “ritoccare”, tutto diventa molto “personale”
ma non voglio incolpare quella povera bilancia

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Giuliano

verrà il vento, fastidioso
a trascinarsi dietro i miei crucci
attaccati a quel piccolo cespuglio
che rotola velocemente
in mezzo alla strada, di sassi bianchi, tutta a buche
e poi si ferma, capovolto
affondando in ammollo
in una buca dietro la curva
pozza di lacrime di nuvole
timide
scappate via lontano lasciando qui
le loro burrascose amarezze
e piano svaniscono

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e ‘l torna a ‘ntortolarse a ‘n ram pu baš
e gió che ‘l se sdindòna al ciàr de luna
sui sgiànzi de qoél bòzol fis ‘n de ‘l ciel
calando drit soliènt ’n mèz al digör
postandose su ‘n fior che ‘l lo ‘mbarluma

po’ s’ciòca sgoèlt vargot che ‘l se lo ròba
l’è sta ‘n ciavàt en pàisa e ades el canta
e resta sol qoél fil spórch de rosàda

Giuliano

si dondola alla sua bava attaccaticcia
cercando di fermarsi su di un ramo li ad un passo
facendo un salto più lungo aiutato dal vento
appena un attimo prima che si fermi
e che il filo attaccato ad una spina non si spezzi

e torna ad attorcigliarsi ad un ramo più in basso
e più giu a dondolare al chiaro di luna
sui raggi di quel bozzolo fisso nel cielo
calando solo direttamente in mezzo al fieno d’estate
fermandosi su un fiore che lo abbaglia

poi schiocca svelto qualcosa che lo porta via
è stato un rospo in agguato, che adesso canta
e resta solo quel filo sporco di rugiada

il filo del destino è appeso ad un appiglio delicato e possiamo utilizzarlo per lasciarci cadere su un fiore o su un ramo o rimanerci attaccati finché succede qualcosa di inaspettato…

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son chi sol che vardo ‘l vent postà su l’onda
col saor de sal ‘mprendù  tacà su i làori
misìa dent ‘n la sbòfa sgionfa a far caprìzi
che ‘l me canta la so’ storia  e no l’è ‘l rìo

salta för canzon che par campane ‘n festa
soga a sbalz de ‘n ceregòt che se sdindòna
e po’ lasade che le vàghia a se smorzàr
come ‘l vènt de tramontana co i so’ sgrìsoi

l’è sirene che me ‘nrapola i penséri
le se ‘n và, le torna ‘n dré e po’ via lontan
sqoasi ‘l fus na nina nana a ‘n matelòt
‘mbarlumà dal sol che sfonda ‘n mèz al mar

Giuliano

ho in mente il suono del rivo che graffia profondamente
e riempie con il suo grido la valle che riposa
sento filastrocche tormentate in mezzo alle pozze
mentre l’acqua sferza i sassi con una carezza

sono qui da solo che osservo il vento appoggiato all’onda
col sapore di sale intriso che si attacca alle labbra
mischiato dentro la schiuma gonfia e capricciosa
che mi canta la sua storia e non è il rivo

ne escono canzoni che sembrano campane a festa
fune a sbalzo di un chierichetto che si dondola
e poi lasciate che si stanchino da sole
come il vento di tramontana con i suoi brividi

sono sirene che aggrovigliano i pensieri
se ne vanno, tornano indietro e via lontano
come fosse la ninna nanna ad un bambino
abbagliato dal sole che affonda in mezzo al mare

ho ascoltato il suono della risacca e ho cercato di ritrovarlo nel suono dei rivi delle nostre valli, ma l’aiuto del vento trasforma il canto dell’acqua in una melodia ammaliatrice che sembra una ninna nanna. I nostri rivi nei momenti di calma fanno lo stesso, solo che il rumore resta costante e si fonde col silenzio dei luoghi che viviamo.

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l’era lì, ‘mbusà sul dòš
coi sò s’ciòfi ‘n na spinàra
e anca ‘l vènt el se polsava
par no spongerse da sol
ma ‘l  sò cör de zucher dolc
l’à basà i mè làori suti

come ‘l fus la boca tòa

Giuliano

sono rimasto abbagliato
dall’azzurro intenso del mare
incontrato lì lungo le rocce
che si specchiano sulla risacca
odore di sale, carezza ai piedi
morbido pettine e canto selvaggio

era lì, aggrappato alla duna
con i suoi germogli pieni di spine
ed anche il vento si fermava
per non pungersi da solo
ma il suo cuore dolce di zucchero
ha baciato le mie labbra asciutte

come fosse la tua bocca

sono stato in Sardegna la scorsa settimana e sulla riva del mare c’era un fico d’india… dicono che punga!

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l’a fat come na sfragnòcola l’argàgn
e ‘n busnàr de ào che sgola à ferma ‘l bel
dent scondu de dré  da ‘n vedro ‘n na pitura
töta gió par esibirmela geloš

l’è li ancor che ‘l se sdindòna sora ‘l vènt
e ‘l me ride föra come ‘n pör sgalèmbro
tant che ‘n pauper che se crede averghel sò
con  en click che ròba ‘n atimo e po’ gnent

Giuliano

l’ho incontrato in mezzo al mirino di vetro pulito
il falco che girava in tondo sopra l’albero
bruciato forse da un tuono caduto vicino
e verso l’alto volava, pesce perduto nell’azzurro

ha fatto come uno schiocco l’attrezzo
ed il ronzio di api che volano ha fermato il bello
nascondendolo dentro, dietro un vetro in un dipinto
eseguito per metterlo in mostra gelosamente

è ancora li che si dondola sul vento
e mi deride come fossi un povero cristo
o come un illuso convinto di averlo catturato
con un click che ruba un attimo e poi niente

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Giuliano

mi trascino da solo
ho la schiena dentro casa
ma fuggo pian piano

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ti che sès i mè penséri
vèi chi e bala ‘nsèma a mi
destrigandome pasion
desmentegade ‘n de i tò òci
e pò lasa le bolìfe che sia lum
‘mpizàde ‘mpò,
daighe ‘n soldo al sonador
che ‘l ne ‘n sònia una depù
e pò cònta chiche ès ti
co i tò làori odor de pèrsech

tèi, ànema

Giuliano

tu, ragazza

tu che sei i miei pensieri
vieni e balla assieme a me
distruggendomi la passione
dimenticata nei tuoi occhi
e lascia che le faville siano luci
sempre accese,
dai un soldo al suonatore
che ce ne suoni ancora una
e poi  racconta chi tu sei
con le tue labbra odor di pesca

tu, ragazza

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Giuliano

dirupo…

graffiato dal larice
e rocce sgretolate
sotto il suo cielo

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Giuliano

rugiada

carezza al bosco
in prestito dopo la tempesta
sorgerà il sole

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Giuliano

acqua

acqua che cade
neve si scioglie nel cielo
graffi dal rivo

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Giuliano

biglia…

guarda la biglia
lascia un segno sulla sabbia
poi passa il vento

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de dent ‘n de ‘n cašetìn laša davèrt
la foto de valgùn che no è pù chive
e sora i pizi a fiori de bombass
gh’è polver che negùn scarerà gió

i à dit che la serviva a star pu bèn
parché ‘l susùr el stàga för dal pòrtech
ma mi qoela stramèza sul bochér
la m’à smorzà ‘n bèl pöc i mè recòrdi

e aéri con doi crèpi ài fat tut lùstro
de nöo l’à tirà ‘l fià ‘l canton dei cospi
e qoél saor de gnào ‘mprendù de dent
l’à ‘mprofumà la fràona ‘mprèša sguèlt

enšìn en ragn dai soldi ‘mpresonà
el s’à fermà par dir le sò reson
soliènt  lì sul canton de la rebàlza
o fòrsi ‘mbarlumà dal sol feruscol

ma dent lì su l’armàr na terlaìna
preson par en moscàt dal sgol balèch
metuda lì da el par esibirla
tacada arènt ai spìzi a farghe l’or

Giuliano

Vorrei che queste “stramèze” fossero una possibilità di scoperta e non un ulteriore chiusura.
In fondo, nonostante il muro, qualcosa dietro lavorava  ancora: un piccolo ragno a finire un pizzo a modo suo.

la tramezza…

l’hanno tirata su di fretta, sbilenca
per tener fuori il vento da dietro l’angolo
smaltata col frettazzo che sembri rustica
lasciando dentro nascosto un armadio tarlato

di dentro in un cassetto lasciato aperto
la foto di qualcuno che non c’è più
e sopra il pizzo a fiori di bambagia
c’è polvere che mai nessuno pulirà

hanno detto che servisse a stare meglio
perchè il rumore rimanga all’esterno
ma a mio parere quella tramezza sul varco
ha spento molti dei miei ricordi

e ieri con due colpi ho fatto luce
ha preso aria di nuovo l’angolo degli zoccoli
e quel sapore di chiuso impresso dentro
ha improvvisamente profumato il vicolo

persino un ragno dei soldi prigioniero
si è fermato per dire le sue ragioni
solingo sull’angolo della botola
o forse abbagliato da un raggio truffaldino

ma dentro sull’armadio una ragnatela
prigione per un moschino dal volo instabile
messa lì da lui in bella mostra
attaccata vicino al pizzo per fargli l’orlo

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bate l’ùs e i tira ‘n brèghel
sento fòrt l’odor de cà
doi man vèce sgropolóse
sera ‘n vedro e va gió ‘l sol

Giuliano

cigolano se non li ungi
con le finestre abbandonate al vento
aggrappate ad un telaio
che sembra stanco di cullarle

batte l’uscio e qualcuno grida
sento intenso il profumo di casa
due anziane mani, nodose
chiudono il vetro ed il sole tramonta

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Giuliano

una parola in più, spremuta
da una penna quasi asciutta
sporca il pelo del lago
di acqua ghiacciata,
bianco
me è solo un rumore
che non significherebbe niente
in altri momenti
è la crosta su un graffio
che ha rovinato la pelle
per liberarla del suo umore
prigione ai miei pensieri scuri
adesso se n’è andata
ed il velo che si scioglie spinge il volo

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se sentiva odor de ràsa, de šànch biót emprofumà
ultim sbròch de avéz che piange, tràt lì ‘n tèra a svoltolon
m’ài sentà lì arènt tasèndo a scoltàr pašión ‘mbombìde
sora ‘n ram gh’èra ‘n crosnòbol a fis’ciàr le sò orazion

l’à piangiù par tut el dì, somenàndo ‘ntorn le làgreme
pò da sót gió ‘n vèrs la val vèn su un con na manàra
el se rampega pan pian, pò ‘l se ferma e ‘l tira ‘l fià
el se ‘mpiza su na ghèba, gió doi crèpi e tàse tut

Giuliano

l’ho trovato solo, piegato, a chiacchierare con le genziane
capovolto sopra il sentiero con i suoi rami ancora verdi
tutto attorno i botton d’oro che cantavano le litanie
e la frasca soffocata a strusciarsi addosso all’erica

si sentiva odore di resina, come di sangue profumato
ultimo strascico di abete morente, riverso a terra
mi sono seduto vicino in silenzio per ascoltare passioni intense
sopra un ramo c’era un crociere che fischiava le sue preghiere

ha pianto per tutto il giorno, seminando intorno lacrime
poi dalla valle giù sotto  sale uno con un ascia
si inerpica piano piano poi si ferma e tira il fiato
si accende una sigaretta, poi due colpi e tutto tace

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e pòsteme ai tò làori
come fus fior dolc de ortìga
dai, bìneme ,co le tò man
e strùcheme, ‘n de boca
che me delévia ‘l calt del fià
par enšaorìrte i sogni töi

e sula lengua lagàr strìse,
de color negro, dólcie
a ‘mpiturarte de pašion
qoanche me vedes lì

tacada a ‘n ram
soliènta
al vènt che fis’cia

Giuliano

raccoglimi, oggi
dal ciliegio arrugginito
accarezzando il ramo stancato
da uno sciame di palline nere

ed appoggiami alle tue labbra
come fossi il fiore dolce dell’ortica
ti prego, raccoglimi con le tue mani
e stringimi in bocca
che il calore del tuo respiro mi sciolga
per dare sapore ai tuoi sogni

e, sulla lingua, lasciare striscie
di colore nero, dolci
per dipingerti di passione
quando mi incontri lì

attaccata ad un ramo
sola
in balìa del vento

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sofranèi i aveva mi gió ‘n la scarsèla
gh’era ‘l Gufo che ‘l tendeva, dré ‘l canton
e par veder se èren grandi come i altri
l’è sta subito na ghèba e bosegàr

na tirada ‘n pöc par un e sternudàde
che vegniva su de sò la colazión
slagrimàde för da i òci ‘nfumegadi
e pò ‘n brèghel, gh’è valgun, pàša l pistór

el ne varda e ‘l se la ride, l’è ‘n bòn òm
e pò ‘l gira via gió sot vers al stradón
doi tirade,  na scotada e i làori sgiónfi
sènto ‘n zifól, l’è mè pare gai da nar

me presento ‘mprèša a cà, dent par el bar,
gh’è lì ‘l nono che ‘l fenìš na briscolòta
el me ciàma live arènt che me sentàš
‘l fa le carte, ‘l le da för, l’à ‘n man na ghèba

pò ‘l me varda e col sò far da sora ‘n giò
el me slònga li ‘l pachet e ‘l me susùra
“se te par de èser en òm pìpela chi,
de scondòn se va a robàr, brut faimalón”

GIuliano

sotto il portico di nascosto vicino al “Bora”
con i pantaloni di velluto fino alle ginocchia
sulla porta dell’avvolto chiusa a chiave
il “Mentìn” ha tirato fuori due Nazionali

gli zolfanelli li avevo io in tasca
e c’era il “Gufo” appostato, dietro l’angolo
e per verificare se eravamo veramente adulti
subito una sigaretta e tosse da impazzire

una tirata un pò per ciascuno e tanti starnuti
che sembrava di vomitare la colazione
lacrime dagli occhi riempiti di fumo
e poi un urlo, viene qualcuno, passa il fornaio

ci guarda e sorride sotto i baffi, è una brava persona
poi gira l’angolo e si avvia verso lo stradone
due tirate, una scottata e le labbra che si gonfiano
sento un fischio, è mio padre devo andare via

mi presento velocemente a casa, passando per il bar,
c’è mio nonno(Diaolin) che finisce una briscoletta
e mi chiama perché mi sedessi vicino
fa le carte, le da ai giocatori, ha in mano una sigaretta

poi mi guarda e con il suo modo da despota
mi allunga un pacchetto e mi sussurra sottovoce
“se pensi di essere un uomo fumala qui,
di nascosto si va solo a rubare, brutto malandrino”

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doi sgrìfi, roši
fòrsi negri o gnènt en tut
pò giugo a ‘ntrifàr drit
el bus del šécio ‘n de ‘l canton
tirar balòte che no ‘l sai se ‘l sia bosìe
spariše tut för da la ponta de  qoél lapis
sèmpro parole, sol manìpoi
par sugarme gió la rógia
gomér su le mè gàlte

a roncàr font

Giuliano

sarebbe bastata solo una carezza
appoggiandola alla testa, lucida, e dura
sul pascolo sfoltito di capelli
od un tenue soffio in un orecchio
che raccontasse della tua presenza
seduta al bordo dei miei sogni
intanto ammucchio le parole
su fogli di carta appallottolati
come gomitoli da dipanare

due graffi, rossi
forse neri o niente in tutto
poi gioco a fare centro
nel cestino all’angolo
tirando palline che non so se siano bugie
scompare tutto attraverso la punta della matita
sempre parole, solo fazzoletti
per asciugare quel rigagnolo
vomere sulle mie guance

che scava profondamente

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l’è tut na magnarìa sora ‘l dolor
che fà de sta pašion  na bròca spìza
par farne angoràr fiš en paradis
e su sta tèra gnènt vanzà de dolc

resurezión, l’à dit, l’òm bachetà,
e fòrsi che ‘l voleš crepàr par ultim
ma i mè paroni e i töi i ne völ cuciàdi
ché gènt felìze rédene no i gà

e tuti a recordàrse sta crosàra
‘n de strade che fenìs su l’ert, ‘mpontà
pò vis’cie che le zìfola, saéte,
bestéme e musi fondi ‘n procesión

no sai se ‘l siore Dio l’à sià sta ziéra
che pò aldelà ‘l sarà tut sol e mar
ma chiche à vist el snöbel dré la croš
l’à cernì giust da star dré ‘l manech tont

Giuliano

io che passeggio a piedi nei pressi della “Croce”
ed osservo quell’uomo attaccato ad un chiodo
mi chiedo se davvero servano quei due legni
ed un cristo sfigurato per avviarci verso il futuro

è solo un mercato (magna-magna) sul dolore
che rende questa passione un chiodo appuntito
per farci desiderare intensamente il paradiso
che su questa terra non è restato nulla di dolce

resurrezione, ha detto l’uomo che è stato punito
e forse avrebbe voluto essere l’ultimo a morire per questo
ma i miei ed i tuoi padroni ci vogliono sottomessi
ché la gente felice non ha briglie

e tutti a ricordarsi di quel crocevia
in strade che finiscono per essere ripide
poi fruste che fischiano, saette,
bestemmie e visi cupi in processione

non so se il signore Dio abbia messo questo limite
aldilà della quale tutto sarà sole e mare
ma quelli che hanno visto il bastone dietro la croce
l’hanno scelto per tenerlo dalla parte comoda del manico

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el cùco ‘l canta fis na vècia slòica
‘n scarsèla me  sdindona na monéda
i dis che al sò prim cant pòrtia fortuna
en gabanòt par man, schèi a balon

ài vist crodàr dal témbel na foiéta
e come na trivela nar gió ‘n trà
su ‘n maz de genzianèle ‘mpituràde
che le sbianchégia ‘l prà de ciel patòch

la vita mèa l’èi come qoela föia
portada a spas en schena da la rógia
‘mpontàda lì su l’ór a precipizi
de ‘l tèmp che no ‘l palésa i sò mistéri

la tègno struca come ‘n ram de acàz
coi fiori söi che i sa de mel pu dolcia
e i spini che i se ‘mpianta ‘n pöc pu fondi
scondudi dré qoél vért de primavera

pan pian vegnirà nòt,
canterà ‘l béghel

Giuliano

cuori di teda()

la roggia all’”acqua bòna” fa le bolle
correndo veloce a guizzi in mezzo ai sassi
e le felci, coltelli, che crescono lì attorno
la stringono come un salvadanaio, abbracciandola

il cuculo canta forte la sua vecchia tiritera
nella mia tasca il suono d’una monetina
dicono che al suo primo canto porti fortuna
avere un denaro in mano, soldi a bizzeffe

ho notato una foglia cadere dal sorbo
e come una trivella intrufolarsi
tra un gruppo di genziane colorate
che pitturano il prato di intenso cielo

la mia vita è come quella foglia
portata a spasso in schiena alla roggia
sospesa sull’orlo di un precipizio
di un tempo che non mostra le sue volontà

la tengo stretta come un ramo d’acacia
con i suoi fiori che sanno di miele dolce
e le sue spine che si piantano un po’ più fonde
nascoste da quel verde che pare primavera

piano piano scenderà la notte
canterà il gufo

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corèndo, le paròle le par séšeri
che i rìdola su sàbia sgualivàda
e i laša segni ‘n tèra come ‘n piöo
par pò vegnìr soménza e butàr növe

ma ‘l perde la sò ponta anca ‘l pù spìz
strisàndo come ‘n sgrìsol sula schéna
e ‘l ràša qoanche ‘l toca ‘l pè de sota
garnìz che sporca sföi, arbandonàdi

pò sfondo fis la man che rèstia róta
de ‘l fil dei mè penséri, sói, smamìdi
via ‘n mèz la carta, néo tegnùda néta
da chiche me völ veder sol cucià

e l’ultim sgrìf l’è stà ‘n ciapòt ‘n de i òci
che ‘l m’à cavà na làgrema e pu gnènt

Giuliano

attaccata dietro la matita appena appuntita
la mano che trema e brontola irritata
lascia che il rumore diventi inchiostro
per colorare i bordi di macchie bianche

correndo, le parole sembrano biglie
che rotolano sulla sabbia livellata
e lasciano segni in terra come l’aratro
per poi diventare sementi e rispuntare nuove

ma perde la sua punta anche quella migliore
stridendo come un brivido sulla schiena
e raschia quando appoggia il piede di sotto
come fuliggine che sporca fogli, abbandonati

poi affondo pesante la mano che rimanga traccia
del filo dei miei pensieri, soli, sbiaditi
in mezzo alla carta, neve tenuta pulita,
da chi vorrebbe vedermi solo a subire

e l’ultimo graffio è stato un bruscolino in un occhio
che mi ha estirpato una lacrima e più niente

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e avanti ancor doi bài e ‘l rónca fónt
che gh’è ‘n giarèl festìdi sota i cóspi
slišàndose pu ‘n gió che ‘l se desfàntia

cunà da man presón de fìze rùsteghe
l’encòntra ‘n baso tèndro a farsel sò
par ensaorìr de mél, làori de stèla

‘l se sente qoél calor deventàr strach
man man che i dì i se strózega a la nòt
e ‘l resta ‘n pel pu sol ‘n de ‘l cašetìn

ancöi l’è paša un vestì da plào
e gh’era anca le chìchere da festa
co ‘n resentìn de sgnàpa sora i pìzi

no ‘l sa se è feni ‘l zùcher pròpi adès
ma i l’à lasà li sol, sqoàsi ‘n dispèt
a el che avrìa volèst bagnarse el bèch

i à dit che ghe fa mal ‘ngiontàrghe dolc
bisòn tegnìrse ‘ndré che parte ‘l cör
ma ‘l sò, no i se ‘l recòrda pu negùn

Giuliano

gira e gira e sembra che balli sulle punte
poi si ferma lì sull’orlo e lascai cadere una lacrima
che scende delicatamente fin dentro il brodo scuro

ed ancora due balli e gratta in fondo
che c’è un granello che da fastidio sotto le scarpe(zoccoli)
lisciandosi più giù affinché si sciolga

cullat da mani, prigioni di rughe antiche
incontra un bacio tenero a farselo suo
per insaporire di miele labbra di corteccia

e sente quel calore diventare stanco
mano a mano che i giorni si affaticano alle notti
e rimane un pò più solo nel cassetto

oggi è passato uno col vestito bello
e c’erano pure le tazze da giorno di festa
con una bottiglietta di grappa appoggiata sopra il pizzo

non sa se è finito lo zucchero proprio adesso
ma l’hanno lasciato solo, quasi per dispetto
a lui che avrebbe voluto bagnarsi il becco

hanno detto che fa male aggiungere dolcezza
bisogna trattenersi che il cuore ne risente
ma del suo non se ne ricorda più nessuno

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gh’è lì un che ‘l da för ciòpe ‘nframezàde a ‘n sgombro ónt
con na slìnza de qoél mòl a ‘nsaorìr matìne gréve
pò ‘l se sènta arènt al banco con sul tàolo na bicéra
aqoaröl vanzà ‘n la bot, par manìpol l’asenèl
i ghe dis “slònga na bòza” e ‘l la tira för da sóta
doi rutèi e ‘n cich pù fòrt e l’entòna na canzon
tuti i ride e i fa na rèsta elo ‘l paša e l’érge ancor

e qoél un col sò panèt el ghe dis “fàme gió ‘l cònt”
“varda ti, l’èra na ciòpa con na lèca de qoél vért”

Giuliano

sullo scaffale dietro il banco assieme al formaggio puzzone dalla valle alta
c’è un aringa affumicata impiccata ad un rampino ad ammorbare l’aria
quattro scatole di pasta buttate lì come venivano, messe in piedi
una stadera ed una bilancia con i numeri limati
e lei affetta sin e sàn la Berkèl, sembra una signora
tutta rossa e colorata con una ruota che luccica
e  scivola così rapida che taglia anche un capello

c’è una persona che distribuisce michette riempite con dello sgombro unto
ed un pezzo di formaggio molle per insaporire mattine dure
e poi si siede vicino al banco con un bicchiere sul tavolo
vinello avanzato nella botte e per tovagliolo l’asinello(il giornale)
qualcuno grida “allunga una bottiglia” e lui la estrae da sotto il tavolo
due rutti ed un grido più forte ed intona una canzone
tutti ridono e bevono d’un fiato, lui passa e riempie ancora i bicchieri

e quel tale con il suo panino gli chiede di fargli il conto
vedi te, era una micchetta con un pochino di quello verde(gorgonzola)

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campirlòti, schiramèle e na pirècola ‘n de ‘l ciel
le se sgiónfa berechìne strozegàde sóra ‘l vènt
pò le pòlsa a pianger fiš sóra i nòsi crùzi grévi
par netàrli ‘n pöc par föra ché par dent negùn diš gnènt

ghe n’è una pròpi lì, su dré ‘l mont che la fà ociéti
la se scònde su la cima par giugàr a scondiléoro
dré ‘n avéz da i rami séchi con en nìo pogià al stravènt
l’ài gatada anca stavolta ma la s’è pišada ‘ndòs

mi no sai se è stà ‘l spavènt ma de ‘n colp l’èi bianca s’cèta
e la córe ensèma al vènt vers la nòt che se arvesìna
l’èi ciaròta e la par bata che te vèn da darghe ‘n baso
ma la scampa, éla, zevìla, gh’è la luna è l’è tut  sò

Giuliano

come quando ti affondano i piedi nel morbido
con l’odore forte della pioggia in una pozzanghera
profumata da una voce che canta, orologio sincero
per fermarsi e poi scappare e ritornare sui propri passi

balzi, capriole ed una giravolta nel cielo
si gonfiano birichine trascinate sopra il vento
poi riposano a lacrimare sopra i nostri crucci grevi
per pulirli in superficie ché di dentro a nessuno importa

ce n’è una proprio lì, dietro il monte che fa l’occhiolino
si nasconde sulla cima per giocare a nascondino
dietro un abete con i rami secchi ed un nido esposto alle intemperie
l’ho trovata anche stavolta ma si è fatta la pipì addosso

non so se sia stato lo spavento ma d’un tratto è tutta bianca
e corre insieme al vento verso la notte che si avvicina
è tanto chiara e sembra cotone e vorresti baciarla
ma scappa, lei, altezzosa, c’è la luna e tutto diventa suo

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na sdréla de paròle a molinèla
de för da ‘ndoche nén a resonàr
le m’à cònta qoél ben che i völ par noi
promese scrite a voze sora ‘l vènt

e pegore che core a fieteràrse
coi cagni a rosegàrghe le noséte
gaven en ment na fàcia che ne piàš
ma vanza sol en sgrìf che ‘l par na cróš

l’è qoel che i dis che ‘l fus la libertà
nar dent come i putàti faimalóni
con qoel che n’è restà del nòs taliàn
‘gnoranti come pàiti a far na ICS

a che ne serviràl studiàr da scrìver
se pò lì sul pu bèl che ‘l doprerìsen
de tut qoél alfabeto fat su a gèsti
cognén dopràr la létra che no gh’è?

Giuliano

è da un pezzo che ripenso a quel segno
messo li in mezzo a me ed i miei desideri
graffiato su un pezzo di carta di nascosto
da dietro una tendina rammendata

una raffica di parole di contnuo
fuori dal posto dove andiamo a dire la nostra
mi hanno raccontato delle cose belle che vogliono per noi
con promesse scritte a voce sulle ali del vento

e pecore che corrono a nutrirsi
con i cani ad aizzarle alle caviglie
abbiamo in testa un viso che ci aggrada
ma resta solo un graffio che sembra una croce

è ciò che raccontano sia la libertà
essere messi in castigo come bambini vivaci
con ciò che ci è rimasto di italiano
ignoranti come tacchini a scrivere una ICS

a cosa servirà imparare a scrivere
se poi nel momento in cui sarebbe importante
di tutto il nostro bell’alfabeto
dobbiamo usare una lettera che non c’è?

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a smorzàrme qoel ensòni na matina
me desmisia la Tonézera a martèl
l’aria gréva a resentàr tuti i penséri
la ‘ngremiva le mè gènt e tut taséva

e la ciòca la batéva ‘l sò tormént
come ‘l fùsia l’angonìa de tut la val
sol na lùm de dent ‘n de i òci dei me amizi
co ‘n pensér che giasegava a dar festìdi

l’ài sentuda pròpi ‘ndòs, qoel dì, la nòt
come ‘l fus na petenada che te sgrìfa
e negùn che ghe da a mént le tò parole
strozegadi ‘n dei sò cruzi a séi ledràr

dré la gésia s’è ‘mpontà le meridiane
come ‘l tèmp fus sol qoel sgiànz che mai no vèn
e i zirési a domandarghe a ‘l vènt rabiós
de fermarse a scoltàr cèt senza ‘n susùr

qoela nòt de dent de mi scondu dré l’us
s’è smorzà qoel tòch de ciel mai palesà
scampà via da sot le man, desmentegà
lasà dent ‘n de na reson mai desgartiàda

ai vist gènt ‘la comunion senza far festa
a sgociarghe aqoa santèl dai òci mizi
e qoél vènt zidios fermarse ‘n trà le fràone
tàser dolc le sò pasión fin che vèn nòt

m’è restà na spedalàda arènt na stéla
e qoel aria su la pèl che no è sol mèa

Giuliano

era un giorno di primavera con il sole basso
lo stavamo preparando un pò alla volta da tutto l’inverno
con due canti o una preghiera ricordata a memoria
per fare festa con il vestito acquistato al mercato

a spegnermi quel sonno una mattina
mi sveglia la Tonezzera(campana) a martello
l’aria greve a risciacquare tutti i pensieri
intirizziva la mia gente e tutto era silenzio

e la campana rintoccava il proprio tormento
come fosse l’agonia della valle intera
solo un lumicino dentro gli occhi dei miei amici
ed il pensiero che ribolliva fino a dare fastidio

me la sono sentita addosso, quel giorno, la notte
come fosse un pettine che graffia
con nessuno che dia ascolto alle tue parole
immerso nei propri crucci a rincalzarli

dietro la chiesa si sono fermate le meridiane
quasi che il tempo fosse solo il raggio di sole che non si presenta
ed i ciliegi che chiedevano al vento arrabbiato
di fermarsi ad ascoltare in silenzio senza disturbare

quella notte dentro di me nascosto dietro l’uscio
si è spenta quella parte di cielo mai notata
scappato via da sotto le mani, dimenticato,
abbandonato in una ragione mai più chiarita

ho visto gente in comunione senza fare festa
con l’acqua santa come lacrime dagli occhi
ed il vento accidioso fermarsi tra i vicoli
tacendo dolce le proprie passioni finché è notte

mi è rimasto il ricordo di una pedalata vicino ad una stella
e quell’aria sulla pelle che non è solo mia

Ci sono delle volte nella vita che accadono dei fatti incredibili…
questo successe molti anni fà…

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a tonde, el par l’arnai co l’òcio ‘n pàiša
ma vedo che ‘l se leva ‘n vèrs al sol
postandose soléo su l’aria tébia
cunà come che ‘l fus en fior de néo
e pò sfantàrse dolc’ ‘n de ‘n cant soliènt
che ‘l fa fermar la val sora ‘l sušùr

l’è vozi de le peš che se lamenta
misiade ala remor del bosch che sgnìnfa
e slòiche de marsoni che i ghe tende
a ‘n merlo ‘mpasionà sul témbel nét
e canta tut ensèma ‘l nìo scondù
fintant che ‘l sol se sconde e pòlsa ‘l  vent

Giuliano

 sale dai ghiaioni dell’Avisio
volando sopra le rocce immerse nell’acqua
e nel mentre l’acqua chiara diventa schiuma
passando in mezzo ai sassi smussati
lasciando intenso un fischio asciutto di vento
che mi risvegli da un sogno svuotato

girando, sembra un falco con l’occhio vigile
ma noto che si innalza libero al cielo
appoggiandosi leggero sull’aria tiepida
cullato come fosse un fiore di neve
per poi sciogliersi dolcemente in un canto solingo
che ferma la vita della valle sull’attimo

sono le parole dei pesci  che si lamentano
mischiate al rumore del bosco che singhiozza
e racconti di marsoni che fanno la veglia
ad un merlo appassionato sul sorbo ancora nudo
e canta tutto insieme il nido nascosto
fino a che il sole si nasconde ed il vento riposa

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te vorìa dir che ‘l dì deventerà
‘n slusor de stéle pàlide
tompèsta sula nòt emparmalosa
linzöl fat de lumàte che le brìgola
come ‘l sia ‘n baticör, sosta de orlòi

te vorìa dir che una l’èi la tòa
che se la vardes fisa la se scònde
par pò ciutar de sò da ‘n altra man
e corerte li arènt come ‘n minòt
corios e con en sgnàol tegnirte sò

l’è ‘n dì fat de parole ‘ntortolade
coside ‘nsema con en fil de fum
che ‘l lasa dent ‘n de l’aria na careza
profumo de ‘n fioret sbocià ‘n de man
su ‘n petalo che cròda e nase ‘l sol

Giuliano

vorrei dirti con due parole appena
che oggi è un giorno per i tuoi occhi
con i ciliegi a spasso dentro il bosco
ed il convolvolo selvatico
coi fiori ad arrampicarsi sui salici

vorrei dirti che il giorno diventerà
un luccichio di pallide stelle
tempesta sulla notte permalosa
lenzuolo fatto di lucciole che brillano
come fosse un batticuore, molla d’orologio

vorrei dirti che una è la tua
che se la osservi attentamente sparirà
per farsi viva da un altra parte
e correrti vicina come un gattino
curioso e con un miagolio renderti sua

è un giorno fatto di parole attorcigliate
cucite assieme con un filo di fumo
che lascia dentro l’aria una carezza
profumo di un fiorellino sbocciato in mano
su un petalo che cade e nasce il sole

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i la mete för par chiche la völ veder
spezialment qoànche_anca taser sarìa ašà
la se tira arènt le gent en penitenza
sia sul viac che sui penséri rumegadi

ma recòrdo de aver vist già doi di ‘ndré
en pör òm che fadigava a scainàr
senta su ‘n de na careta a mò de sdraia
con canete e lampadine tute ‘ntorn

l’ài en ment come che ‘l fuša qoel linzöl
sol che no vegnìva arènt nianca ‘n cristiàn
gh’era ‘nvezi na badante da via óltra
che ogni tant en te ‘n cantón la se ‘nghinòcia

par che ‘l sia tut en slambròt le sò parole
ma i sò oci i sluse fòrt fini la slòica
e qoel òm, linzöl che vive l’ultim sgiànz
el ghe ride e ogni qual che ‘l ciapa ‘n basét

son na lì senza biliéti e senza coe
e ‘l linzöl che digo mi ‘l m’à saludà

Giuliano

una figura prigioniera di un lenzuolo
che le corrono tutti vicino per salutarla
e la appendono proprio in alto dietro ad un vetro
che nessuno la tocchi, sia mai che si rovini

la espongono, per chi la vuol vedere,
specialmente in quei momenti che servirebbe silenzio
la figura attira a se la gente in penitenza
sia a causa del viaggio che dei pensieri rimuginati

ma ricordo di aver visto due giorni orsono
un poveruomo che faceva fatica anche a respirare
seduto su una carriola a forma di sdraio
con cannule e lampadine tutte attorno

ce l’ho in mente come fosse quel lenzuolo
solo che a questo letto non si avvicinava neanche un cristiano
ho notato invece una badante d’oltralpe
che ogni tanto si genuflette in un angolino

le sue parole sembrano incomprensibili
ma i suoi occhi luccicano intensi dopo la tiritera
e quell’uomo, lenzuolo che vive il suo ultimo raggio di vita
le sorride quando ogni tanto riceve un bacetto

io sono andato li senza ne biglietto e senza code
ed il lenzuolo di cui parlo mi ha salutato

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parerìa sqoàsi el numer
da meter sula làsta
de un nasù par sbàli
che adès no l’è pu chi

envezì l’è na storia
che i cònta ito bèla
col cào fat su de céndro
par qoél che no aven fat

tut tòneghe sgionfàde
e ceregòti mèsteghi
tovàie ‘n de i sò armari
betòneghe ‘n ghinòcio

e fum de ‘ncensi ‘ntorn
turiboi empizàdi
e scorla navesèle
parole ‘mpasionade
e gènt che crèpa ancor

adès sarìa anca stùf
scoltàr ste slòiche gréve
da boche fate för
col sanch mongiù dal ciel

ma ‘n altra volta ancora
i strózega na croš
lasandone capìr
che l’è par en di sol

e fòrsi, ‘n altro an
i cambierà i sò cianti
ma ‘n la scarsèla nòsa
gh’è ‘n ciòdo, rugiolì

Giuliano

millenovecentosettantasette volte

sembrerebbe quasi il numero
da scrivere su una lapide
di uno nato per sbaglio
che non è più tra noi

invece si tratta di una storia
che ci raccontano da sempre
con il capo coperto di cenere
per ciò che non siamo riusciti a fare

tutte tuniche rigonfie
e chierichetti tristi
tovaglie riposte negli armadi
pie donne inginocchiate

e fumo di incenso intorno
turiboli accesi
e navicelle che tremano
parole appassionate
ma la gente crèpa ancora

adesso sarei anche stufo
di ascoltare questi racconti grévi
che escono da bocche rifatte
con il sangue munto dal cielo

ma per un altra volta
trascinano una croce
lasciandoci intendere
che è solo per un giorno ancora

e forse, un altr’anno
cambieranno il loro vestito
ma nelle nostre tasche
ci sarà ancora un chiodo, arrugginito

Sono millenovecentosettanta sette volte che ci raccontano questa storia, ma non abbiamo ancora capito

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color de vita sóta a föie paše
na miöla la me ciùta för ‘ntrà i róvi
e slizega pu ‘mprèša ‘n carbonàr
cercarse la sò bèla a far filò

come che dis qoel una da la baša
l’è sqoasi ’n sposalizi i ciaresàri
vestidi su da spóse ‘nnamorade
par maridarse ‘mprèša al cant del sol

e su la man me resta, bianch soliènt,
el vel de na matèla sconosùda 
portà dal vènt rebùf da dré la crós
pogià par carezarme fòrsi mi

e pò sgolar lontan dedré ‘l sò amor

Giuliano

il matrimonio…

è un giorno di primavera solatìo
con i ciliegi bianchi ceh vanno a spasso
e odore di miele nell’aria profumata
da un gruppo di viole azzurre ed  un pesco

colore di vita sotto le foglie appassite
una lucertola esce curiosa dai rovi
e scivola veloce un biacco
alla ricerca della sua bella per farle la corte

come mi ha rammentato una*** che viene dalla bassa
sembrano quasi uno sposalizio, i ciliegi
vestiti come spose innamorate
per dire il loro si al canto del sole

e sulle mani mi resta, bianco e solo
il velo di una fanciulla, sconosciuta
portato dal vento insistente da dietro la Croce
appoggiatosi per darmi l’ultima carezza

e poi volare lontano a rincorrere il proprio amore
***(Clizia, è di Verona)

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Giuliano

il ruscello…

schiuma di nuvole
più umide ed un pò arrabbiate
appoggiata come cotone sulla foglia del salice
afflitto, ma di suo
corre piano piano
lungo gli argini
per luccicare bianca
schiuma
acqua che ribolle
insinuandosi nei mulinelli
miele che si attacca alle dita
sverza conficcata nei miei pensieri
stringendo il vuoto immenso
delle tue mani, delicate come cinciallegre
è ruscello che gocciola dal tetto
tra i canali
per sfuggire
da un buco di ruggine rossa
mischiandosi in pozzanghera
ed intanto
la goccia incontra il sole e diventa stella
per abbagliare le notti
che non ci sei
perduta nel profumo
delle lenzuola
lasciate qui

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coi ghinòci ‘n confesión
par cercar gió ‘n trà le sféše
me son vist vis’cià ‘n menùt
da ‘l mè temp, mànteš davèrt

par sia ’n sófi a scainàr
o na càndola dré a strózech
smacalùt ‘n de i mè penséri
rembombàva tut de dént
par tegnìrme desmišià
a cercar vargót de mè
mai gatà, fòrsi scondù

gh’èra ‘n giòm, ‘ngropà, de fil
e anca ‘n ciòdo rebelì
batù ‘n dré che no ‘l me spongïa

‘n de la sfeša slùse vàlghe
ciùta för ‘na vinti lire
da de dent ‘n de la musìna
tràte lì, par chi vorà

sfodegàndo cerco ancór
gh’è anca ‘n ragn che ‘l core via
pasa ‘n gat e ‘l giòm l’è sò

Giuliano

come una biglia, gioco di bimbo
mi è sfuggita rotolando
una moneta sotto il tavolo

con le ginocchia in confessione
per cercare tra le fessure
mi sono visto sferzato per un minuto
dal mio tempo, mantice aperto

come un soffio che guaisce
o una latta dietro a strascico
scampanata sui miei pensieri
rimbombava tutto dentro
per tenermi sveglio
e cercare qualcosa di mio
mai trovato, magari nascosto

c’era un gomitolo, intricato, di filo
ed anche un chiodo ribattuto
piegato indietro ché non mi punga

nella fessura un luccichìo
fanno capolino venti lire
come dentro ad un salvadanaio
messe li, per chi le vorrà usare

frugo e cerco ancora
persino un ragno scappa via
compare un gatto ed il gomitolo diventa suo

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l’ài vista a ‘ndromenzàrse sóta ‘l naš
voltà su ‘n vèrs le stéle che scorlava
e con negùn che dìghia “te vöi ben”
tirando su na qoèrta a tegnìr calt
par destempràr le nòt da ‘nsògni e sgrìsoi
con en basìn pogià ‘n lònga na récia

sta nòt, qoéla lumeta l’èi partìda
ai ‘n mént par narghe ‘ncòntra a l’amor sò
sconduda a tut qoél slùser de caïa
dedré da ‘n us che adès l’è senza snöl
e tut entorn quel baticör che slànega
soméa come na sbrìnza sul fosìn

sta nòt la s’è smorzada gió pan pian
qoela lumàta che angorava ‘l sol
lasandose crodàr su ‘n sgol soléo

via ‘n mèz a ‘n prà de fiori a far l’amor

Giuliano

questa notte si è spenta dolcemente
in un angolino del cielo che brulicava
senza fare nessun rumore, per avvisare

l’ho vista che si addormentava sotto il mio naso
voltato in su verso le stelle che tremavano
e con nessuno che le dicesse “ti voglio bene”
tirandole su la coperta per tenere caldo
per mitigare le notti da sogni e brividi
con un bacino appoggiato dolcemente vicino ad un orecchio

questa notte quella lumetta è partita
penso, per andare incontro al proprio amore
nascosta da quel luccichio avaro
dietro ad un uscio a cui manca la maniglia
e tutto intorno quel batticuore che lo altera
mi sembra quasi uno spruzzo di colore sulla fuliggine

questa notte si è spenta piano piano
quella lucciola che desiderava calore
lasciandosi cadere in un volo delicato

in mezzo ad un prato di fiori per fare all’amore

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el ne cònta ‘n doi parole
che i govèrni i va ‘n pension
e pan pian pagheren dazi
sui pefèi stampadi a stéle

el sarà la fin dei crùzi
l’à ridést qoél faimalón
e dré sùbito na növa
che anca ´n Francia i völ cošì

el ministro, come ‘l nòš
el conferma che l’è meio
co l’Europa senza ‘n tèrmen
ghe farén la vòlta bèn

ma deför, che negun sèntia
l’à dit anca alzando ‘l bèch
che bisòn che rèstia empò
che ogni Stato ‘l sia sovrano

mi no sai se ai entendù
ma de mè, che son en Asen
ài capi che i cerca ‘n tét
par ciuciàrghe anca ‘l migól

basta sol che no se stùfia
qoéi che beóra e sfieta ‘l fén

Giuliano

il capezzolo

questa mattina presto, di buonora
con il cielo che sembra spento
dal vespaio che bombisce (la radio)
ascolto una persona che spiega bene

ci racconta in due parole
che i governi stanno per andare in pensione
e un poco alla volta pagheremo le tasse
sulla carta stampata a stelle

sara la fine dei problemi
ha detto, sorridendo, quel briccone
e a seguire una notizia
che anche in Francia hanno lo stesso desiderio

il ministro, come il nostro,
conferma che sarebbe meglio
e che con l’Europa senza confini (tèrmen sta sia per fine che per confine)
riusciremo a superare la crisi indenni

però uscendo mentre nessuno ascoltava
ha aggiunto con presunzione
che in ogni caso bisognerà
che gli Stati rimangano sovrani

io non so se ho sentito bene
ma di mio, che sono un Asino,
ho capito che cercano un capezzolo
per succhiargli anche il midollo

speriamo solo che non si stanchino
quelli che la dissetano e la nutrono (la vacca)

Alla radio si parlava stamattina di Europa e dell’opportunità di togliere i confini per diventare uno stato unico…
Proprio interessante.

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l’è na brùsca, pal ‘n de i òci
che se ‘nfrìza dent pu fonda
e ´n fazöl vesìn na làgrema
el la pröva a cavar för

la se scònde dent ḿpiantada
palesàr bosìe ‘n de slòiche
e la sfòrza brèghei crui
par lodàrse verità

ma l’è sol en fil de fen
che anca ‘l vent ghe n’à ‘n festìdi
e pò ‘l pasa come ‘n mài
e ‘l lo sghìcia ‘n de ‘n canton

qoànde i tira ‘n de la brusca
e ghe resta ‘n man sol fen
la resón l’èi sol dei òmeni
che i sa fàr en pas endré

Giuliano

il sorteggio

la ragione è solo una pagliuzza
che vien tenuta in mano dai signori
e per tanto che tu tenti
riceverai sempre quella corta

è un filo di paglia, palo negli occhi
che trafigge tutto fino in fondo
ed un fazzoletto assieme ad una lacrima
tentano di estrarla

si pianta dentro nascosta
nascondendo bugie in grandi discorsi
e urla come un ossessa
per dimostrare di essere verità

ma si rivela solo un filo di fieno
ignorato anche dal vento
che passa e, come un maglio,
lo schiaccia in un angolo

quando, dopo il sorteggio,
rimangono con le mani vuote
la ragione è solo degli uomini
che riescono a fare un passo indietro

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séo fémene par tuti, ’nsìn qoéi grévi,
e i crómpa ‘n fior pu giàlt che slùse fìš
par endorbìrve a gesti e maravée
‘n de na caréza che vorìšè dént

encöi vorìa scoltar le tò paùre
senza che ‘l cör no ’l te vegnìš pù gréo
vedendo dent de ti, sinzér, l’aùt 
sgolando sui tò sogni, amór tasèst

su ale delibràde al vènt rabiós
par sugàr för linzöi da ràbie crùe
che i rèstia ‘n cùcio dolc’, tébi, de bata
putèla mèa  che sbrìgoles le nòt

vesìni,su ‘n na strada fata ‘n dói
ensèma a chi par ti podrìa èser vìo
encöi, magari sèmpro fin de sera
scoltando, al sol che leva, ‘l cant del dì

Giuliano
 

donne

oggi tutti si arrabattano a farvi le fusa
come la vita fosse un giorno di marzo
dietro ad un vetro grigio che copre il sole
e bambini che non crescono con la pioggia

siete donne per tutti, persino quelli più duri
e comprano un fiore giallo che sembra luccicare
per accecarvi con meraviglie e gesti
in una carezza che vorreste dentro

oggi vorrei capire le tue paure
senza che il cuore ti diventi più pesante
vedendo dentro te, sincero, l’aiuto
volando sui tuoi sogni, silenzioso amore

sulle ali liberate al vento rabbioso
per asciugare lenzuola da crude rabbie
che restino un nido dolce, tiepido d’ovatta
ragazza mia, che luccichi le notti

vicini su una strada percorsa in due
assieme a chi per te potrebbe essere vivo
oggi, magari per sempre fino alla sera
ascoltando, al sole che nasce, il canto del giorno

è per l’8 marzo…e anche per gli altri giorni dell’anno

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l’empresóna le parole, ‘mpituràde dai mè dedi
par strucarle strénte ‘n mèz a na stropàia, tuta negra
che la fùš tèrmen segùr ai mè sogni palesàdi
sgociolàdi sora ‘l fòli, càbia bianca tuta ‘ntórn

e me sento ‘n réfol tebi a compagnar la man sinzéra,
vèn för sgói de gròle negre, come elina sora ‘n cròz
gh’è dent tuti i mè penséri sui sgrifóni ‘ntortoladi
e valgùni arènt me dis, che l’è sogni de verén

elo ‘l slizéga pan pian, compagnà dal sol che zéde
col sò paš che ‘l par na Pàris, trèi ennanzi e un endré
pò pešégo a scònder tut, che negùn sàpa na drìta
fòrsi ‘n dì valgùn lo gàta e se ‘l capis, l’empiza ‘l föc

Giuliano

inchiostro…

è inchiostro che macchia fogli di neve
per disegnarvi addosso pensieri, stanchi
trascinati svogliatamente dietro i miei passi
per guardami dentro e dare un senso alle cose

imprigiona le parole, pitturate con le mie dita
per stringerle forte in mezzo ad una siepe, tutta nera
affinché tracci il confine certo dei miei sogni rivelati
gocciolati sopra il foglio, gabbia bianca messa intorno

e mi sento un refolo tiepido ad accompagnare la mano sincera
escono voli di nere cornacchie, come edera su una rupe,
ci sono tutti i miei pensieri nei graffi attorcigliati
e qualcuno vicino sussurra, che son sogni avvelenati

lui scivola piano piano, accompagnato dal sole che tramonta
con il suo passo che sembra una Bayrische, tre avanti ed uno indietro
poi mi affretto a nascondere tutto che nessuno conosca la verità
forse un giorno qualcuno lo troverà e se comprende, accenderà il fuoco

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e dent de mi me sento fòrt na voze che la sgrìfa
come che ‘l fus che te strusìasti arènt
col tò parlarme tèndra de qoéi cruzi
strengiudi ‘n de ‘n strangóš che às zacà gió
par no lašar dolor che se palésia
e tut parés azùr, parsìn la brùma

te vedo ti che vègnes sui mè di
lasandote cunàr sul vènt ferùscol;
lontan, se vede ‘l ciel, tamiš che scorla
uzàr för dai sò busi ‘n vel de zucher
flanèla freda al giö che tègno dent
regal che m’ài gatà, davèrti i òci

e a mi me parerìa sol na trivèla
postàda sora ‘l vènt la gira ‘n tondo
soléva ‘n de qoél sgól che ‘l dura ‘n cìn,
par pò calmarse cèt, crodando mòrbia
sul petalo de ‘n fior che è li che varda
e ‘ncolorìs la sera dai sòi òci

l’è làgreme che lasa ‘n bòn odor

Giuliano

sembrerebbe che oggi, fosse uno di quei giorni solinghi
nascosti, forse, in una nuvola di cotone
attorcigliata ad arrampicarsi in cima al dosso
per cercare, dietro ad una stella permalosa(timida),
quel sole sbiadito che gioca, come un ragazzino,
a nascondino dietro un angolo su in mezzo alle soffitte

e dentro di me sento una voce intensa che graffia
quasi fossi tu che ti strusci addosso a me
con quel modo tenero di parlare dei tuoi problemi
stringendoli in un angoscia digerita
per non lasciare che il dolore abbia il sopravvento
e tutto sembrasse azzurro, anche la brina

ti vedo che riempi i miei giorni
lasciandoti cullare sul vento birichino
lontano, si vede il cielo, setaccio che vibra
per spingere fuori dai suoi buchi un velo di zucchero
flanella fredda al giogo che sento dentro
regalo ritrovato, appena aperti gli occhi

e mi sembrerebbe solo una trivella(seme d’acacia)
appoggiata sopra il vento che gira in tondo
soffice in quel suo volo che dura un attimo
per poi calmarsi tranquillo, cadendo morbida
sul petalo di un fiore che è li che osserva
e colora la sera tramite i suoi occhi

sono lacrime che lasciano un buon profumo

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la néo la tase, bianca
pogiàda su le rame
cuciàde ‘n tèra, s’ciàve,
de sót qoel gréo linzöl
e tut ‘n de ‘n colp el ghirlo
el leva ‘n sbuf de zùcher

e ‘l par ’l se desmišias
qoel tàser embombì
al sòn dei paši grévi
de le rachéte növe
e rudoi ‘n mèz al prà
l’è ‘n giöc che aùta ‘l cör

pò vedo, ‘n font, la val
slargàda al sol che vìs’cia
la spèta sol che i sguardi
i se lévia ‘n na cantada
ma gió ‘n la sbògia ‘n sgrìsol
bàle de néo de arzènt

l’è amor su le rachéte
pasion senza ‘n basét
de qoél fat cola néo
che ‘ngremenìse i dédi
de qoél che se ‘l deléva
‘l te sgócia adòs al cör

Giuliano

amore sulle ciaspole

mi affretto in mezzo agli abeti
fino a che il respiro spinge
e solo l’azzurro del cielo
pettine dalle braccia morbide
accarezza con le sue punte
il bosco che riposa, coperto

la neve tace, bianca
appoggiata sui rami
piegati in terra, schiavi
sotto quel lenzuolo pesante
ed improvvisamente un refolo di vento
solleva uno sbuffo di zucchero

pare quasi risvegliarsi
quell’impregnato silenzio
al suono dei passi stanchi
delle ciaspole nuove
e il rotolarmi nel prato
diventa un gioco che aiuta il cuore

poi osservo, in fondo, la valle
distesa al sole che la frusta
attende solo che gli sguardi
si alzino in una canzone
ma dentro la camicia un brivido
palle di neve d’argento

è amore sulle ciaspole
passione senza baci
di quello fatto con la neve
che intorpidisce le dita
di quello che se scioglie
ti gocciola sul cuore

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gh’è lì uno sul cancèl e ‘l cagn che ‘l sbàia
e ‘l me ciàma con en nòm che no capìšo
e pò ‘l sèguta ’n na slòica come ‘n klòmer
par caciarme su calzòti, a bon marcà

dent ‘n de i òci ‘l me par bòn ma ’ntorn l’è negro
de ‘n color che par che i aba vist l’infèrn
ma ‘l me ride co ‘n restèl de denti bianchi
e ‘l dis “capo” e vardo ‘ntorn se gh’è valgun

elo ‘l paša dì par dì co le sò strace
e ogni tant el sento ‘nsin cantar canzon
sta matina no g’ài chi nianca na lira
ma l’envido dent a bever, son chi sol

meto su la moka granda e ‘l vardo fiš
dent ‘n de i òci vedo frét che ‘nghiàcia ‘l cör
ma de colp se sente i còcoi nar par sora
e ‘l me dis che ‘nzucherà ‘l sarìa pu bòn

àsio för doi chicheròte sul seciàr
con de dent en cuciàr sol par smisiar tut
ghe ‘l parecio su la tàola coi biscòti
e ‘l šusùra che a  sò cà se beve ‘l tè

pò me volto e l’è sparì senza remori
l’è restà sol doi calzòti sula šènta
e na chichera con gió, sul font, na strìsa
‘nzucheràda ‘n pöc de pù, par qoel forèst

se doman el vedo ancor ghe cògno dir
che ‘l me nome no l’è “capo” ma diaolin

Giuliano

Traduzione:

l’altro…

ho sentito un colpo di tosse fuori dall’uscio di casa
era come se qualcuno avesse sbattuto sulla maniglia
per voler svegliare pensieri stanchi
che diventino fuoco ad accarezzare i miei sentimenti

c’è uno al cancello ed il cane abbaia
che mi chiama con un nome che non comprendo
e poi continua con una tiritera da venditore ambulante(klòmer)
per appiopparmi calzini a buon mercato

dentro gli occhi sembra buono ma il corpo è tutto nero
di un colore che che pare sia stato visto solo all’inferno
ma sorride con un rastrello di denti bianchi
e dice “capo” ed io controllo ce c’è qualcun altro

lui passa ogni giorno con i suoi stracci
ed ogni tanto lo sento persino cantare
stamane non ho neanche un centesimo in tasca
ma lo invito a bere a casa, sono solo

riempio la mokka grande e lo osservo intensamente
nei suoi occhi c’è quel freddo che congela il cuore
improvvisamente si sente il gorgoglio del caffè che sale
e lui dice che gli piacerebbe di più se zuccherato

preparo due tazzine sul secchiaio
con un cucchiaio solo per mischiare tutto
glielo servo a tavola con i biscotti
e sussurra che al suo paese si prende il tè

poi mi giro ed è sparito di nascosto
ha lasciato solo un paio di calzini sulla sedia
e la tazza con, sul fondo, una striscia
zuccherata un pò di più, per quel forestiero

se domani lo reincontro gli devo dire
che il mio nome non è “capo” ma diaolin

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t’ài gatada ala crosàra
coi tò sguardi ‘mbarlumàdi
e qoei òci visavì
che i seràves contra ‘l vènt
la tò pèl, sota i mè dédi
l’ài sentuda slanegàr
e al remór de na frenada
saltar su ‘n de la caròza
senza dirme gnènt, depù

as serà qoela portiéra
pan pianin senza sušùri
ma t’ài vist la cóa de l’òcio
che cercava ‘l mè soriso
m’ài sentù i diaolìni dent
‘nde le man che ti bramàves
ciaceràde mai disèste
ent ‘n la boca, suta, tàser
le rembomba fiše, sota

par cetar vöie forèste
i à cavà anca ‘l marciapè
e a cargarte colpe ‘ndòš
i m’à dit che ès na putana
qoela sera  avrìa bastà
en soriso o na careza
ma ‘l mè cör che l’è sgàus
dré le calze negre a ròcol
l’à vist sol el Ferarìn

Giuliano

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le gròle, sora i fili,
‘ngremìde al frét che vis’cia
le scrive na canzon
che a starghe acòrt dalbòn
soméa na serenada

me son postà a vardarle
begarse ‘n mèz le righe
saltar da ‘n fil a l’altro
sul cant del mandolin
gió ‘n font, fin al trombon

e pò ‘nmuciàdi ‘nsèma
en de ‘l susùr de ‘n brèghel
tenori che scantìna
o par ‘ncordàr la nota
violin dal LA che scórla

gh’è n vècio co ‘n baston
che ‘ndrìza sgói balèchi
canzon che smòrbia brùma
cantade al vènt de sò
pò ‘n crèp…

de na dopiéta

Giuliano

Di solito non commento i miei testi ma stavolta vorrei chiarire: esistono cose
tanto belle e semplici che alle volte evocano immagini diverse e riconducibili
a cose altrettanto belle. Sfortunatamente c’è sempre qualcuno che ci vuole
mettere mano cercando di distruggerle.

dizionario:

sentà=riposato(si usa per il vino quando fermenta), seduto
gròle=gracchi, corvi, cornacchie
segósta=catena da fuoco cui si aggancia il paiolo o la marmitta
brùma=brina

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e la cardènza
‘ncarolàda, giàlda de fum
coi sò vedri ormai velìne
grìsi che i par ensìn
restarte ‘n man
sol a vardàrli
e dré scondùde
pogiade ‘n de ‘n canton
zirèle roše e color del sol
che nó i le völ negùn, encöi en dì
e  su ‘n tra, na cartolina
de coscrìti, ‘nsèma a ‘n òrghen

sula tàola na musìna
con li arènt doizènto lire
e la lum che bàla tébia
dré da spìzì fati a man
na caréga descolàda
la sghigògna ‘nsìn de nòt
sès nà via senza ‘n sušùr
e de dré da l’ùs davèrt
na valìš l’èi lì ancor vöida
t’as töt dré sol i penšéri
ma è resta quel fil de ti
che palesa odor de ca

ogni volta l’èi cošìta
no se gata mai el temp
par asiàrse ‘l sò sintér
ma se mi gavés el mè
vorìa ‘n viaç senza la cros
con doi òrgheni che sona
na muséta a la franšè
e con tut la gènt entorn
che i se basa e i fà la bala
brustolà sul Carnevàl
come fus paia e luméte
‘n de na fèsta

e pò ‘l sìa nòt

Giuliano

Il manico di un pennello | rinsecchito in una tazza asciutta | colorata d’azzurro, all’interno | ed una pila di fogli di carta | rosicchiati dai ghiri | arrugginiti dai raggi di sole | atraversando le tendine | di nascosto | per accarezzarseli come fosse | durante i primi giorni di primavera | quando ti riscaldano quasi a schiaffi | e la credenza | tarlata, gialla di fumo | con i suoi vetri ormai veline | grigi che sembrano quasi | rimanerti in mano | solo a guardarli | e dietro, nascoste, | appoggiate in un angolino | caramelle di rabarbaro e cannella | che non gradisce più nessuno ai giorni nostri | e dentro in mezzo una cartolina | di coscritti con una fisarmonica | sopra il tavolo un salvadanaio con vicino duecento lire | ed il lume che balla tiepido | dietro i pizzi ricamati a mano | una sedia scollata | cigola anche di notte | te ne sei andato senza rumore | e dietro l’uscio rimasto aperto | una valigia ancora vuota | ha portato con te solo i tuoi pensieri | ed è rimasto quel segno di te | che rammenta il profumo di casa |  ogni volta la stessa storia | non si trova mai il tempo | per ripulire il proprio sentiero | ma se io trovassi il mio | vorrei un viaggio senza croci | con due fisarmoniche che suonano | una musette alla francese | e con  tutta la gente intorno | che si bacia e si ubriaca | bruciato sul dosso del Carnevale | come fossi lucciola di paglia | in una festa, e poi sia notte

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Giuliano

galavèrna

gocce lente, stanche si dondolano | illuminate dalla luna ormai appannata | e dentro specchiato un viso tutto gonfio | che si spiaccia sul terreno e poi | si rapprende come ghiaccio | ombra di galavèrna grigia ed umida | lasciando solo a chi c’era | quel sogno di un sorriso  | piantato dentro, in mezzo ad una lacrima | nata in superficie | come fosse il fiore del ribollire del mosto | dolce | in quel vecchio tino | nascosto, dietro a ragnatele | che si riposa alla luce timida | di una candela rossa che lacrima | in un angolo. | Ma dentro me passioni amare | assenzio sulla lingua asciutta.

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guèra, se la sèrve,
par tegnìrne i cuci mòrbi
e mandar le pöre gènt
sota i pònti a bàter bròche

guèra, ma sol par i prinzìpi
che i rèstia fiši, néti
metudi ‘n de ‘l sò posto
par guernàr el nòs doman

guèra, ma de qoela ‘nteligenta
che cópia sol, chi ne völ mal
o chi de sò, no sà nancór
che se i möre l’è par lori

guèra, sula schena de ‘n camèl
lasà sol, nar dré na stéla
con qoei doi che i pòrta òri
par regàl a ‘n nèno strach

guèra, par bandére palesàde
che ghe dis le nòše gènt
“töite ‘n man el s’ciòp cargà
par salvar i tò prinzìpi”

guèra, sèmpro guèra
anca a Nadàl
che ‘l sia sol par na parola
che disen al vèrs sbalià?

Giuliano

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e ‘l silenzio för  da l’ùš
par che ‘l sia sol na pitùra,
e gio ‘n font qoél ciel
l’è grìš…

ma del libro che ài davèrt
ai vardà sol el bolìn;
l’era ‘l prèzi,
ai mè penšéri

Giuliano

c’è qualcuno che racconta storie/stordite nell’angoscia/attorcigliate sui pensieri che/
ribollono dentro me, in silenzio

ed il silenzio fuori dall’uscio/sembra solo una pennellata/ed in fondo quel cielo/
grigiore…

ma del libro che ho aperto/ho guardato solo l’etichetta/era il prezzo/
ai miei pensieri

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magari ‘l vegnerà, doman,
o ‘n altro di che vèn,
via sota ‘l pònt dei cìngheni
de dent ‘n de na rulòt
o gió ‘n de na cantina
‘ntra gambe dezipàde
de ‘n fior che nó ‘l lo völ
o che no ‘l pöl, de šò,
tegnìrse struch al pèt
‘n arléo che è sol sgninfàde

magari ‘l vegnerà, contènt,
e noi saren al bal
sgolando sule ponte
col nòs amor lì arènt
e tut parerà festa
coi alberi e i lumini
e ‘n bambinèl che ride
e a strozech, dré na stéla
ma ‘l nèno che no arìva
l’è nà dal vèrs sbalià

Giuliano

Traduzione:

andato dal…Natale

probabilmente arriverà quest’inverno/ancora un altra volta/nascosto in una casa diroccata/in un cesto di fieno/tra un bove che rumina/ed un asino da strigliare/vicino ad una donna/nata per soffrire/mettendo al mondo un bimbo/perché salga su una croce
probabilmente arriverà, domani/o un altro giorno/sotto il ponte degli zingari/dentro una roulotte/o giù in una cantina/uscendo dalle gambe sciupate/di un fiore che non lo desidera/o che non riesce in alcun modo/a tenersi stretto al petto/un cucciolo che è solo pianto
magari arriverà, contento/ma noi saremo al ballo/volando sulle punte/con i nostri amori vicini/e sembrerà tutta una festa/con gli alberi ed i lumini/ed il bambinello sorridente/aggrappandoci alla stella cometa/ ma il bimbo che non arriva/è andato dalla parte sbagliata

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Diaolin

Traduzione:

carne affumicata…

oggi abbiamo una voglia pazza/di vedere un camino altissimo/che tocchi quasi il cielo/
dritto e impettito, laggiù nella valle,/come a vegliare l’acqua dell’Adige/
che accarezza rive/nascoste da acacie e da betulle/a volte delicatamente, piano piano,/
quasi il respiro dei gattici/ed altre volte imbizzarrito, scarmigliato,/
rotola su se stesso attorcigliato come un gomitolo/di lana, sporcata da un bambino./
Ed in cima a questo campanile metteranno un abete, come una croce/e quel giorno sarà una festa,/
ma resterà una strega, senza denti,/appoggiata al nero baratro./
Così qualcuno potrà finalmente dire:/“che posto sarà mai questo per metterci un albero?”/
Forse, sarebbe meglio uno Speck….

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gài sèmpro vargót lì vesìn
de là de ‘n argàgn che šušùra
che ‘l par che ‘l sia ‘l mài de ‘n feràr
che ‘l bàte e ‘l rebàte le pónte
fintant che stanzéle slusènte
le salta a tegnìrme ‘l cör nét

pò ‘l tase, pò ‘l ride e ’l se ‘ncaza
e parole che slùse de šò
con dent tut en sbrìgol de vita
sul bói de ‘n lambìch empizà
lašando che ‘l sìa primavéra
na sera a dizèmbre, de nòt

gài sèmpro valgùni de grànt
amizi, sol dói lì soliènti
e qoànde se smòrza le lum
i tègno, flanèla ai penšéri
strucàdi ‘n de i sògni pu mèi
e giàsega ‘l cör, qoànde i gh’è

Giuliano

per Corrado e Rudi… che sono così

Glossario:

revèrse=rovescie, negative
sgaùsa=svuotata, vana
brèghei=urla
istà=estate
soliènti=solitari
flanèla=flanella
giasegar=ardere dentro, come le braci coperte dalla cenere
boi=bollore
lambich=alambicco
mài de ‘n feràr=maglio di un fabbro

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i me contava che, ‘l scrivéva storie
fioreti, ‘n de na lengua li su l’ór
che man a man la par sia sol color
envezi che pitùra de memorie

con dent strangóši grévi e tuti mizi
g’ai dit, che l’era ora de nizzàrla
la bòzza gió ‘n de ‘l vòlt, par i amizi

pò ‘l m’à contà na slòica de sti àni
con en bicer de zàibel struc en man
lašando sol na gócia, de destrani

Giuliano

Per Guido…

piccolo glossario:

saibàn = zingaresco (con la s di casa)
calùma = sbircia
zàibel = vinello (la z come fosse doppia), si tratterebbe di un uva scomparsa ormai
dalle nostre tavole dopo gli innesti di fragola americana contro la peronospera

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Giuliano

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strengiùda, fisa arènt
‘n de ‘n sgol pandù soléo
che ‘l nìna na pavèla
su nébia tuta grìsa
e ’ntàcola tut mìz
el cör ’mprendù de ti

le man le te careza
qoel nìo che me ‘mbarlùma
sès corda de chitara
che scorla sota i dedi
e sbrìgoi, i òci töi
revèrsi sul celór

me sènto l tò saór
pogià sora i mè làori 
a ‘mprofumar de bòn
na nòt emparmalosa
e ‘ntant che ‘l sol se pòlsa
son dent de ti, broènt

Giuliano

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Giuliano

se cerchi, | con i tuoi occhi di bambino | sotto le foglie di salice | appoggiate piano dalle braccia di una strega | uniformi, sul sentiero, | forse è rimsto anche il segno | dei bei colori dell’autunno | tutto colorato di profumi | da nuvole che corrono | come diavoletti irriducibili | che giocano a nascondino | dietro al “dos dal vènt” | e quando fanno capolino | lasciano cadere due lacrime |
magari insipide | per accarezzare una rosa | senza spine | intorpidite e quasi appassita | lasciando che al di là | timido ad un raggio di sole | nasca l’arcobaleno

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Giuliano

adesso contano solo le croci
appese
ad un chiodo di traverso
appoggiate ad una tramezza
imbiancata con la calce
che pulisce tutti i nostri peccati
e nel mentre sopra i barconi
a dondolo solitari
sul mare
che urla il suo dolore
nessuno le fa più caso
e piano affonda
come una pietra
dimenticata
in fondo

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e tut le föie gialde de biancàra
mišiade col šaór, pom da la rösa
par gocie de ‘n pitór, con gió ‘n bicér
apena scampà för dal vòlt de cà

muréti, fràone, tóvi e na scaléta
postada pròpi lì su ‘n de ‘n peràr
che ‘l spèta cèt, soliènt, che i lo descàrghia
con le sò föie negre, ‘n de ‘n cantón

sintéri su ‘n de ‘l mont, chìpe sinzére
e ‘n ram, mé de maìstro ai mè penséri
che ‘l ciùta för de sò ‘n trà qoéle sféše
par farse spizegàr, se ‘l vös sagiàr

lì ‘ntorn porèti i làresi i sghigògna
tegnèndose bèi strùchi su ‘n de ‘l sgrèben
entant che ‘l vènt el sòna co le föie
le sò canzon par nar còntra l’invèrn

m’ài dit entra de mì vardando ‘l bosch
sentèndome sdrélà da ‘sto sušùr
“el par si tant selvadech, ‘nrapolà,
che podrìa dir che ‘l fuš ‘ncalmà de sò”

Giuliano

quel rosso di ciliegio annebbiato dal sole
in mezzo ad un gruppo di sorbi colorati
mi riempie il cuore, improvvisamente, gonfiandolo
con un fiore lillà che sorride vicino ad un abete

e tutte le foglie gialle di betulla
mischiate nel sapore, della rosa mantovana
paiono schizzi di pittore, ubriaco
appena salvatosi fuggito dalla cantina

muretti, selciati, ripidi sentieri ed una scala
appoggiata lì, sul tronco di un pero
che attende silenzioso, solo, che qualcuno lo alleggerisca
con le sue foglie nere, in un angolo

sentieri sulla montagna, sincere chine
ed un ramo, assenzio sui miei pensieri
che sbuca orgogliosamente da quelle crepe
per farsi pizzicare, se vuoi sentirne il sapore

li attorno i poveri larici si lamentano
aggrappandosi saldamente sul dirupo
mentre con le foglie il vento suona
le sue nenie per accompagnarci verso l’inverno

ho scrutato nei miei pensieri guardando il bosco
sentendomi sferzato da questo rumoroso sussurro
“sembra così selvaggio, aggrovigliato
che potrei tranquillamente dire sia curato da solo”

Traduzione di Ivan Crico

SERADA

La tenta roàna de un sareƺar ʃmavì del sol
là  suʃo, ta’l meƺo de un ciap de sorbulàri culuridi
la me ‘ncóra, t’un védar e no védar, ‘nbunbìda
de un fior violét che ‘l ridùza ar de un albèo

e dute le foie òcria de la bèola
misturade cu’l savór de pomi del garòful
le par dióze de un pitor cìnberle romai
che de la càneva quàcio i se la moca

muraze, rughe, rivai e un scalamus
poƺà propio a lì, ta’l tronc de un perar
drìo spetar zidìn che calchidun
al vienghe cuìr i só fruti
t’un cantonét, cu’le só fóie negre

troƺi su la monte, rive s’cete
e ‘na rama, sinsól pa’i me pinsieri
che’l surtisse vivaroʃo ta quele sfeʃe
par molarte un spizigón, se te lo vol zercar

a lì, de tornovìa, i póri làreʃi
i pïula’ ngranpadi ta’l cret del ʃlondro
‘ntant che ‘l vént al sóna insema cu’le fóie
al só cant par’ ndar ‘ncòntraghe de la crïura

e m’ò diʃést lumando al bosc
‘ncanteʃemà de sto fondo ʃbuʃinar
“cussì salvàdego, ‘ngatïà al par
che soméa che ‘l s’àpie calmà bassól”.

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i boschi i se ‘mpitùra
co ‘l sò capèl da plào
e tut la val soliènta
la taŝe, al rìo che rónca

pò rùdola fašine
‘n de ‘n mùcio, mai ašà
e i mèrli dré ‘i céŝóni
i zìfola ‘l sò amor

sul làreš, na piangiùda
a ‘ntàcolàr le man
co ‘l sò saór de bosch
che è cant de nìna nàna

l’è gócie, sanch ‘mprendù,
largà che cava sgéve
fasèndo che i dolori
no i dùria che ‘n menùt

me se ‘mpienìš el fià
ma ‘ntant cròda na föia
farfala a sqoèrger crùzi
boidór de ‘n fior che dròme

Giuliano

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g’ài gatà dent ‘n de i òci mòri
en mar de lagrime sugade al vent
e qoél slusór, brìgol de istà
l’èra menùdola su ‘n ram de róro

l’ài vista sùbit, rosada ciàra
a ‘nfioramarme matine crùe
scoltando ‘l zìfol de ‘n merlo negro
sul ram de ‘n témbel, roš come ‘l šanch

Giuliano

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l’èi come qoele röse
piciolìne, ‘mprofumade
che speta sol en baso
de ào che bùsnia arènt
tegnendo dent scondù
el nìo de na parùša
lì ‘n mez ai spini spizi
tegnirla struca al cör

l’èi come qoei bei fiori
postadi a l’or del prà
la naše e pò la cròda
lašando ‘n stròpacul
che ‘l mòlia sò raìš
tegnendosel vesìn
fintant che gh’è na pòla
e pò, se ràngïa ‘l sol

l’è ciòca che no zéde
l’è qoel bel fior selvadech
che ‘l tase cèt se ès brao
ma ’l sgrifa come ‘n gat
se ’l vös sbrègar dal ram

Giuliano

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la mè zia la li coìva gió da l’arbol
che ‘l serviva a farghe ombrìa al vòlt dal vin
la ‘n binava qoasi trèi benèi ‘mpienùdi
par lagarli, pan pianin, a maseràr

pò de aotùn, qoanche le nugole piangeva
la mandava i matelòti a törli su
se sentiva ‘n bòn profumo, come mél
för da l’us che no gatàves mai ‘nciavà

e la sera, strachi e slözi arènt la tàola
se gatava ‘n bèl tortèl e l’era festa
tuta tonda, calda e dolcia la fumava
e restava fis de dent qoel bòn saór

anca ‘ncöi la la sìa sèmpro come alora
cole nóš e  l’ùa seca, gnènt botér
come alora resta lì sola sul piat
qoela fiéta che negùn vorìa che i màgnia

l’è ‘n pensier par valghedùn che è restà senza
lašà lì parché doman se ‘n gàtia ‘ncor
sol che adès rèsta sol mìgole soliènte
no i ghe ‘n dà nanca a i osèi ngremidi al frét

no i sparàgna nianca ‘l piat par empienìrse
e valgùn che è resta senza è ‘ncor famà

Giuliano

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e salta för de colp
come brentana a scarmenon
en nugol de paròle dite ‘n ponta
sonade enfioramade
che fa balar sui cospi

se i vardes fis ‘n de i òci
l’è fals qoel sò parlar
caïe che aùta sol par far féstidi
fintant che gh’è careghe
sota ‘l cul

e i ciacera de bi de bò e de ba
contandone
doman sarà serén
ma sora ‘l ciel tonégia
sorisi palesadi e pò i fa denti

parole piene sol de bòne man
penséri che par
fiori che ‘mpitùra
promese sora ‘l vent e paze ‘n tèra
cargando sota ‘l tàolo ‘l s’ciòp a bala

e i sèguta a contarne ‘l bèn che i fa
disèndone l’amor che i mòla för
e i rivi de parole i cròda
‘n tèra
lasando ‘n brut odor sul salesà

finis la festa e i và
par le sò strade
lasandone chi soi come marùgoi
le luci le se smòrza e sen chi ‘n doi
soliènti a netar su

‘l sò gomitàr

Giuliano

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sol brèghei
lagrimàde
goce de rasa
tacolènte
odor de libertà
‘mprendù
de mus’cio marc

en zìfol
crùo
sbrèc en de ‘l vènt
stebià
dal ragio tórbol
sepolì
de sota la resón

saór de sanc’
secà
‘n de le parole s’cète
caréze
come ortìghe
color
arbandonà

de vita greva

Giuliano

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la canèla ‘nrugiolida che la spande
e pogiàde a le lissiàre strace ónte
fémenòte con el ciànt che par sia móneghe
e ‘l patuèl che ghe ‘ncadena ciòme negre

tut susuri e ciaceràde sora ‘l vènt
col saon che scampa sguèlt come le trute
la lesiva par s’ciarìr linzöi pazòldi
e fadiga dent ‘n de i òci che mai pòlsa

l’èra face che ‘nsomiava al vel del fràsen
tuto rughe, i òci fondi e gran sorisi
ghe pasava pròpi ‘n lònga, da bociéta
e ogni tant saltava för en bòmbo dolc

l’èi lì ‘ncor pù piciolìna e de zimént
propi lì su par la fràona arènt la strada
ài gatà, parsìn encöi col ciel che piange,
el šaor de sentir dent che son putàt

gh’èra uno che beveva, e à dit bondì

Giuliano

buon dì

mi ricordo la fontana dell’asilo | con le sue vasche e la roggia d’acqua che correva | e le foglie che giocavano come barche | inseguirla senza rumore nel mulinello | la cannella arrugginita che spande | e appoggiata alle lisciare stracci sporchi | donnette col vestito che le fa sembrare monache | ed il fazzoletto che incatena le loro chiome nere | tutto rumori e chiacchiere sopra il vento | col sapone che fugge velocemente come le trote | la liscivia per schiarire le lenzuola lorde | e fatica dentro agli occhi che mai riposano | erano visi che assomigliavano alla scorza del frassino | tutte rughe, gli occhi fondi e grandi sorrisi | le passavo proprio accanto da bambino | ed ogni tanto si riceveva un dolce confetto | è li ancora più piccola e di cemento | proprio lì in cima al viottolo vicino alla strada | ho trovato, persino oggi con il cielo che piange, | il sapore di sentir dentro che sono bambino | c’era una persona che beveva e mi ha detto buon dì

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vardando fiš la val da dent la mént
coi sgiànzi šöi pù bèi šaór de aotùn
sonàndo la mè ciòca ‘ncor na vòlta
col mànteš che ‘l me šofia ‘n de na récia

e pò slanzarme cèt sul ràgio tórbol
de luna piena ‘n ciél che tùt smamìše
con qoei recòrdi dolci del mè viver
trivèle de ‘n acàz pien de destràni

vorìa che la vegnìš, ‘n ponta de pè
ferùscola e sinzéra come ‘n màrden
lašando che i mè sògni no i se pàndia
sgolando sora ‘l vènt come ‘n ninöl

la speto senza mai che ghe déš òdia
l’è ‘n refol, nol se ferma mai vesìn
e me ‘ndromenzo chi, sui giàsenari
col baticör de orlòi cargà na volta

la šosta la va gió, senza redèntio
ma fòrsi leva ‘l sol, ancor,  doman

Giuliano

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g’às mai dat òdia al fis’cio berechìn
che ‘l porta ‘n gàida ciòche che sdindòna
par gatàr dent, careze al cör de mama,
sgninfe  ‘nzispade de ‘n putàt rabioš?

l’às mai sentù ‘l saór del vènt smanios
a svoltolàr le nùgole pu negre
pavèla su la pèl che par che piàngïa
e i òssi che fà s’ciòchi ‘l pàr bolìfe?

l’às mai sentù ‘l saór del vènt de aotùn
col mosto ancor sul bói, castègne sule brase,
su l’us de cà co i vèci a contàr storie
e ‘n cagn rebùf che sbàia a chiche passa?

ma ti, l’às mai scoltà ‘l remór del vènt
a córer via ‘n trà ‘l pòrtec’, gió ‘n le fràone
qoel zìfol che te dis che ès ancor vìo
e ‘l tase cèt a ‘l cant de le cigaie?

ma ti, l’àš mai sentù ‘l saór del vènt
tastando pian en fior pogià a la lengua?
lasando che i pensieri i se smamìšia
e qoel profumo fòrt te fés sgolàr

ma ti, l’às mai sagià ‘l saór del vènt?

Giuliano

hai mai sentito il sapore del vento d’estate | quando ti sferza le labbra screpolate | e lascia dentro intriso, nella bocca asciutta | profumi di fiorume appena tagliato? | hai mai dato ascolto al fischio birichino | che porta in grembo campane che suonano | per trovare dentro, carezze al cuore di mamma | pianti di stizza di un bambino arrabbiato? | hai mai sentito il sapore del vento smanioso | che rivolta le nuvole più nere | falèna sulla pella madida che sembra piangere | e le ossa che fanno schiocchi che sembrano scintille? | l’hai mai sentito il sapore del vento autunnale | con il mosto che bolle ancora, castagne sulle braci | sull’uscio di casa con i vecchi che raccontano storie | ed un cane dal pelo ispido che abbaia a chi passa? | ma tu l’hai mai ascoltto il rumore del vento |  che corre in mezzo al porticato, in mezzo ai viottoli | quel fischio che ti dice che sei vivo | e tace silenzioso al canto delle cicale? | ma tu, l’hai mai sentito il sapore del vento | assaggiando piano un fiore appoggiato alla lingua | lasciando che i pensieri sbiadiscano | e quel profumo intenso ti faccia volare? | ma tu l’hai mai assaggiato il sapore del vento?

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l’è stà ‘n susùr pù gréo
ghiaciöl de dént ‘n de ‘l cör
spetàr se dala nebia nase ‘n sgiànz
gatando sol, l’azùr de ‘n bùs
‘mpienù de céndro, grìsa

me sento ‘n mèz le còste
qoel vöit che šà de préda
balòt, che ‘l cùcia ‘nsìn el vènt zidiós
a rudolón ‘n de ‘l stomec
lavìn su i sogni mèi

e cerco ‘ncor, sul dé,
par desgaisàr da ‘l giòm
resón, ‘ngartiàde da ‘n gatèl rebùf
ombrìa pù greva arènt
caröl che scava ‘l fónt

è mort valguni sta matina
ma gnènt no se è pandù
anca ‘l batòcio de la granda à tasèst cèt
negùn à dit pù gnènt
sol òci, fisi ‘n tèra

che ‘l sia stà ‘l siore Dio
qoel cic’ perdù ‘n de ‘l vènt?

Giuliano

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pò la pòlsa ‘n pocolìn, lì ‘n de ‘n poz ‘ntrà i mughi verdi
par vardarse, berechìna, ‘n fior che ciùta de scondon
fresca dolcia e ‘n pöc rabiosa, ghe se spègia na pavèla
pàr na lagrima de azùr con qoel ciél sfondà gió ‘n fónt

slinchi, corse e rudoloni, la careza ‘l bosc che spèta
pò lagió, ‘n la val che tase, tut se ferma, ‘mpresonà
gh’èra ’n lareš a far guardia, ‘na saéta ‘l l’à cucià
rebaltà via ‘n mèz a l’aqoa che pan pian deventa möia

sento ghirli de cigaia, e canzon de grii sul prà
varda e tase i giasenàri, par tut perle i bòmbi negri
ma la rogia ‘nsin ‘mbombìda la fà ‘n salt e la salùda
come ‘n tòn la se fà posto e rembómba ‘l rìo tut torc

e la cor, slišarše i cròzi, che le péš no le se sgrìfia
la se slanza tebia al sol qoanche ‘l pas se fà gualìo
gocia a gocia la se sfanta, fin che ‘l mar farà paion
pò postada al vènt che pirla, l’ultim sgol su ‘n vèrs le stéle

croda pò ‘n linzöl tut bianc, qoèrta adòs le cime röse
carezando ‘l mont che ‘l pòlsa, co ì schiràti e le gardéne
la se strušia pian su i zìrmi, destempràrghe ‘l cör ‘ngremì
dal susùr del vent che ’l fis’cia, sol na lagrima che sgocia

e la sgocia come i òci, ‘mpašionadi al prim slusór
la se ‘n và gió ‘n trà i boài, par tornar a le sò cà
mi la gato sempro chive, l’aqoa bòna che recòrdo
l’èi na rogia che mai zéde, ma che scampa gió ‘n trà ‘l bosc

par lavar pecàdi e amori, cole póze e i molinèi
la fa naser fiori azùri dent ‘n de ‘l pèt de chi la sàgia
e se béora anca ‘na vaca, su ‘n de ‘l brènz postà lì ‘n lònga
sènto ‘l cùco da lontan, vèn de corsa ‘n léoro sol

l’ultim goc e ‘l sol che spónge, fòrsi ‘l piöve anca doman

Giuliano

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el prèt co la sò tònega
color de genzianèla
cantarse le sò slòiche
co i òci mizi e sgionfi

pò i ceregòti stufi
a sdindonàr el trìbol
le femene col vel
a dirghe su orazión

pogià sul catalét
qoel brùt gabàn de zìrm
e fiori tut entorn
fumént de ‘ncenso crùo

ma ‘ncöi no i l’à dropà
i se l’è töt en spala
par darghe l’ultim ciao
tegnèndosel arènt

la gènt la vèn pu bèla
vardarghe dré al sò viac
e l’ultima caréza
aqoa santèl che sgola

vorìa che avesti vist
recòrdi dent qoei òci
e tègno fis ‘n de ‘l cör
qoel ultim tò soriso

m’as dit parole dolcie
che m’à ‘ngropà ‘l respiro
col sol che neva gió
sentà sul pontesèl

e ‘l navesèl de vozi
che salta för par sora
rembomba ‘n pöc de ti
e torna ‘l bòt

e ‘l bate ancor

Giuliano

Oggi una persona buona non c’è più…

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el m’à carezà ‘l vél
ongèndo de parole
le sgrìnfie söi pu spìze
entànt che ‘l le ‘mpiantava

el m’à sgrifà la pèl
lasandola lì al sol
come che ‘l fus na préda
che la se crèpia, séca

el m’à dezipà l’anima
co ’n baso tébi e dolc
sanguéta che sugàva
mé de maìstro ai làori

el m’à davèrta a ròcol
denanzi a qoel vènt sùt
ma adès l’è nà, scampà
l’è sol ‘n de i mè strangoši

ma ‘l m’à sgrifà dal bòn
fasèndome ‘n mal fiš
e adèš ‘n del spègio arzènt
me gato ’l sogno mè

pò föra ‘l ciel l’è azùr
de dré da i vedri néti
la sera, ‘l par de Agost
co i brìgoi šòi de stéle

se pòsta ‘n merlo e ‘l fis’cia
su i scùri mai seràdi
campane ’n mèz al pèt
e ‘nnanzi al lèt en sgiànz

sul viso ‘n bèl soriso
e ’l ghirlo ‘l bate l’ùš
portandose la sgeva
lontan da i mè pensieri

e i mè cavèi sul vènt
me sento ‘l cör che bate
orlòi de i dì pu mèi
pan pian vèn su la nòt

cròda na stéla
adèso, mi

Giuliano

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na nugola la scampa
corendo arènt al sol
e ‘l ciél azùr che spèta
‘lla varda sóra atènto

có i òci söi davèrti
petìz, sèmpro pù alt
el cìmega dré al mont
da ‘n sbrèc che ‘l lo ‘mpitùra

davèrgio i òci ‘n cìn
sentà sóta a la cróš
sentèndo ‘n pocolìn
slišarme ‘l vél da ‘n sgrìsol

la ghèba la se scórta
i dédi i me se brùštola
e ‘l sogno che ghe fusti
se ‘mpónta, al sol che pòlsa

pò ancor dói trèi tiróni
e ‘l fià šèmpro pu stràc’
pešéga sol na stéla
crodàr gió ‘n font ‘la val

me ‘mpenso a ‘n dì soléo
strusià ‘n de ‘l desidèri
a ridolarme e rider
e  ’n ghìmpen a cantàr

la luna se desmìšia
me ’n fago su ’ncor una
vorìa dal bòn fus l’ultima
ma ‘l dì l’è ‘n pel pu lònc

Giuliano

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sintéri grévi ‘n mèz la vita
sgrifóni al tó pù ért
compagni arènt ‘n de ‘n viac
sui córli che mai pòlša

corégie che arvezìna
doi strade che feniše
lašando ‘l nòs pensier
che ‘l péstolia segùr

i cròda se i è strachi
gh’è ‘l tèmp che ‘l li sašìna
ma i cöri che i rembómba
l’è piòne a bréghe növe

susuri sora ‘l pònt
l’è amori che se ‘ncòntra
làgrime al lum de stéle
par chi no torna ‘n dré

de qua e de là da l’aqoa
i tèn ligà le storie
de bàghe de sforàuz
che pòrta ‘ntorn sorisi

Giuliano

el pònt dei Molini l’è così

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se ‘ncucerà pù gréva
stràca la schena
senza susùri
a laoràr senèstri
‘ndorbidi i òci miži
sudór che rogia
smisià de dént a lagrime
salàdi rivi senza vita
par compagnarne i crùzi
scoltando slòiche furbe
de chi ne spénge ‘nnanzi
crodàrghe sóta i sògni söi

vegnerà ‘n dì
pù gréo e scur
e ‘ncöi ‘l sarà fonzión
scoltàr le ciòche al vènt
co ‘l sòn de l’angonìa
ne sentirén pù grandi
a desferenziàr reson
postadi a ‘n mur che scorla
lasando ‘l vért, morir
qoel fior tut roš su l’erba
bagnà dal sanc de ‘n gióven
graša del prà che pòlsa

vegnerà ‘n dì
pù azur e tèbi
con sol qoel paradis
chi ‘ntorn che slùse
senza negùni
senza de noi

Giuliano

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sui rami na cioìta
a cantàrghe la corona
coi òci söi davèrti
sgrìsol de lònghe nòt

la Fèršena rabiósa
ghe dà l’àqoa santèl
e i sgói de föie gialde
par fiori al sò destìn

vardando ‘n mèz ai saši
la ciòca ‘ncor la spénge
dói gème su ‘n na pòla
le sò raìs che scàlza

ciùta ‘n schiràt spavènt
vardando l’arbol strac’
pòlsa par na pavèla
color de arcobalén

domàn creserà ‘n ram
benèl de vita növa
vesìna al témbel roš
giàga del cant dei merli

Giuliano

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pò rogie su le galte
che enrugiolìš al sol
pitura sui recòrdi
de ‘ncöi, pensier selvadec’

bolìfe, sal che ‘mpìza
levade al ciel dal mànteš
dai serci ancor broènti
sul föc che mai no zéde

pò sùbit primavéra
profumo ‘n de i colori
canzon postade al réfol
che ‘l vis’cia dolc’ le galte

sfrizoni dent, ‘mpiantadi
‘n de l’anima, ligéri
crodadi gió da ‘n ala
solévi, piume mòrbie

l’ è paze a ‘n sgól cilènc’
che mai polsava cèt
e ancöi te gato chi
compagn de ‘n viac’ lontan

co ‘l tò soriso s’cèt
contarme sogni növi

Giuliano

Per Lorenzo, una persona cara… ritrovata oggi

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en sbalz
son för dal let
ma gh’è vargot che strusia

pensieri
che sbalegia
en ghirlo che ‘l dezipa

azur, tut quant
el ciel ∫lu∫ènt
me ferma ‘l fià ‘ndel stomec

respiro a boca ‘verta
saor de rasa, s’cèt
e ‘l pèt l’è ‘n sfalivar

bra∫e broente
dent a l’anima
ve∫in strengiuda al cör

e canta ‘l gal
davergio lustri i oci, pian
col baticör che par ‘na pigna

l’è ‘n sogno torç
ma ‘l sol l’è li
a me∫urarme, tebi

en pas depù anca ‘ncöi

Giuliano

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Magari ‘l par na storia come ‘n altra ma me vèn sempro ‘n ment qoanche vedo i putàti che i giuga con tuti qoei atrezi de eletronica e computer e television che fòrsi i se à pèrs en moment bèl. E qoel che me prème l’è che no l’è lori che i sièlie el computer ma sen noi che cognén sèmpro averli sot’òcio. E sicome la balia la costa ghe ‘n crompàn una de fèr che la ghe fà veder le stele… sol che le è tante e ‘l pù dele volte i se pèrde a vardarle senza nianca vederle. La diferenza l’è che na volta se tornava a cà a le sò ore e adeso, ‘nveze, i putati no i gh’è mai.

Saralo propi qoést che gaveven en ment par lori?
Adès no digo de vardarghe anca le mudande ma lasarli èser qoel che i è nol sarìa na bruta idea:
putèi ancöi e òmeni i deventerà, envezi…
television e rider mai!
e pò i varda för paši
Miga tuti, par qoel… ma la libertà che me sentivo dent qoanche ero putat no son bon de vederla ‘n de i putati de ‘ncöi!
No l’è na storia par tornar endré, l’è na stòria par vardar ennanzi.

Diaolin

Pomeriggio in piscina

Vi ricordate del racconto “carbonari”? Probabilmente non era neppure amore! Due serpenti, tutti neri attorcigliati in un gomitolo che si muove da solo. Mah, ma dentro il mio cuore li ho visti proprio appassionati. Ci mancava solo che quello grande raccogliesse un fiore.

Bisogna rendersi conto che alle volte ciò che sembra qualcosa risulta essere poi tutt’altro.

E’ il monito ad osservare meglio cosa succede intorno a noi e ad osservare con occhio più attento.

E, mentre vi passa questa passione, vi racconto un altra storia che ho sempre avuto dentro i miei pensieri.

E’ una storia come un altra, una storia di bambini scavezzacollo. Se fosse oggi avrei il cuore in mano ogni minuto, con un birbante del genere per figlio.

Comunque non è che le cose andassero sempre per il verso giusto e ogni tanto succedeva qualche imprevisto e i nostri genitori non esitavano a redarguirci a modo loro.

Quando era l’ora giusta passava il “pagafrati” a fare elemosina e la ragione era una sola: la loro!

Mi sovvengono veramente poche le volte in cui non eravamo dalla parte del torto.. Fa niente! Torniamo alla storia, quella della nostra piscina privata che, da bambini credevamo di avere sotto il ponte dei “Boioni” in fondo alla valle. Era una piscina con lo scivolo, che adesso si direbbe “ scavato nella roccia”, con tanto di acqua corrente; e come correva! In pratica una lastra di roccia, messa li di traverso nell’acqua sotto la “briglia” grande del rio Brusago, piantata stabile in mezzo ai sassi. Si immergeva in un laghetto e sembrava messa li apposta per scivolarci sopra. Insomma, un laghetto… una pozza d’acqua, fredda come un ghiacciolo. Ma la lastra era così lucida che sembrava fosse una lamiera d’acciaio. Penso che sia stato il rivo a renderla tale. E inoltre, privata, la pozza… si, forse poteva sembrarci privata. Siccome nessuno aveva il coraggio di avvicinarsi, attraversando la gola del rio, a causa del freddo, allora era decisamente privata, tutta nostra. Ci accendevamo anche il fuoco, lì vicino al rico in mezzo ai sassi rotondi, e credo che se fosse oggi si direbbe “un barbecue in riva al fiume”, invece serviva per riscaldarci. Anche in estate. Infatti da maggio alla fine di settembre, ci raggruppavamo in sei o sette manigoldi e ogni giorno appena dopo pranzo andavamo lungo il rivo a fare “birichinate”. Cioè, a fare il bagno alla piscina pubblica. Non con l’autobus, però. A piedi e di corsa tra i cespugli sotto il ciliegio del Maón fino alle Gole, in mezzo alle spine delle acacie ed altre volte passando dalla segheria Gasperi attraverso il sentiero del “rio da Molìn”. E poi lungo i ghiaioni in mezzo agli ontani ed ai sorbi, sotto il ponte dei Boioni, di nascosto, che nessuno se ne accorga.

Se i nostri genitori avessero vagamente sospettato succedeva sicuramente un “giro d’aria” non gradito. E così si guadagnavano due o tre ore di frescura a prendere il sole. All’ombra! Perché da quelle parti il sole non si è mai visto.

Oggi mi vengono ancora i brividi pensando all’acqua del rio, ma allora sembrava una frescura irrinunciabile, e poi fuggire di casa senza avvisare nessuno era un momenti di libertà che posso solo lasciarvi immaginare.

Però, torniamo un attimo indietro che ho dimenticato la parte interessante della storia. Torniamo indietro fino al paese di Sover e cominciamo di nuovo con il “dopodisnar en pissina”.

Dopo esserci incontrati in qualche segreto luogo del paese o vicino alla croce del cimitero, ci avviavamo verso il rio e sotto alla “baraca negra”, una baracca, utilizzata dagli stradini della Provincia per mettere il camion, tutta pitturata di colore…. (lascio a voi indovinarlo mentre proseguo la storia). Sotto la baracca c’era un campo di patate.

A quel tempo, quando andavamo in piscina, le piante di patate erano già belle alte e siccome necessitavamo di un ristoro pomeridiano, come si direbbe oggi, ne raccoglievamo una borsa e le mettevamo nel sacchetto dopodiché ripiantavamo le piante di patata. Così il padrone del campo non si sarebbe accorto fino al tempo della raccolta. Eravamo dei manigoldi, ma questa è un altra storia.

Appena arrivati a destinazione accendevamo il fuoco e quando la brace era rossa buttavamo dentro le patate. Tipo patate al cartoccio, solo che il cartoccio era la scorza che diventava dura e nera. E poi: festa! Il costume era un paio di mutande e appoggiavamo i vestiti all’asciutto sulla roccia per buttarci a rotta di collo scivolando sulla nuda roccia. E su e giù per tutto il pomeriggio e dentro l’acqua che sembrava persino calda. Immaginatevi la scena! Ho la spina dorsale che sembra uno xilofono raccontandovi la storia. Dopo il bagno toglievamo le patate dalle braci e con le mani mezze abbrustolite e pieni di fuliggine fino alle orecchie, mancando forchette e ammennicoli vari, ci facevamo una bella merenda a base di patate senza sale. Una bontà. Patate senza companatico e senza sale , una bontà? Intanto che consumavamo il pasto, i vestiti si asciugavano sopra il fuoco che lasciava il pro/fumo sugli abiti. Una puzza ignobile. Dopo calava la sera e bisognava fare ritorno a casa ed allora velocemente ci avviavamo verso casa lavandoci alla bell’e meglio perché non si poteva transigere sull’orario. Perché una volta bisognava essere a casa a “le sò ore”. Anche se, ad essere sincero, senza che nessuno la vada a raccontare in giro, nessuno ha mai capito cosa fossero “le sò ore”. In ogni caso, se non arrivavano quattro sventole erano sicuramente “le so ore”. Ritornavamo passando sotto il ponte e rifacendo lo stesso percorso a ritroso o, qualora fosse rimasto tempo, passavamo per i ghiaioni dell’Avisio ma questa è un altra storia.

Il ponte messo lì sulla roccia in cima con la sua arcata rotonda, bellissima, ci osservava, altissimo, dall’alto. Mi ricordo che c’era un ragazzo un poco più smargiasso di noi, senza fare nomi, che si attaccava con una corda ai parapetti e si dondolava in aria. Brividi! Io ho sempre avuto le vertigini e non mi sono mai neppure avvicinato al bordo della strada, figuriamoci al ponte. Bisogna ammettere una cosa: a quel tempo in piscina andavano solo i maschi, le ragazze non le portavamo perché ogni volta succedeva un patatrac. Se per caso qualcuno avesse soffiato negli orecchi a mio padre che andavamo sotto il ponte, passava il vescovo. E siccome la cresima non era nei nostri immediati desideri… muti.

Un altra volta tanto per raccontarvene un altra, a forza di fare il furbetto attraversando di corsa le divisorie della fontana del “Pighel”, ci sono cascato dentro come un ranocchio. Figura da pirla. Sicome era il mese di marzo e presentarsi a casa fradicio non sarebbe stato il caso, sono andato da una mia amichetta, una giovane due anni più avanti di me. Sua madre mi ha lasciato asciugarmi e ha messo la roba sopra la stufa ad asciugare per non mandarmi a casa bagnato come un pulcino. C’era una specie di stenditori sopra i cerchi di ghisa della stufa, solo che avevano scaldato come in una fonderia e siccome la Tonina, la mamma della mia amica, non ci vedeva benissimo e ha messo le mutande proprio in mezzo per fare in modo che si asciughino rapidamente.

Le aveva bruciate! Orrore! Mi è quasi caduta una lacrima, e la Tonina si è commossa e in un attimo mi ha detto: “Ti regalo un paio di mutande di Gianni altrimenti tua madre ti bastona”. Gianni era il fratello della mia amica. E un ora dopo mi presento a casa senza battere ciglio e mia madre: “Maestro! Subito al bagno!”. Voglio dire, non è che potevo raccontarle che lo aveva appena fatto alla fontana del paese. Quindi… bagno! Salgo, mi svesto e entro nella doccia per fare il bagno. Eh già, si faceva il bagno pure in doccia. Mia madre passa a raccogliere la biancheria sporca e mi dice lievemente irritata tenendo in mano le mie mutande: “Di chi sono queste mutande?” ed io candidamente “Di chi saranno secondo te? Mie, ovviamente!” e lei con delicata ironia “Mi prendi in giro? Da quando sarebbe che ti metti le mutande con il pizzo?”. Morale: Tonina mi aveva rifilato loe mutande della sorella di Gianni ed io che non ero ancora pratico visto che a casa mia eravamo tutti maschi le ho messe senza farci caso. Devo ammettere però che da allora le mutande con il pizzo mi sono sempre piaciute! Ho dovuto raccontarle tutta la storia e la mamma ha capito e non ha detto niente, se non una grassa risata. Io non l’ho più dimenticata e neanche mia madre, e quando alle volte ce la raccontiamo un sorriso non manca.

In ogni caso il divertimento non mancava e riuscivamo anche ad accontentarci con quello che c’era. E ripensandoci, quello che facevamo era ciò che volevamo quindi non mancava proprio niente. Comunque ogni estate era un estate di giochi anche se bisognava andare ogni tanto a fare la legna.Alle volte ci si accontenta anche senza esserne consci. E a proposito di legna: la portavamo sul sottotetto con la gerla (tre piani di scale) e quando ci fermavamo a tirare il fiato ci veniva detto: Spaccane un poca mentre ti riposi. (con l’ascia, ovviamente)

Magari sembrerà una storia qualunque ma mi sovviene, ogni volta che osservo i ragazzi divertirsi con l’elettronica, i computer e la televisione, che si siano persi un momento bello. E quello che mi da fastidio è che non siano loro a scegliere il computer ma la nostra smania di averli sempre sotto controllo. E siccome la balia costa ne compriamo una di metallo che gli fa vedere le stelle… solo che sono tante e molte volte si perdono a guardarle senza neppure vederle. La differenza è che una volta si tornava a casa a “le so ore” e adesso, invece, i ragazzi non sono mai con noi.

Sarà veramente questo ciò che noi desideriamo per loro? Io non sostengo di controllargli anche le mutande ma lasciarli essere ciò che sono non sarebbe una cattiva idea: ragazzi oggi e uomini lo diventeranno, invece….

televisione e nessun sorriso!

E poi sembrano tristi!

Non tutti, ne sono convinto… ma io la libertà che sentivo dentro di me quando ero bambino non riesco a ritrovarla nei ragazzi di oggi.

Questa non è una storia per tornare indietro, è una storia per guardare avanti!

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vesìn, te sento sèmpro
coi tò cavèi de néo
e ‘l sguardo s’cèt che ‘nfrìza
saéta ai mè strangóši

de dént ‘n de i sogni
mèi, sentùdi come tòi
gh’è gocie, sanc’ de pec
che ‘ntacola dént l’anima

co ‘l sò saor de bosc’
le sliša ‘l paš ai àrboi
struchi fišadi ‘n tèra
‘mpontàdi, sóra ‘n tó

le sò raìš le slanega
la val co i sò mureti
tegnèndo a mént fis fis
lì ‘ndó che mi ài sgninfà

e tut par paradìs
vardando ‘l sol che léva
sentèndo ‘l rio lagió
che ‘l ronca na canzon

e sgolo sora ‘l vènt
su ‘n mèz ai desideri
postà coi pèi al còmot
che as sià co le tò man

voltando l’òcio ‘n cin
te vedo e no ghe šèš
ma resta qoel profumo
del canchen empizà

pò me delìbro al ciel
sul réfol che me spénge
arènt ai sògni mèi
raìš de ‘n viver nöo

Giuliano

lasciami volare, solo
sul vento che sibila
con quelle ali bianche
culle per i miei pensieri

ti sento sempre vicino
coi tuoi capelli di neve
e lo sguardo intenso che ferisce
fulmine sui miei crucci

dentro i miei sogni
sentiti come fossero tuoi
goccie, sangue di abete
che appiccicano l’anima

con il loro sapore di bosco
aiutano il cammino degl’alberi
fissati fortemente al terreno
impuntati, sulla china

le loro radici si appropriano
della valle con i suoi muretti
ricordandomi intensamente
dove sono nato

e tutto sembra paradiso
guardando il sole che sorge
ascoltando il rivo, laggiù
che scava una canzone

e volo sopra il vento
in mezzo ai desideri
appoggiato con i piedi al comodo
che hai fatto con le tue mani

girando l’occhio per un momento
ti vedo e non sei qui
ma resta quel profumo
della pipa accesa

poi mi libero nel cielo
sul refolo di vento che mi spinge
accanto ai miei sogni
radici di una vita nuova

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lontan, sòn de campana
col sò batòcio gréo
compagna l’ultim sgiànz
de ‘n sol che va a polsàr

e ‘l ciel tut torc, ‘mbombì
saluda con na lagrima
ninöl soléo che sgola
e ‘l torna a le sò cà

pò ‘n baticör che slanega
‘l palésa su le galte
na rogia, sal de amor
che ronca i mè pensieri

lasando dent la vöia
che ‘n dì, se ti me spètes
g’avrai da dirte dolc
el cant nasù par ti

te tegno ‘n de i mè sogni
ti, luna a le mè nòt
te struco fisa al pèt
slusor dei dì pu rùgioi

saràs compagna a ‘l viac
come careza al viver

Giuliano

(è per Giorgio, spero non si offenderà se la pubblico)

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la ‘nfriza i mè pensieri
lasandoi lì, sgaùsi
coi òci mizi e pasi
dré ‘n spègio amico crùo

la cònta sol le storie
de gènt che à lambicà
par sìa parole strache
che ‘ngremenìs la sera

e sota, na mandòla
‘n le man de ‘n sonador
strusiàda ‘n na careza
che sgrifa ‘n sòn de paze

ma ‘l cant mi ‘l me par céndro
che sqoerge ‘l boi de brasa
pò ‘l ciel, capèl tut torc
se fa sugàr bèl cèt

su l’or del prà gh’è ‘n fior
profumo al vènt che fis’cia
e ’n sgiànz che ‘l lo careza
fa sùbit serenada

Giuliano

la sento dentro l’anima
la rabbia di quella suonata
stizzita come il gufo
che buca anche la notte

trafigge i miei pensieri
lasciandoli li, vuoti
con gli occhi bassi e fradici
dietro uno specchio, amico onesto

racconta solo le storie
di gente che ha sofferto
sembrano parole stanche
che intorpidiscono la sera

e, nell’aria, una mandola
nelle mani di un suonatore
strusciata in una carezza
che graffia un suono di pace

ma il canto mi sembra cenere
che copre braci ardenti
e poi il cielo, cappello umido
si lascia asciugare dolcemente

sul limitare del prato vedo un fiore
profumo al vento che sibila
ed un raggio di sole che lo accarezza
lo trasforma in serenata

Riguardava questa canzone:

http://www.youtube.com/watch?v=R_dyy7ygEX8

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Magari l’èra..
amor?

Diaolin

serpenti

carbonari

Anche quando ero bambino, la primavera era un luccichio di vita. Forse, più di oggi. Ma allora tutto era così semplice che non mi accorgevo neppure di tanta bellezza. E tornava, anno dopo anno, a darmi quel momento che assomiglia al profumo della speranza. Si svegliava tutta la natura attorno a Sover. Anche gli alberi addormentati, senza foglie, che sembravano vecchie streghe sdentate, con quelle braccia asciutte, secche e sbiancate dal lungo inverno, si doravano di quel colore verde che assomiglia all’uva spina. Quel verde, nido al pigolio felice, culla per chi sta nascendo, nell’ovatta. Adesso quel primo sprazzo di sole, venuto a riscaldargli le ossa, sembrava ritemprare le giornate affondandole nella sera, sempre più tardiva. Dicevo, quel raggio aiutava una nuvola di colore dell’arcobaleno a colorare di fiori il bosco, appoggiato giù nella valle, vicino ai muretti che tremano, aggrappati sulle rampe, nel momento del disgelo. In mezzo alle fessure, tra i sassi, anche una lucertola faceva capolino timidamente, e ancora addormentata. Si faceva lisciare la pelle, corteccia di carpino, infreddolita come dopo una notte così lunga e scura da non riuscire più a sopportarne il freddo penetrante come in un costante brivido. Io, come tutti i ragazzini, andavo in giro a spasso, bighellonando, con la mia bellissima fionda di nocciolo, nascosta nelle tasche dei pantaloni. Facendo in modo che il Messo comunale non se ne accorga. Altrimenti si sarebbe ricordato la storia dei lampioni del Comune (le lampade stradali) che si trovano nel vicolo sopra casa mia, che dicono sia una settimana che non si accendono più. Non tutte, pero. Quelle del portico del Pitti (abitante del luogo) ho visto con i miei occhi che erano accesi.. E prima che la mamma mi chieda di fare altri lavori in casa, parto e mi dirigo velocemente verso il dosso del Carnevale, a giocare con la fionda tirando sassi ai ramarri. Il vento che di solito mi spettina rabbiosamente, oggi, è andato a riposare da qualche parte. Non capisco dove. Cerco lungo il muro di vederli, nascosto, piegato sulle ginocchia, dietro un paracarro. Di quei paracarri grandi e di porfido bello, grigio, con una striscia bianca quasi in cima che sembrerebbe una sciarpa. Nascosto, dicevo, controllo se dai sassi esce qualche biscia. Magari ancora assonnato per scaldarsi al sole che batte. Ma sembra che oggi non ci sia neppure una farfalla che con i suoi voli balla sopra il vento, per tenere viva quella voglia di tirare fuori dalle tasche l’attrezzo. Nascosto nei pantaloni, sia mai che per una fionda succedano guai con il Messo comunale. Di guardia attento e furbo, come la volpe in caccia, vedo in fondo, vicini al muro distesi al sole sul prato di fiorume che punge, due carbonari (serpenti neri detti anche saettoni). Attorcigliati sull’erba asciutta penso litighino, in base ai fischi arrabbiati. Direi quasi che si facciano male, avvinghiati come bambini che bisogna separare. Mi avvicino piano piano, silenzioso, col passo come la martora, passando dietro al noce del Bazi in silenzio, che non mi vedano e non sentano il calpestio. Il noce è lì da un bel pezzo. Sull’orlo del muro. In piedi. Sorveglia pazientemente l’Avisio (il fiume), che raschia nei ghiaioni laggiù, in fondo alla valle. Ma stamattina più forte del solito. Dicono sia neve che si scioglie che lo gonfia a quel modo. Genera vortici (significa che è molto pericolosa). Estraggo la fionda e i pallini, senza fare nessun rumore ma vedo che le due bisce non sentono niente. Non vedono nessuno. Allora mi avvicino e mi siedo lì accanto, mettendomi in tasca i pensieri cattivi, attaccato quasi a loro ed un po’ spaventato. Non vorrei mi mordessero qualora le disturbassi. Sono nere. Belle, Lisce. Sembrano abbagliate e non si sono accorte del pericolo che ho in mano. Mi appoggio sull’erba, leggero come un batuffolo di cotone. Forse mi lasciano qui a guardarle mentre litigano. Se non disturbo troppo…

Ce n’è uno, più piccolo, che fugge velocemente verso il muro, e quell’altro lo blocca stringendosi attorno come fosse edera sui roveri. Sono come il convolvolo, si attorcigliano veloci. Mai stanchi si arrotolano in un gomitolo che si annoda. Poi ferme, raddrizzate in piedi in mezzo a quel prato, sembrano gigli di San Giovanni. Colore della notte. Una si riposa e l’altra allenta la presa, fa finta di essere morta e va di corsa come una freccia verso il nido. Improvvisamente, in un salto, l’altra la prende stringendola forte. Ed il valzer continua fino a che l’ombra copre il prato ed il sole si attarda dietro ad un ramo. A volte si  osservano intensamente negli occhi, e fischi e poi lingue, si sollevano più alte. Adesso che il sole segna mezzogiorno, riposano, stanche. Lisciandosi la pelle, riscaldandosi una sull’altra. Osservo nelle tasche l’oggetto dei miei giochi e vedo quelle due sotto il sole più belle. Butto la fionda nei cespugli. Giù in fondo tra i vecchi meli Champagne, vicino ad un gelso. Adesso io non saprei se sotto il noce, in fondo tra i meli sia cresciuto un nocciolo, ma non ho più usato la fionda. Ho controllato ancora per vedere meglio quelle due, ma il ballo è finito quel giorno sul prato. Durante l’estate un bel pomeriggio, sono passato sulla strada e mi sono  fermato a controllare, sempre nascosto dietro il paracarro e ho visto, veramente l’ho visto, che adesso le code erano cinque. E fuori dal muro c’erano due teste in più, con gli occhi furbi. Sono certo che in primavera non ci fossero. Ho in mente che il ballo di quelle due, in quel giorno di primavera sopra l’erba fiorita, non fosse esattamente un litigio….

Magari era…
amore?

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sbregàda dal ghìrlo
che ‘l sófia ferùscol
desfàrghe qoéi grópi
e lašàrla sgolàr

ma ‘ntant che la sera
menèstra marènda
valgùn se la spónge
par darghe ‘n repèz

el tàia via sbrèghi
‘l cosìše qoei busi
pezòte de scàmpoi
la par ‘n arlechìn

e ‘l sol ‘l la salùda
co ‘n ràgio bèl tebi
ma ‘l se stormenìs
vedendo ‘l sò ciànt

l’èi növa, l’èi lustra
stirada e netàda
no ‘l par nanca éla,
vestida da festa

ma rèsta de aéri
quel spac’ che no ‘l mòla
tegnèndoghe struche
le sgrinfie sul còl

sia mai che qoel vènt
delìbria i sò sogni
sia mai che valgùni
respìria de sò

Giuliano

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i làori suti, screpoladi
e dent ‘ndei sguardi mèi
‘na rogia la me ronca
pò sule galte roše
na lagrima che brusa, la par sia ‘l föc de dispiazéri

valgùni, chi vesìn
me cònta le sò storie
e qoél saór de rugiol
che me scaveza ‘l fià
l’è sol s’ciafoni, a ‘n cör che völ sgolàr a le sò cà

chi ‘ntorn sèmpro Nadal
co le sò lum che sbrìgola
machine che le rùmega
par dar spintoni al viver
fintant che ‘l sènto dént de mi, ‘mpizà ‘n de l’àrfi

pò ‘l vènt l’avèrge i vedri
e sento ‘n zìfol crùo
su ‘n mèz la néo se cuna
en petalo de rösa
a ‘ncolorirme ‘n pöc de sò, la sera greva senza luna

camìno sui pensieri
su ‘n mèz a le mè val
coi fiori söi de acàz
che è mél par la mè lengua
e quel azùr su sora, capèl sul mè sintér

perdù ‘ndei sogni mèi

Giuliano

Non capisco come fanno tante persone a sopportare questo ma le ammiro molto.

(Per Mario…)

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col sò capèl de sàs
sentàdi ‘n mèz al bosc’
i ghe fà vegia ai ghìmpeni
che i ghe fà ‘l nìo ‘n la gaida

alti e paziènti i varda
chiche li völ vesini
no gh’è en susùr depù
che ‘n fil de vènt par pèten

te par che i sgrìfia ‘l mont
par rampegarse ‘n sù
vardarghe dré ‘la luna
‘ndoche la và a polsàr

cèti i sparàgna ‘l fià
coi òci söi seradi
par dar benedizion
a chi scondù lambìca

slìša gió ‘ntrà i mureti
fùm de biancàre al vènt
brùsa för brasche mìze
par ensaorìrse l’òrz

sota le chipe al möi
storie de cavezài
a ‘nfagotàr matèle
métersele ‘ndel sac’

e da lasù tasèndo
i avèrge l’òcio, ‘n gió
qoande da le congiàl
vèn för sorisi e amori

se no i li scorla sù
i è sèmpro lì che i dròme
ma i dìs a ti che pàses
vèine a gatàr ancor

sen chi e spetàn da ‘n pèz
prima che ti ghe fusti
noi sen par sempro i òmeni
i òmeni, de Segonzan

Giuliano

I “òmeni de Segonzan” sono le Piramidi di terra di Segonzano

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la tèn ‘ndel pèt pensieri
che smolesìna i sògni
postadi ‘n cima a ‘n làres
spetàr el sol che léva

sta nòt la pàr pù ciàra
con quel saór sui làori
dei basi, mél de acàz
che me sas dar col cör

quel vél de séda mòrbia
caréza ai dì pù rùgioi
l’è sésla sul fiorùm
che àsia ‘n prà bèl vért

ma mi te g’ài chi arènt
cunàda ‘n de ‘l strangóš
lašada ‘n dói parole
sul sgól de ‘n gambinèl

soliènt sèmpro pù ‘n su
‘n de ‘l ciel, vesìn al mont
a babilòn sul vènt
che ‘l fis’cia al sol che nase

l’è dói parole a ti
néo che ris’ciara ‘l bosc’

Giuliano

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e ti che pàres sgéva 
‘nfrizàda dent ‘ndel cör 
par pò  ciutàr för dolcia
pòla de ‘n ram de fiori

me slìses pian el cào
co le tò man, farfale
scoltando ‘l baticör
che stormenìs el viver

sès dì de sgiànzi azùri
che me ’mpitura ‘l véder
en scoanìo pù tèndro
da tegnìr struc’ al calt

sès dent de mi par sèmpro
come ‘l mè cör che bate
‘na ragia de ‘n orlòi
che ‘l segna ‘l tèmp pù bèl

te vöi tegnìr chi fisa
vesìna, strùca al pèt
careza de i mè cruzi
sintér vèrs al mè ciel

ma tèime ‘n pöc par man
entant che và gió ‘l sol
sentadi a la bancheta
scoltando ‘l vènt che tase