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festìdi...



'l festìdi l'è le gent che le se 'nzispa fisse

e le davèrge i braci a fermar le s'ciopetade

pitòst che rosegarse, coi denti ancor scazàdi,

raiss de ortighe seche sqoergiude dal ciapòt

'l festìdi l'è le gent che àrfia vita vera

lassando che de sora i pòstia för le réce

par pò bàterle gió col sanch de la resón

e meterse 'n scarsèla che lévia en sol pù bèl

'l festìdi l'è i poréti che no i ghe 'n impöl pù

lassando i manganèi che i prövia a farghe còntra

e su le strade negre, rivòci de qoel ross

ma qoel che spigolàn l'è sol en di de pù

'l festìdi l'è 'l pensier che 'l par che no 'l ghe fùsia

envezi, a grani gròssi, sgionfadi de pasión

se i tòrces col sò mòto, rogièla för saóri

l'è dolc el sanch porét, lo beve sol i Sióri

Giuliano

fastidio...

il fastidio è quella gente che si arrabbia decisa | ed apre le sue braccia per fermare le fucilate | piuttosto che rosicchiare, magari senza denti | radici di ortiche secche coperte dal pattume | il fastido è quella gente che respira la vita veramente | lasciando che di sopra i potenti si affaccino | per poi destruggerli col sangue dei giusti | e mettersi in tasca un mattino migliore | il fastidio è la povera gente che non subisce più | lasciando i manganelli che provino a controbattere | e sulle strade nere, rivoli di quello rosso | ma ciò che spigoliamo è solo un giorno in più | il fastidio è il pensiero che credevano non esistesse | invece dai grani grossi, rigonfi di passione | se li tòrchi delicatamente, si sprigionano profumi | è dolce il sangue dei poveri, lo bevono solo i potenti

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