Canchen nr. 47

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sòna la tromba na rèchiam eterna
la ‘ncànta la val de turìboi che fuma
gh’è n cagn che ‘l ghe brèghela còntra
scondù dré ‘n canton, e ‘l se pica de aidàrla
ma ‘ntant, catalét, passa ‘l mòrt
pogià su le spale de vèci cantori
restadi chi sói a sofiàr su la tìa
campane da òbito le ‘ntòna angonìe
en prèt sgrana slòiche, negùn scolta nient
la tromba la sòna, tèn el tempo en badil
cròda mizza na làgrema e lì ghe cresse n’ortiga

Cardine nr. 47

suona una tromba un pezzo da requiem
incanta la valle il profumo di incenso
e un cane che ulula, nascosto nel borgo,
l’accompagna di cuore, aiuto essenziale
intanto, in barella, passa un morto in silenzio
appoggiato sul dorso di vecchi cantori
rimasti, in clausura,  a soffiare sul fuoco
campane da morto son l’ultimo strazio

sgrana fole un curato, nessuno che ascolta
la tromba rimbomba, batte il tempo il badile
dove cade una lacrima turgida, cresce un’ortica

 

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Canchen nr. 46

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Par, quasi,
che no vaga pu gió ‘l sol

E vègnia su la nòt co le so’ terlaìne
metude lì ‘n tra i àrboi par giöch de rotolàne
la luna, ‘mbesuìda la rùa ‘l sò scart a briscola
entant che ‘l linzöl negro spiana i colori ‘n céndro

Saral sol i me’ nsògni a sbianchegiàr matérie,
o ‘l cör de qoél putàt che no ‘l devènta òm?
Vorìa na nòt sinzèra che no la contàss stòrie
gualìva al dì che slùse tegnùda al scur dai mali

Par, quasi, pù no  vègnia
na nòt da dromìr cèt

 

Cardine nr. 46

Sembra, quasi,
siano spariti i tramonti

E risalga buia la notte con le sue ragnatele
tessute in mezzo agli alberi, gioco di pipistrelli
la luna, inebetita, termina il giro a briscola
mentre un lenzuolo nero spiana i colori in cenere

Saranno solo i miei sogni a tinteggiare lo svago
o il cuore di quel ragazzo che non diventa uomo?
Vorrei una notte sincera che non racconti balle,
come il giorno che splende, al riparo dai briganti

Sembra, quasi, non si presenti più
una notte per sognare

 

P.S.: il bianco e il nero non sono i colori del mondo

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