Anca qoanche ero putèl, la primavéra l’èra ‘n slusegàr de vita.
Fòrsi, depù de ancöi. Ma alora l’èra tut così sèmplize che no me nascorgévo gnanca che la fùs šì bèla. E la tornàva an dopo an a darne quel moment che l’è ‘n profumo de speranza.
Se desmišiàva tuta, la natura ‘ntorn a Soér. Anca i àrboi ‘ndromenzàdi, senza föie che i paréva vècie strìe sdentegàde, con qoei braci sùti séchi e smamìdi da ‘l lònc’ invèrn, i se ‘ndoràva de qoél vért che ghe ‘nsomìa a l’ùa spinèla.
Qoel vért, nìo al ciciolàr contènt, giàga de chiche naše. Al mòrbi.
Adèso qoél prìm sgiànz de sol che stébia vegnù a scaldarghe i òši, el pareva destempràr le giornade slongàndole dent fonde, ‘n de la sera pù tardìva. Come digo, quel sgiànz l’autàva ‘n nùgol de color de arcobalén, a ‘mpituràr de fiori ‘l bosc’. Postà gió ‘n lònga a qoei muréti che i scórla, mpontàdi su le chìpe, al desghiaciàrse de la tèra.
Entrà le sfeše, enmèz ai saši, anca ‘na miöla la ciutàva ‘n pöc spavènta e ‘mbesuìda. La se féva slišàr la pèl, stèla de càrpen, ‘ngremìda come föra da na nòt sì lònga e scura, da no ‘mpodérghen pù dal frét, ‘mprendù de dent ‘n de ‘n sgrìsol.
Mi, come tuti i matèi, néva ‘n giro a spaš, splindernànt, co la mè bela sfionda de noselàr, sconduda ‘n de scarsèla. Che ‘l Guardia no ‘l la védia.
Se nò, el me gatàva föra qoela storia dele luminarie del Comun su par la fràona, che i diš che sia oramai ‘na setemana che no le se ‘mpìza pù. Miga tute! Qoele del pòrtec del Piti ò vist mi che le se ‘nlùmina.
E prima che sàltia föra ‘ncor mistéri parto a gambe levade de corsa vèrs al Dòs del Carneval, a giugàr a sfiondàde ai slusèrti.
El vènt che de sòlit me despètena rabióš, l’è nà a polsàr da valghe man ancöi, no sai endó.
Cerco gió ‘n lònga ‘l mur, scondù a gatón dré a ‘n paracàr. De quei paracari grandi e de pòrfido bèl griš, con ‘na strìsa bianca quasi su ‘n cima che la ghe fà da siarpa. Scondù, disevo, ghe tèndo se vèn för ‘ntrà mèz ai saši valghe biš. Ancor ‘nsognà magari, par scaldarse al sol che s’ciòca.
Ma parerìa che ancöi, no ghe sia gnanca ‘na farfala, che coi sò sgói la bala sorà ‘l vènt, a tegnìr viva quela spìza de tirar för l’ordégn; scondù gió ‘ntrà le braghe. Sia mai che vègnia föra na comèdia par na sfionda.
Postà lì atènto e furbo, come la bólp en pàiša, vedo gió ‘n fónt, vesìni al mur slanzàdi al sol sul prà che spónge de fiorùm, doi carbonari. Entortolàdi sóra l’erba suta, che i se bèga; dré ‘l zìfol rabioš!
Dirìa quasi che i se fàghia mal, enrudoladi come i putati che pò bisòn desferenziàr.
Pan pian me svesìno, cèt, col pas come ‘l màrden, pasandoghe dré ala nogara del Bazi ‘n silenzio, ché no i me védia e no i sèntia ‘l pestolic.
L’èi lì da ‘n pèz la nogara. L’èi lì su l’or. Empè. La tènde paziènta l’Avìs, che ‘l ronca ‘n le giare lagió, gió ‘n font a la val. Ma stamatina pù fòrt che de sòlit. L’è néo delevada che sgionfa qoel aqoa, i à dit. La fà molinèi.
Me tiro för subit la sfionda e i balìni, senza che pàndia nanca ‘n remór, ma vedo che i biši no i sente resón. No i spìa pù negùn!
Alor pù vesìn, me sènto lì arènt, metèndo ‘n scarsèla i pensieri cativi, tacà quasi a lori e ‘n pel spaventà. Sia mai che i me mòrdia se fàgo ‘n susùr.
I è negri. Bèi. Sliši. I par ‘mbarlumadi e no i vede ‘l pericol che avevo ‘n de man.
Me pògio su l’erba, soléo come ‘n ninöl. Chisà che no i me làghia chi a vardarli entant che i bèga. Se no i destùrbo masa…
Gh’è uno, pu pìciol, che scampa pù sguèlt vèrs al mùr, qoel’altro ‘l ghe tènde strengendose ‘ntorn come elina sui rori.
I è come menudole, i se ‘ntòrtola ‘mprèša. Mai stràchi i se ‘nrìdola ‘n de ‘n giòm che se ‘ngrópa. Pò fermi, ‘ndrizadi lì ‘n mèz a qoel prà, ‘l par Santigioàni.
Color dela nòt.
Uno ‘l se pòlsa e qoel altro ‘l lo mòla, ‘l fa finta da mòrt e via come na frìza vers al nìo. Subiènt, en de ‘n slinc’, qoel’altro ‘l lo ciàpa strengèndolo struc’. E ‘l valzer el sòna fintant che gh’è ombrìa e ‘l sol el se ‘mponta dedrè da qoel ram.
A volte i se varda fis fis dent ai oci e fis’ci e pò léngue, i se ‘ndrìza pù alti.
Adèso che ‘l sol el bate mèzdì, i pòlsa pu strachi. Slišàndoše ‘l ciànt, destemprà un su l’altro. Me vardo ‘n scarsela l’ordégn dei mè giöghi, e i dói sota ‘l sol i vedo pù bèi.
Ghe dago na onda a la sfionda. Pù gió ‘n trà i sciampàgneri, vesìn a ‘n moràr. Adès mi no ‘l sai se via sota la nogara, gió ‘n trà i pomari sia cresù ‘n noselàr, ma sfionde no n’ài pù dropà. G’ai tendù ancora a qoei doi par vederli mèio, ma ‘l bal l’è fenì ‘n qoél dì, lì sul prà.
E för par l’istà ‘n bèl dopo disnàr, son pasà sora sul stradon, me son fermà a vardàr, sèmpro scondù dal paracar, e ai vist, dalvér l’ai vist, che adès le cóe le è deventade zìnque. E för dal mur, lì al sol, gh’èra doi teste ‘n pù, coi òci furbi. Son segùr che ‘n primavéra no le gh’èra.
G’ai en ment che ‘l bal de qoei doi, en qoel dì de primavéra sora l’erba ‘nfioramada, no ‘l sìa stà propi na bèga.

Magari l’èra..
amor?

Diaolin

serpenti

carbonari

Anche quando ero bambino, la primavera era un luccichio di vita. Forse, più di oggi. Ma allora tutto era così semplice che non mi accorgevo neppure di tanta bellezza. E tornava, anno dopo anno, a darmi quel momento che assomiglia al profumo della speranza. Si svegliava tutta la natura attorno a Sover. Anche gli alberi addormentati, senza foglie, che sembravano vecchie streghe sdentate, con quelle braccia asciutte, secche e sbiancate dal lungo inverno, si doravano di quel colore verde che assomiglia all’uva spina. Quel verde, nido al pigolio felice, culla per chi sta nascendo, nell’ovatta. Adesso quel primo sprazzo di sole, venuto a riscaldargli le ossa, sembrava ritemprare le giornate affondandole nella sera, sempre più tardiva. Dicevo, quel raggio aiutava una nuvola di colore dell’arcobaleno a colorare di fiori il bosco, appoggiato giù nella valle, vicino ai muretti che tremano, aggrappati sulle rampe, nel momento del disgelo. In mezzo alle fessure, tra i sassi, anche una lucertola faceva capolino timidamente, e ancora addormentata. Si faceva lisciare la pelle, corteccia di carpino, infreddolita come dopo una notte così lunga e scura da non riuscire più a sopportarne il freddo penetrante come in un costante brivido. Io, come tutti i ragazzini, andavo in giro a spasso, bighellonando, con la mia bellissima fionda di nocciolo, nascosta nelle tasche dei pantaloni. Facendo in modo che il Messo comunale non se ne accorga. Altrimenti si sarebbe ricordato la storia dei lampioni del Comune (le lampade stradali) che si trovano nel vicolo sopra casa mia, che dicono sia una settimana che non si accendono più. Non tutte, pero. Quelle del portico del Pitti (abitante del luogo) ho visto con i miei occhi che erano accesi.. E prima che la mamma mi chieda di fare altri lavori in casa, parto e mi dirigo velocemente verso il dosso del Carnevale, a giocare con la fionda tirando sassi ai ramarri. Il vento che di solito mi spettina rabbiosamente, oggi, è andato a riposare da qualche parte. Non capisco dove. Cerco lungo il muro di vederli, nascosto, piegato sulle ginocchia, dietro un paracarro. Di quei paracarri grandi e di porfido bello, grigio, con una striscia bianca quasi in cima che sembrerebbe una sciarpa. Nascosto, dicevo, controllo se dai sassi esce qualche biscia. Magari ancora assonnato per scaldarsi al sole che batte. Ma sembra che oggi non ci sia neppure una farfalla che con i suoi voli balla sopra il vento, per tenere viva quella voglia di tirare fuori dalle tasche l’attrezzo. Nascosto nei pantaloni, sia mai che per una fionda succedano guai con il Messo comunale. Di guardia attento e furbo, come la volpe in caccia, vedo in fondo, vicini al muro distesi al sole sul prato di fiorume che punge, due carbonari (serpenti neri detti anche saettoni). Attorcigliati sull’erba asciutta penso litighino, in base ai fischi arrabbiati. Direi quasi che si facciano male, avvinghiati come bambini che bisogna separare. Mi avvicino piano piano, silenzioso, col passo come la martora, passando dietro al noce del Bazi in silenzio, che non mi vedano e non sentano il calpestio. Il noce è lì da un bel pezzo. Sull’orlo del muro. In piedi. Sorveglia pazientemente l’Avisio (il fiume), che raschia nei ghiaioni laggiù, in fondo alla valle. Ma stamattina più forte del solito. Dicono sia neve che si scioglie che lo gonfia a quel modo. Genera vortici (significa che è molto pericolosa). Estraggo la fionda e i pallini, senza fare nessun rumore ma vedo che le due bisce non sentono niente. Non vedono nessuno. Allora mi avvicino e mi siedo lì accanto, mettendomi in tasca i pensieri cattivi, attaccato quasi a loro ed un po’ spaventato. Non vorrei mi mordessero qualora le disturbassi. Sono nere. Belle, Lisce. Sembrano abbagliate e non si sono accorte del pericolo che ho in mano. Mi appoggio sull’erba, leggero come un batuffolo di cotone. Forse mi lasciano qui a guardarle mentre litigano. Se non disturbo troppo…

Ce n’è uno, più piccolo, che fugge velocemente verso il muro, e quell’altro lo blocca stringendosi attorno come fosse edera sui roveri. Sono come il convolvolo, si attorcigliano veloci. Mai stanchi si arrotolano in un gomitolo che si annoda. Poi ferme, raddrizzate in piedi in mezzo a quel prato, sembrano gigli di San Giovanni. Colore della notte. Una si riposa e l’altra allenta la presa, fa finta di essere morta e va di corsa come una freccia verso il nido. Improvvisamente, in un salto, l’altra la prende stringendola forte. Ed il valzer continua fino a che l’ombra copre il prato ed il sole si attarda dietro ad un ramo. A volte si  osservano intensamente negli occhi, e fischi e poi lingue, si sollevano più alte. Adesso che il sole segna mezzogiorno, riposano, stanche. Lisciandosi la pelle, riscaldandosi una sull’altra. Osservo nelle tasche l’oggetto dei miei giochi e vedo quelle due sotto il sole più belle. Butto la fionda nei cespugli. Giù in fondo tra i vecchi meli Champagne, vicino ad un gelso. Adesso io non saprei se sotto il noce, in fondo tra i meli sia cresciuto un nocciolo, ma non ho più usato la fionda. Ho controllato ancora per vedere meglio quelle due, ma il ballo è finito quel giorno sul prato. Durante l’estate un bel pomeriggio, sono passato sulla strada e mi sono  fermato a controllare, sempre nascosto dietro il paracarro e ho visto, veramente l’ho visto, che adesso le code erano cinque. E fuori dal muro c’erano due teste in più, con gli occhi furbi. Sono certo che in primavera non ci fossero. Ho in mente che il ballo di quelle due, in quel giorno di primavera sopra l’erba fiorita, non fosse esattamente un litigio….

Magari era…
amore?

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