a strózech
‘n de ‘l rìo tut carùgen
coi pèi fin gió ‘n font
‘n de nugole…
sabia
balòti lustràdi
e i rìdola,
tondi,
a giugàr co le pés
‘n de i dédi ‘mpizàdi
diaolìni de föc
e segni su l’àqoa
a sfondarse pan pian
vers la möia
dré, ‘n rider matèl
che ‘l rembómba, balòss,
lassà che ‘l se cùnia
su ‘n schena a na föia
che gira, ‘mbriàga,
la fa molinèi
Giuliano
passi
a strascico | dentro il rivo di cenere | con i piedi immersi sul fondo | di nuvole… | sabbia | sassi lucidi | che rotolano, | rotondi, | a giocare con i pesci | nelle dita infiammate | un rovente dolore | e segni sull’acqua | che affondano piano | verso l’ansa | dietro, un ridere bambino | che rimbomba, balordo, | lasciato a cullarsi | in schiena ad una foglia | che gira, ubriaca, | diventa gorgo
Per l’amico Enzo Cecchi e la sensazione di quella foto sul fiume…
questi segni sull’acqua lasciati dai piedi a perdersi sul fondo… è una bella sensazione
de che saràle fate le paròle
che ne scampa för dai làori screpolàdi
sfondandose dent gréve ‘n de penséri,
maledeti o fòrsi bèi, ‘ngropadi ‘ndòss?
magari sol de aria che se ‘mprènde
al smolinàr del vènt de tramontana
lasandose cunàr su ‘n na sbalanza
de sóghe a sbrindolon senza na rama
tacàde, sol a qoél sentirse gènt
che se delibra ‘n sgoi coi pèi par tèra
o néo a ridolarse gió ‘ n de ‘l tó
par delevar subiènt a ‘n sgiànz de sol
sarale fòrsi aqoa ste paròle
se pò le lassa sgrìfi fondi dent
e resta odor de gnào ‘n de i sogni mèi?
Giuliano
l’odore delle parole
di cosa saranno fatte le parole | che ci scappano dalle labbra screpolate | affondando grevi nei miei pensieri, | maledetti oppure belli, annodati addosso? | magari è solo aria che si rapprende | al macinare del vento di tramontana | lasciandosi cullare su un altalena | di corde a brandelli senza nessun ramo | appese solo a quel sentirsi persona | che si libera in volo con i piedi appoggiati al terreno | o neve che rotola sul pendìo | per sciogliersi appena si presenta un raggio di sole | saranno forse acqua le parole | se poi lasciano dentro solchi profondi | e rimane quell’odore di stantìo nei sogni miei?
mi vorìa gavérghe àle che me làghia slizolàrme,
‘ntant che sùbia ‘n rèfol tébi, sul remór del ghìrlo sùt
parché ‘l smàchia ‘l cör, selvadech, eguàl che i sassi ‘n la brentina
a smondolarse e vegnìr tondi, ‘n na sonada a òrghen serà
e sentirme svöidà dent, de qoéi crùzi che i dezìpa
delibrà su l’or del tómol, istess che arnài pogià sul vènt
mi vorìa gavèrghe àle par lassarme nar su sóra
a scoltàr l’umor dei òmeni ‘ntant che ‘l vis’cia ‘n taser frét
par tör för sol qoéla voze che la ‘nzìspa i ‘nsòni mèi
e co i òci ‘mbarlumadi da ‘n cossìn con sol na bùsa
sentìr sol cafè sul bói
Giuliano
vorrei avere le ali ché mi permettano di scivolare/mentre fischia un refolo tiepido, sul rumore del turbine asciutto/perché il mio cuore batta, selvaggiamente,come i sassi durante la piena/che si smussano arrotondandosi, in un suono senza strumenti/e sentirmi svuotato dentro, da quei crucci che rovinano la vita/liberato sull’orlo della collina, come falco appoggiato al vento/io vorrei avere ali per lasciarmi andare in alto/ad ascoltare l’umore degli uomini mentre bacchetta un silenzio freddo/per tirare fuori solo quella voce che scombussola i miei sogni/e con gli occhi abbagliati da un cuscino sgualcito/sentire solo il bollore del caffè
l’è dì de boidóri
su l’or dei campi arsi
arènt le strade negre
de catram broènt ‘mprendù
e ‘l me ‘mpieniss el nass
l’odor de amar
da tuta sta erba pàssa
caréza ai làori suti
saór de ‘nziàna
grìs
ma dent ‘n de i òci
resta ‘ncor seren
Giuliano
assenzio…
sono giorni di calura/sul limitare dei campi arsi dal sole/vicino alle strade nere/di catrame bollente rappreso/e mi riempie il naso/il profumo amaro/di tutta quest’erba appassita/carezza alle labbra asciutte/sapore di genziana/grigio/ma dentro gli occhi/rimane ancora il sereno
è un periodo amaro per la nostra storia…
è una sensazione appiccicosa quella di questi giorni e non riesco a descriverla in altro modo…
resta la speranza
co la lum de l’abasùr, sbrìgol de stéle
se stremìsse anca ‘l babào da dré l’armar
e ‘l se scònde ‘n de na storia de putàti
che oramai encöi en dì no i crede pu
come ‘n biss el se stirona ‘ntrà le sfése
de ‘n murét fat sù su l’or par far na pòlsa
pò ‘l se ‘mbusa live arènt a tènder cèt
che valgun se sèntia gió e tondàrsel su
‘l gà qoei òci che ‘mbarluma e ‘l ride dolc
co ‘l sò fis’cio en na cantada ‘l te sdindòna
el se slìssa co la pèl che taca sgnèca
pò l’infern devènta adès, sgrifando font
l’è na bestia e ‘l te destrìga föra l’ànema
e valgun g’à ‘n ment che fusti ‘n paradis
Giuliano
con la luce dell’abat-jour, luccicore di stelle,/si spaventa anche l’uomo nero dietro l’armadio/e si nasconde in una storia di bambini/alla quale nessuno crede più/come una biscia si strira tra le sfése/di un muretto costruito per riposarsi/poi si nasconde in un buco, lì vicino, in attesa/di qualcuno che si sieda per irretirlo/ha quegli occhi che ti abbagliano e ride dolcemente/col suo fischio ti culla in una canzone/e si struscia con la pelle che appiccica, molliccia/e poi l’inferno appare adesso, graffiando dentro/è una bestia che ti distrugge l’anima/e qualcuno pensa tu sia in paradiso
qoéla sera la mè ciòca la piangeva
sóta i dédi che i sgolàva a carezàrla
ma de dént el sanch ‘n de ‘n brèghel, grisantèmi
gh’èra come na sorgìva a ‘mbarlumàrme
i penséri, sbalegiàdi, i sdindonàva
su le màcie de sonada sóra ‘l fòli
tràte lì, una dré l’altra come osèi
sora i fili ‘n dì de aotùn che smòrza ‘l sol
come róndole che spèta l’ùltim viàc
l’èra note a scarmenón sul ciel tut grìss
ma sul mantes che l’usmàva ‘ncor en valzer
è crodà qoél goc de mì, perdù a sonàr
l’è na sféssa e la se avèrge su la chìpa
par aidàrme a desmissiàr ‘l mè cör che möre
cògno sol vardar de méterghe le ónge
e pò i braci i tegnerà fin tant che spéngio
mi me resta ‘nde ‘l mè viver qoél saór
de ‘na fràga che è nasùda a l’ombra tébia
e ‘l pensér che gh’è valgùn che scolta cèt
anca qoande perde i spini, ‘l làres, sol
Giuliano
quella sera la mia fisarmonica piangeva/sotto le dita che volavano in una carezza/ma di dentro il sangue che urlava, crisantemi,/c’era una sorgente che mi abbagliava/i pensieri, calpestati, dondolavano/sulle macchie di suonata sopra il foglio/buttate lì, una dietro l’altra come uccelli/sopra i fili di un autunno che spegne il sole/come rondini in attesa dell’ultimo viaggio/erano note alla rinfusa nel cielo grigio/ma sul mantice che rincorreva quell’ultimo valzer/è caduta quella goccia di me, intento a suonare/è uno spiraglio che si apre sulla china/per aiutarmi a risvegliare il mio cuore moribondo/devo solo cercare di metterci le unghie/e poi le braccia mi sosterranno finché spingerò/mi rimane dentro il vivere il sapore/di una fragola che è nata all’ombra tiepida/ed il pensiero che qualcuno che mi ascolti in silenzio/anche quando perderà le spine, il larice, solo
e cròda tute le sò giàlde föie
sul terzaröl, lassà marcir sul prà,
desmentegà da man ‘nfizàde
restade, stràche, dent da l’ùs
a ciùtar för dai védri grìsi
l’aotùn che slarga ‘l sò linzöl
color de ciànti de zigàineri
a ‘mpituràr la nòssa vita
de sonade e de smarlòssi
ma ghe s’è crepà ‘n ram
e l’èi restada lì sul tómol
con la sò fèrla che ll’aùta
a corér sol en atimo de pù
en vèrs la fin co i sò penséri
e a mi me resta ‘n ment la ciòma bionda
Giuliano
la betulla
cadono tutte le sue foglie gialle
sul settembrino, lasciato marcire sul prato,
dimenticato da mani raggrinzite
rimaste, stanche, dietro una porta
ad occhieggiare dai vetri grigi
l’autunno che cala il suo lenzuolo
colore dei vestiti degli zingari
a colorare la nostra vita
di suonate e serrature
ma le si è rotto un ramo
ed è rimasta lì sul dosso
con la sua stampella che l’aiuta
a correre ancora per un attimo
verso la fine con i propri pensieri
ed a me resta nel cuore la bionda chioma
ci sono delle cose che ad un certo punto sono impossibili da fermare…
al mercà de sta matina su la piaza de la Lupa
la me dis la gragolòta che a l’encànt gh’è i nòssi ensògni
e i li svòltola bèn bèn a esibìrnei sul banchét
valgùn cìga e ‘l cònta slòfe e ‘l se ‘nzispa sora ‘l prèzzi
po’ tacada al ciòdo rùgiol, cèta tuti la stadéra
la soména la sentenza e ‘l tacuìn l’è sèmpro avèrt
tira gió, méteghen sóra, ciàpa i schèi ‘mpienìssi ‘l cest
salta för en poliziòt che ‘l li para tuti a casa
“chi se vende de trafùgo le reson de pöra gènt”
m’è rèsta ‘n de man la bólga che ghe védes för entrà
la scarsèla l’èi svöidada, i mè ‘nsogni gió ‘n le àraz
e qoél un che ‘l me ‘ncantàva l’ài gatà ‘n piàza del Dòm
coi santini da elezion
Giuliano
al mercato questa mattina sulla piazza della Lupa
mi racconta la radiolina che ci sono i nostri sogni all’incanto
e li girano bene per metterli in bella mostra sul banco
qualcuno grida e racconta balle e si infervora sul prezzo
poi attaccata ad un chiodo arrugginito, calma tutti la stadera (bilancia)
lei pronuncia la sentenza ed il portafoglio è sempre aperto
togli li, mettine ancora, prendi i soldi e riempi la cesta
salta fuori un poliziotto che li manda a casa tutti
“qui si vendono di contrabbando le ragioni della povera gente”
mi è rimasta in mano la borsa che è sempre vuota
le tasche svuotate, i miei sogni nelle cassette
e quello che me li voleva vendere l’ho ritrovato in piazza Duomo
con i santini elettorali
Alla fine la stadéra si rivela strumento adatto all’imbroglio… il modo di tenerla, la possibilità di “ritoccare”, tutto diventa molto “personale”
ma non voglio incolpare quella povera bilancia
vegnerà ‘l vènt, zidiós
a strozegarse dré le me’ patùrnie
tacade su qoél pìciol cesonàt
che ‘l rìdola de prèssa
‘n mèz la strada, de ligante, tuta a buse
e po’ ‘l se ferma, rebaltà
sfondà gió ‘n smöia
‘n de na busa dré la curva
póza de làgreme de nùgole
spavènte
scampade via lontàn lassando chi
le sò passión rebùfe
e pian le se deléva
Giuliano
verrà il vento, fastidioso
a trascinarsi dietro i miei crucci
attaccati a quel piccolo cespuglio
che rotola velocemente
in mezzo alla strada, di sassi bianchi, tutta a buche
e poi si ferma, capovolto
affondando in ammollo
in una buca dietro la curva
pozza di lacrime di nuvole
timide
scappate via lontano lasciando qui
le loro burrascose amarezze
e piano svaniscono
el se sbalanza a la sò sbava tacolènta
zercando de fermarse su na rama live a ‘n paš
fasèndo ‘n slinch pù lònch autà dal vènt
apena ‘n momentìn prima che ‘l zédia
e ‘l fil tacà su ‘n spin no ‘l se scavézia
e ‘l torna a ‘ntortolarse a ‘n ram pu baš
e gió che ‘l se sdindòna al ciàr de luna
sui sgiànzi de qoél bòzol fis ‘n de ‘l ciel
calando drit soliènt ‘n mèz al digör
postandose su ‘n fior che ‘l lo ‘mbarluma
po’ s’ciòca sgoèlt vargot che ‘l se lo ròba
l’è sta ‘n ciavàt en pàisa e ades el canta
e resta sol qoél fil spórch de rosàda
Giuliano
si dondola alla sua bava attaccaticcia
cercando di fermarsi su di un ramo li ad un passo
facendo un salto più lungo aiutato dal vento
appena un attimo prima che si fermi
e che il filo attaccato ad una spina non si spezzi
e torna ad attorcigliarsi ad un ramo più in basso
e più giu a dondolare al chiaro di luna
sui raggi di quel bozzolo fisso nel cielo
calando solo direttamente in mezzo al fieno d’estate
fermandosi su un fiore che lo abbaglia
poi schiocca svelto qualcosa che lo porta via
è stato un rospo in agguato, che adesso canta
e resta solo quel filo sporco di rugiada
il filo del destino è appeso ad un appiglio delicato e possiamo utilizzarlo per lasciarci cadere su un fiore o su un ramo o rimanerci attaccati finché succede qualcosa di inaspettato…
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