En de ‘n confessionál…
Mi ài chìve arènt en prèt vestì de bianch
el scólta le passión e le patùrnie, cèt, e ‘l tàse
e ‘l làga che, stremìde, le contàss le sò resón
senza che ‘l me ‘mbùtass colpe o pecàdi
nianca pardón no ‘l me sentènzia e ‘l scorla,
tegnèndose la cràpa co le man en tra le rece,
i ciuspi da fratòt tegnùdi ‘n sema fissi al cào
mi ài chìve arènt en prèt, tònega scura
color de ‘n bào nassèst för da la nòt
pù negra de ‘l fosìn tut mìzz de ràza
‘l me mete sudizión sol a vardarlo
pò ‘l bàte fiss en pùgn su ‘n te la tàola
‘l me cònta i mè malàni su ‘n te ‘n fòli
sqoasi a postarme ‘l cònt, da òsto caïa
Me par che la balanza ‘l fùss stadéra
e ‘l prèt en diaolo ross a dirme su
ma ‘l vedo mi qoél repegàr sul dit
el lassa pôc al fià: l’è sol bosìe
negun lo sa preciss, depù de mi
se ent ài sol na slòica o na passión
Giuliano
dentro un confessionale…
ho qui vicino un prete, il suo vestito è bianco | ascolta le passioni e le malinconie, e tace muto | e lascia che, spaurite, rivelino ragioni | senza rinfacciare a me colpe o peccati | non mi chiede neppure la penitenza e vibrano | tenendosi la testa con le mani tra le orecchie | i ciuffi, sembra un frate, stretti al capo | ho qui vicino un prete, tonaca scura | colore di un insetto uscito dalla notte | più nera della fuliggine unta di cenere | mi incute soggezione solo a guardarlo | poi batte forte il pugno sopra il tavolo | e conta i miei malanni su un foglietto | quasi per farmi il conto, oste spilorcio | Mi sembra che la bilancia sia una stadera | e il prete un rosso diavolo che accusa | ma me ne accorgo subito del tentativo vano | che lascia poco spazio al dire: rimangono menzogne | nessuno conosce, meglio di me | se dentro ho solo favole o passioni
