la valìs…
el manech de ‘n penèl
secà ‘n de na chìchera šùta
‘ncolorìda de azùr, de dént
e na pila de sföi de carta
rosegàdi da le grìl,
‘nrugiolìdi dai sgiànzi de sol
pašadi för ‘n tra le coltrine,
de sforàuz,
a carezàrsei come ‘l fus
‘n qoei primi dì de primavéra
che i stébia ‘l muš a s’ciafe
e la cardènza
‘ncarolàda, giàlda de fum
coi sò vedri ormai velìne
grìsi che i par ensìn
restarte ‘n man
sol a vardàrli
e dré scondùde
pogiade ‘n de ‘n canton
zirèle roše e color del sol
che nó i le völ negùn, encöi en dì
e su ‘n tra, na cartolina
de coscrìti, ‘nsèma a ‘n òrghen
sula tàola na musìna
con li arènt doizènto lire
e la lum che bàla tébia
dré da spìzì fati a man
na caréga descolàda
la sghigògna ‘nsìn de nòt
sès nà via senza ‘n sušùr
e de dré da l’ùs davèrt
na valìš l’èi lì ancor vöida
t’as töt dré sol i penšéri
ma è resta quel fil de ti
che palesa odor de ca
ogni volta l’èi cošìta
no se gata mai el temp
par asiàrse ‘l sò sintér
ma se mi gavés el mè
vorìa ‘n viaç senza la cros
con doi òrgheni che sona
na muséta a la franšè
e con tut la gènt entorn
che i se basa e i fà la bala
brustolà sul Carnevàl
come fus paia e luméte
‘n de na fèsta
e pò ‘l sìa nòt
Giuliano
Il manico di un pennello | rinsecchito in una tazza asciutta | colorata d’azzurro, all’interno | ed una pila di fogli di carta | rosicchiati dai ghiri | arrugginiti dai raggi di sole | atraversando le tendine | di nascosto | per accarezzarseli come fosse | durante i primi giorni di primavera | quando ti riscaldano quasi a schiaffi | e la credenza | tarlata, gialla di fumo | con i suoi vetri ormai veline | grigi che sembrano quasi | rimanerti in mano | solo a guardarli | e dietro, nascoste, | appoggiate in un angolino | caramelle di rabarbaro e cannella | che non gradisce più nessuno ai giorni nostri | e dentro in mezzo una cartolina | di coscritti con una fisarmonica | sopra il tavolo un salvadanaio con vicino duecento lire | ed il lume che balla tiepido | dietro i pizzi ricamati a mano | una sedia scollata | cigola anche di notte | te ne sei andato senza rumore | e dietro l’uscio rimasto aperto | una valigia ancora vuota | ha portato con te solo i tuoi pensieri | ed è rimasto quel segno di te | che rammenta il profumo di casa | ogni volta la stessa storia | non si trova mai il tempo | per ripulire il proprio sentiero | ma se io trovassi il mio | vorrei un viaggio senza croci | con due fisarmoniche che suonano | una musette alla francese | e con tutta la gente intorno | che si bacia e si ubriaca | bruciato sul dosso del Carnevale | come fossi lucciola di paglia | in una festa, e poi sia notte
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