Categoria: Toccata, Adagio e fuga

sulle orme di un uomo irrequieto

È un titolo che rispecchia il mio essere di artista, tout-court, se voglio definirmi in maniera magari pretenziosa ma, a mio modesto parere, vera.
Qui racconto il mio personale approccio e il mio dramma interiore legato a un fatto inoppugnabile: lo sterminio dei bambini in questa guerra/tragedia che colpisce senza tregua diversi luoghi del pianeta e in special modo, quasi un eterno destino, la Palestina e la striscia di quella che era Gaza.

Volete che la chiami guerra o sterminio o, meglio, epurazione? Non mi interessa come voi vogliate chiamarla, è una soluzione finale senza se e senza ma. È un’architettura del MALE programmata scientemente. I bambini non avevano, non hanno e non avranno mai una colpa a parte quella di essere nati (e morti) nel posto sbagliato e nel momento sbagliato.
Non accetto considerazioni in questo frangente, non abbiamo scuse o motivazioni ma abbiamo solo colpe gravi.

Stiamo uccidendo il nostro futuro, mi sembra semplice, oltremodo spietato.

Toccata, adagio e fuga riprende la bellezza di quella in Do maggiore di J.S.Bach ma si inerpica in un linguaggio antico e scevro da pensieri “buonisti”, una parola orrenda per descrivere in maniera negativa un pensiero positivo. Io non sono un buonista ma cerco di leggere il nostro presente senza fronzoli.

Vi/Mi auguro di risvegliare una visione sociale diversa da quella che vorreste vedere nei sogni per fare in modo che i sogni diventino realtà. Non uccideremo le guerre ma dobbiamo evitare di uccidere i nostri (SIC) bambini.

Diaolin o Giuliano, che dir si voglia

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Crocifissione…

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l’è la sgàia de gatàr la condizión
de ‘mpontàr na cróss empè
par tacàrghe su ‘n porét
che de sò no ‘l ghe ‘n impöl
se sto mondo el gira endré
e ‘l carézza sol qoéi sióri

anca qoéla co la sésla
che se scònde dré a coltrìne
fate négre, vel da nòzza
co la mòrt, sposa, vesìna
la ghe n’à piene le bale
de sghiciarse gió i putàti

sacrifizi de potènti
trati gió par chipe érte
smondolàdi, fàti a tòchi
ma negùn mòla na cìfa
tuti i cònta sol i schéi
par pagarse ‘n orazión
dita a ‘l dio de le mesèrie

crucifixus i ne à dit
gió ‘n te ‘n buss
co i còssi gràssi

Giuliano

Crocifissione

è la ricerca di trovare la ragione | che permetta di piantare ritta una croce  | per appenderle stranito un povero cristo | senza colpe né ragioni | verso un mondo che gira storto | e accarezza solo soldi | anche Lei, col suo falcetto, | si nasconde dietro un pizzo | tutto nero, velo di nozze | con la morte che lo abbraccia | Lei ne ha pieni anche i coglioni | di portarsi i bimbi in grembo | sacrificio di potenti | rotolati per chine amare | rovinati e fatti a pezzi | ma non vedo smòrfie vere | solo il conto del denaro | per pagarsi un requiem unto | per un dio pigro ed assente | ci hanno detto “Crucifixus” | dentro un buco | vermi grassi

 

Musica: Fou rire – Radu e Violeta Zaplitnii

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Lento, con cura…

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Gh’è na tòrla su la pèl de gènt perdùda
la se scava sót raìss che slarga ‘l mal
la se slànega, de ént, gió ‘n tra le fìzze,
e la rembomba ‘n de i penséri, l’è tut nòt

Qoéla grósa la fa spìzza e la me ‘ncanta
la me làssa i ‘nsògni mèi en confusion
lé la zàiga, le carézze, ‘n pöch pù fonde
l’è i scarpèi su la pasión de i dì passàdi
su ‘l color torégn de ‘l bósch empassionà

A cavarla sarìa ‘n àmen de strambéch
för la zórla da i mè rìvi, i sgócia sal,
ma gh’è cònti che no cònta ‘l sànch putàt
i corége sol en numer mprimà lì par orazión
dita gió da ‘n pulpit mòrt, asoluzión

su la pesa, sóra ‘l vènt pogià lì biót
pogierén su la resón sol le bosìe
da ‘l calcìn de ‘n s-ciòp ‘n de man
cargà sol da ‘l fum de ‘n siór

Giuliano

Lento, con cura…

c’è un gonfiore sulla pelle delle anime vinte | e sprofonda con le radici di un male buio | che si intride nelle membra, tra le pieghe | si rimestano di pensieri le mie notti | quella crosta mi solletica, confuso | mi tradisce dentro al turbine dei giorni | la perseguitano moine troppo intense |  son scalpelli sulla roccia dei giorni vissuti | sopra il tumido colore del bosco inaridito | Per gestirla basterebbe, strambo, un amen  | fuori il male dalle vene del mio vivere | ci son conti che non vedono i bambini macellati | servon solo da totale posto lì quale orazione | soluzione per un pulpito, morto solo, già di suo | sulla pesa, sopra il vento reso schietto | poggieremo le bugie sulla ragione | fuori dal calcio di un fucile, tra le mani | caricate dallo sbuffo di un padrone irriverente

Musica: Erik Satie – Gymnopédie nr.1

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