sora tùt…
no l’è niènt, dalbòn, qoel lìve
i ‘mpitùra vòlti a bót con la barba tùta céndro
e qoéi altri i lo sbianchégia che la fàcia no la gh’è
valgun altro ‘l se ‘n ghinòcia e par dedré vèn el futuro
ma de dént ai mé penséri mi no ‘l gàto ‘n nessun bùss
el me par sol ‘mparmalós dré a le gènt che le se ‘nzìspa
e po’ i sbàra a bòtaciùch su chi gira ‘l òcio ‘n vòlta
salta för s-ciòpi e reson còntra chiche no obedìss
tut de ‘n tràt canta gio slòiche un co ‘n ciànt nèt de lessìva
ma da ‘l altra barbe négre che siràca a profusion
mi no ‘l gàto ‘n nesun posto, qoél bòn òm che è sóra tut
rèsta ‘n spègio ogni domàn par desqoérger le matàde
de qoél un co i òci bàssi che ‘l recòrda qoanche ‘l pèten
el tegnìva a posto ‘l bosch
no l’è niènt, dalbòn, qoél lìve,
sol la ponta de ‘n cortèl
Giuliano
sopra tutto…
non è niente, davvero, quello lì | si dipingono le cupole con la barba color cenere | mentre altri imbiancan tutto ché quel viso non esiste | qualcun altro si inginocchia ed incontra il futuro da dietro | ma dentro ai miei pensieri non lo trovo in nessun luogo | mi sembra solo un poco permaloso visto il livore di chi lo segue | e poi spara all’impazzata verso chi la pensa diversamente | saltano fuori fucili e ragioni contro chi non obbedisce | tutto d’un tratto canta una filastrocca uno vestito con una gonna bianca appena lavata | e dall’altra barbe nere che si adirano in continuazione | non lo traovo in nessun posto, quel buon uomo che è sopra tutti | resta uno specchio ogni mattina per far affiorare le pazzie | di quel tipo con gli occhi bassi che si ricorda quando il pettine | gli teneva a posto il bosco | non è niente davvero, quello lì, | solo una punta di coltello.
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