vìo…

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me sento ‘n trà i cavèi
en refol sut
che ‘l core su le fìzze de la pèl
lassando che ‘l sia ‘n sgrìsol
qoél pensér che smàca fìss

po’ sota i pèi ‘na nùgola
pù mìza
usmàr grìs de ‘na poza pestolàda
e sbrìnze che ‘mpazòlda braghe bianche
cosèndo ‘n ségn, repèz da sabo s’cèt

ma l’àrfi ‘l me soléva för da nòt
bolìfe rosse
verén che core ‘n lònga ‘i dì pu mèi
e nàse  ‘n sol balèch de dent
‘n de ‘l pèt che è tut sfrizóni e  ‘l par boìr

e ‘l cör l’é na coltrìna repezàda

Giuliano

vivo…

mi sento tra i capelli | un refolo asciutto di vento | che corre tra le pieghe della pelle | lasciando che sia un brivido | il pensiero che rintocca profondo | poi sotto i piedi una nuvola | fradicia | segno grigio di una pozzanghera calpestata | e spruzzi che sporcano pantaloni bianchi |  cucendo un segno, rattoppo da sabato, schietto | ma il respiro mi fa rinascere da notti | faville rosse | veleno che corre a lato dei giorni più miei |  e nasce un sole informe dentro | al petto pieno di fitte che sembra ribollire | ed il cuore è una tendina rammendata

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la festa…

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speranza , nèo e sànch de pöra gènt
color de libertà tacà a ‘n sogàt
qoest an l’èra de giöbia sta gran festa
e pò, ‘l di dré de prèssa co le bombe
a contarghe che bisòn èser zevìi
ma sol da certe man ‘n do che i capìss
e i altri che i se slarga i vaga ‘n mona
che no gh’è miga temp par ogni pét!

Diaolin

speranza, neve e sangue di povera gente | colore di libertà attaccato ad una fune | quest’anno è caduta di giovedì questa bella festa | e poi, il giorno dopo a bombardare | a raccontargli che bisogna essere civili | ma solo in certi posti dove la gente comprende | e gli altri, che provano ad alzare il becco, vadano a farsi fottere | che non c’è mica tempo per ogni scoreggia!

 

In Libia c’è una specie di rivoluzione anche molto violenta e noi si attacca… in Bahrein e in Yemen dove la protesta è NON violenta si lascia che la povera gente muoia e che la repressione faccia il suo corso…

Cosa non ho capito di questa schifezza?

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