kinzéri par sèmpro…

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Se ‘mpìza ‘n lumìn ‘n de na nòt scura e négra
el s’ciàra la val con en sgiànz, primavéra
pogià lì sul cör de na ànema dólcia
‘l strangóssa caréze e ‘n ciuciòt de fortuna
se sfanta matina e, ‘ntorn, i zirési e brugnàre de röse
i ‘mpitùra de fèsta el bósch che lambìca

L’è ‘n nèno, redàtol che sgninfa pasión
tegnù al calt de ‘n fior coi òci che ride
la cuna del nono la sdindòna paziènta
e ‘l tó, salesà, denanzi a la porta
deventa bombàss anca ‘n mèzz ai penséri
e tut l’è ligér come fén sora ‘l vènt

sperante che ‘l gàtia en mondo pu bèl
magari l’autàn a cosìrghelo ‘ntorn

Giuliano

Si accende una luce in una notte scura e nera | rischiara la valle con un raggio di primavera | appoggiato sul cuore di un anima dolce |  brama carezze e un succhiotto di fortuna | la matina si scioglie e e ciliegi  ed i pruni color delle rose | dipingono a festa l’umore del bosco | È un piccolo scricciolo, vagisce passioni | stretto al caldo di un fiore dagli occhi felici |  la culla del nonno dondola quieta |
e la stradina, selciato, davanti alla porta |  si muta in bambagia anche dentro ai pensieri | e tutto è leggero come il fieno sul vento | speriamo che trovi un mondo migliore | dovremmo aiutarlo a cucirselo addosso

Auguri a Leone e a tutti quelli che gli vogliono bene

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Bombe… de carta

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Le s’ciòpa bolìfe de negre parole
su ‘l scolo de ‘n cèsso de vita baùca
trisàde ‘n la trama de ‘n vècio tamiss
che ‘l svòltola nsògni color de la sera

Le gates sul fòli del banco de ‘n bar
endoche i penseri i se smissia a bichére
e tute le vozi le aùzza la vöia
de crèpi de nòt che ‘mpitùria i mè dì

I cònta senèstre, le slòiche, i argàgni
par farne engiotìr le paure pù storte
tacade a matéi arlevàdi su a s’ciòpi
scondudi ‘n de mine che i cava sol sànch

Che credes, poeta, che i scóltia le góce
che lagrima a rógia da gàlte putàte?
Le è pózze che sfanta dré ‘n sgianz de sol crùo
sugàde da i vèrsi de zìfoi de bombe

Ognuna la porta resón che sconfonde
ognuna disegna en domàn ‘n te na fossa

Giuliano

Bombe… di carta

scoppiano faville di nere parole | sul buco di un cesso di vita da grullo | rimestate tra le trame di un vecchio setaccio |  che rivolta i sogni colore della sera |  Le trovi sul giornale sul banco di un bar | dove mischi i pensieri a un bicchiere di vino | e tutte le voci aizzano il desiderio | del crepitìo di notti a colorare i miei giorni | Raccontano scomode filastrocche i mass media |  per far digerire paure profonde |  appese a ragazzi allevati al fucile | nascosti in pertugi dai quali esce solo sangue | Cosa credi, poeta, tu pensi che sentano le gocce |  che lacrimano a roggia dalle guance bambine? | Sono pozzanghere che evaporano dietro un raggio di sole smarrito | asciugate dalle urla dei fischi di bombe. | Ognuna trasporta ragioni che imbrogliano | ognuna disegna un domani sepolto

 

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