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Morir par niènt…

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Cònteme, putàt, de la to’ guèra
nassèsta ‘n tra i quartieri
che te paréva ca’
i t’è crodadi adòss
come na gráva, gréva, a sepolirte
sóta i silènzi de qoei cagni gròssi
maledeti, embesuìdi
lassadi lì, paróni,
a far giustizia a bòn marcá
sora soldi che sdindòna
en le scarsèle, come dràci.
Ven gió sol monedöle
‘ntra le fizze de le braghe
le paga ‘l cònt, a pióbich,
le lassa nar le gènt
tut qoant ghe fa corona
de fiori, no l’è lêpz

Ti cònteme putàt,
parla, sinzéro
che po’ te sótro, empò

Giuliano

Effetti collaterali

Raccontami di come vivi la tua guerra, fanciullo | nata tra quei quartieri | che profumavano di casa | e son crollati addosso a te |  come una frana, greve, per seppellirti | dietro i silenzi di quei cani grandi | maledetti, ottusi e tardi | eletti come padroni  | per far giustizia a buon mercato | sopra il denaro che tintinna | dentro le tasche diventate stacci. | Cadono giù solo monete |  tra le pieghe dei calzoni |  pagano il conto, senza denaro | lasciando morire la gente | mentre d’intorno c’è una corona | solo di fiori, non si distilla il sangue. |  Raccontamelo a modo tuo, fanciullo | parlamene, sinceramente | poi ti sotterrerò, comunque

Musica: Dreamtide Celtic Music

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Magari anca niènt…

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i dròpa la gent a ‘mprimarse i sò s’ciòpi
no la cósta ‘n bel niènt e lóri i ràta de pù,
maledeti da Dio!
möre ‘n s’ciap de putàti, teroristi a l’encànt
la resón la ghe dà, sèmpro empò, sol resón
venciùda a balìni, canóni o cortèi
ensin su le cros, sora l’ONU e ospedai
i à fat tut en mucio par na granda sfiamàda
e rèsta lì i mòrti, de qoei bon marcà,
pogiàdi a la sabia, de sóta a ‘n deròch
con ént sol na vita sfantàda putàta
lassada nar dré a le sò strade, caïa
de sassi pestadi, salesàdi che i tàse
chi möre le gènt, no i cònta ‘n bel cazzo
i fàghia gio ‘l cònt, pagheren coi camèi
el prèzi l’è qoél, magari anca niènt

Giuliano

Alla fine anche niente…

Si usano le persone, per testare i fucili | non ci costa una lira e funziona a dovere | maledetti da Dio | muoiono frotte di gente, bambini, terroristi per nascita | e la ragione dà loro, sempre per sempre, sol ragione di razza | l’hanno vinta coi fucili, cannoni e coltelli | persino  sulle croci, contro l’ONU e ospedali | un bel mucchio siffatto per bruciare un’idea | rimangono i morti, al mercato del senso | appoggiati alla sabbia, sotto le macerie | con una vita di dentro disciolta fanciulla | lasciata correre per le strade di morte, avare | di sassi calpestati, di grida e selciati color di silenzio | qui muore la gente che non conta un bel niente | preparateci il conto, salderemo in cammelli | l’accordo è sul prezzo, magari anche niente

Sono stordito da questo senso immane della guerra. E non vedo una fine

Musica: Valse Triste di Sibelius

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