Bombe… de carta

Le s’ciòpa bolìfe de negre parole
su ‘l scolo de ‘n cèsso de vita baùca
trisàde ‘n la trama de ‘n vècio tamiss
che ‘l svòltola nsògni color de la sera

Le gates sul fòli del banco de ‘n bar
endoche i penseri i se smissia a bichére
e tute le vozi le aùzza la vöia
de crèpi de nòt che ‘mpitùria i mè dì

I cònta senèstre, le slòiche, i argàgni
par farne engiotìr le paure pù storte
tacade a matéi arlevàdi su a s’ciòpi
scondudi ‘n de mine che i cava sol sànch

Che credes, poeta, che i scóltia le góce
che lagrima a rógia da gàlte putàte?
Le è pózze che sfanta dré ‘n sgianz de sol crùo
sugàde da i vèrsi de zìfoi de bombe

Ognuna la porta resón che sconfonde
ognuna disegna en domàn ‘n te na fossa

Giuliano

Bombe… di carta

scoppiano faville di nere parole | sul buco di un cesso di vita da grullo | rimestate tra le trame di un vecchio setaccio |  che rivolta i sogni colore della sera |  Le trovi sul giornale sul banco di un bar | dove mischi i pensieri a un bicchiere di vino | e tutte le voci aizzano il desiderio | del crepitìo di notti a colorare i miei giorni | Raccontano scomode filastrocche i mass media |  per far digerire paure profonde |  appese a ragazzi allevati al fucile | nascosti in pertugi dai quali esce solo sangue | Cosa credi, poeta, tu pensi che sentano le gocce |  che lacrimano a roggia dalle guance bambine? | Sono pozzanghere che evaporano dietro un raggio di sole smarrito | asciugate dalle urla dei fischi di bombe. | Ognuna trasporta ragioni che imbrogliano | ognuna disegna un domani sepolto

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