guèra…

gh’è odor de guèra ‘ntorn
i cagni gròssi i rùmega
par farne föra ‘mprèssa
difesa i l’à ciamàda
ma è sol soldi pù fàzili
par gènt che fa su s’ciòpi
e i trata a l’arbandon
i fiöi de pöra gènt
nassùdi come carne
dedré ‘n canon che sbara

i cònta che difender
el sacro suolo italico
‘l fuss l’ultim scart de vita
giugàda ‘n na partìda
che vence sol qoei siori
che i sghicia sol botoni
par sgiaventàr matèi
a farse copàr mòrti
par na medàia gialda
e ‘n cant de litanìe

cognen darghe la volta
al mal che ne consuma
e scomenziàr dalbòn
a meterli denanzi
al grop de gent perdùda
che i vaghia ‘nnanzi lori
co ‘l s-ciòp cargà de fiori
pogiàdi a ‘n tomol scur
scavà lì da ‘n fossor

corè, bastardi voi
coré ‘n contra a la mòrt
no la gà prèssa. éla
l’à tèmp de ve spetar

Giuliano

guerra…

profumo della guerra tutt’intorno | lo vomitano i sapienti | è per  annientarci tutti | la chiamano difesa preventiva | ma si tratta solo di soldi facili | per chi produce armi | e tratta con sufficienza | i figli dei poveri cristi | allevati  come carne | per cannoni indifferenti | raccontanon che difendere | il sacro suolo italico | sarà l’ultimo vagito di vita | giocato in una mano | che vinceranno i bari | pigiando sui bottoni | per scaraventare giovani | a farsi uccidere morti | per una medaglia d’oro | e un cano, litanie  | dobbiamo farci il giro | al male che ci arde dentro | e cominciare sinceri | a metterli davanti | allo stuolo di gente perduta | in prima fila loro | col fucile carico di rose | appoggiati a un tumulo nero | scavato da un becchino | correte, brutti bastardi | andate incontro alla morte | lei non ha fretta, lei | ha tempo d aspettarvi

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