En porét…
Se ént en de qoél lapis rosegà
resta negà ‘n l’engiòstro négro, sut
el nome che no tégnes pu ‘n la ment
devènta na bolìfa freda ‘l sò recòrdi
e la se sfanta mizza ent en de ‘l scur
lassando slissa e piana na facia cognossùda
come qoél un che à fat en giro lònch
par meterlo dre ‘n sass con lì doi guardie
negun sa ‘l nome giust nianca da vìo
negùn el se ‘nterèssa a la sò stòria
el serve a smolinàr parole vöide
pogiàde a ‘n brut recòrdi che no spenge
nianca a tegnir i s-ciòpi ‘n de l’armar
Parole, sol parole, niènt de pù
Giuliano
Un povero cristo…
se dentro a quella penna rosicchiata | resta annegato nell’inchiostro nero, asciutto | il nome che ti sfugge dalla mente | resta una fredda scintilla il suo ricordo | e si dirada intrisa nell’oscura notte | lasciando liscio, anonimo un viso conosciuto | come quell’uomo che dopo un giro lungo | è finito dentro un sasso con due guardie | nessuno ne conosce il nome da vivo | nessuno a cui interessi la sua storia | lui serve a masticare parole insulse | sorrette da un brutto ricordo che non serve | neppure a tenere i fucili nell’armadio | Sono solo parole, parole, nulla di più
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