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la regàlia... mi no 'l conosso miga el color róss dei zirési 'ngremenìdi da le arfiàde de 'n aotùn che pègro 'mbianca e me 'mpenso che le gènt le se scòndia dent da i ùssi a stizzàr, sfessèi de ràsa, 'n fornasèle de recòrdi che i se 'ngiòma 'ntorn a làgreme su 'n de i vedri 'nsìn 'mpanàdi ma 'l conosso mi qoél ross che 'nsomìa 'l sànch dei poréti sconfionàdi 'n te na guèra par salvarghe la sò tèra a qoèi dai schèi e podér cantar canzon che recòrda libertà e ciapàr, pò, 'na regàlia da 'mpicàrghe ala giaghéta ma pan pian vèn Santa Luzia dal bochér col sò asenèl senza bast, tanto l'è vöit sol par stréngerte na man e tacarte na medàia propi lì 'n do che voléves recordàndome che ès mòrt Giuliano la regalìa... io non conosco per niente | il colore rosso dei ciliegi | rattrappiti dai respiri | di un autunno che lento imbianca | e mi immagino che la gente | si nasconda dietro le porte | a ravvivare il fuoco, tronchetti di resina, | dentro stufe di ricordi | che si raggomitolano attorno a lacrime | sopra i vetri ormai appannati | ma io lo conosco quel rosso | che assomiglia al sangue dei poveri | strattonati in una guerra | per salvare la proprietà | di quelli dai soldi | e poter cantare canzoni | che ricordano libertà | e poi ricevere una regalìa | da impiccare alla giacchetta | ma lentamente arriva Santa Lucia | dal varco, col suo asinello | senza il basto, tanto sarebbe vuoto, | solo per stringerti la mano | e attaccarti una medaglia | proprio lì dove volevi | ricordandomi che sei morto Stanno preparando qualcosa di sinistro, ne sono certo |
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