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la regàlia...




mi no 'l conosso miga
el color róss dei zirési
'ngremenìdi da le arfiàde
de  'n aotùn che pègro 'mbianca
e me 'mpenso che le gènt
le se scòndia dent da i ùssi
a stizzàr, sfessèi de ràsa,
'n fornasèle de recòrdi
che i se 'ngiòma 'ntorn a làgreme
su 'n de i vedri 'nsìn 'mpanàdi

ma 'l conosso mi qoél ross
che 'nsomìa 'l sànch dei poréti
sconfionàdi 'n te na guèra
par salvarghe la sò tèra
a qoèi dai schèi
e podér cantar canzon
che recòrda libertà
e ciapàr, pò,  'na regàlia
da 'mpicàrghe ala giaghéta

ma pan pian vèn Santa Luzia
dal bochér col sò asenèl
senza bast, tanto l'è vöit
sol par stréngerte na man
e tacarte na medàia
propi lì 'n do che voléves
recordàndome che ès mòrt

Giuliano

la regalìa...

io non conosco per niente | il colore rosso dei ciliegi | rattrappiti dai respiri | di un autunno che lento imbianca | e mi immagino che la gente | si nasconda dietro le porte | a ravvivare il fuoco, tronchetti di resina, | dentro stufe di ricordi | che si raggomitolano attorno a  lacrime | sopra i vetri ormai appannati | ma io lo conosco quel rosso | che assomiglia al sangue dei poveri | strattonati in una guerra | per salvare la proprietà | di quelli dai soldi | e poter cantare canzoni | che ricordano libertà | e poi ricevere una regalìa | da impiccare alla giacchetta | ma  lentamente  arriva Santa Lucia | dal varco, col suo asinello | senza il basto, tanto sarebbe vuoto, | solo per stringerti la mano | e attaccarti una medaglia | proprio lì dove volevi | ricordandomi che sei morto

 

Stanno preparando qualcosa di sinistro, ne sono certo

 
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